《坚硬的外壳里，是谁惹疼了月光》

                文/李学清

    院子前面的柿子树上早已没有了柿子，枝上的鸟儿飞去了远方，几声鸟鸣逃走的时候，踹落掉枝头上的最后一片叶子，摇摇晃晃的炊烟，紧贴着房顶，撕裂的疼，瘦骨嶙峋。

    几枚小小的嫩绿蓓蕾，一笑嫣然，用一个追梦的借口，收起心酸和眼泪，将欢乐晾晒于树梢。坐在院子里的父亲，放长，三千米的思念，垂钓，比远方还远的明月。

   海带根伴随着脱骨的猪脚还在锅里咕嘟着，满屋飘香。母亲做好了油面糕和桃酥饼，可能是有些累了，坐在炕沿自言自语：豆腐丸子还没做好呢，孩子们快回来了吧。

    母亲把劈开的柴火塞进灶膛，噼里啪啦的恰似细微的鞭炮声，她有些焦虑不安的走到窗前擦擦玻璃，来来回回从屋里走到屋外，跑到堂屋问有些耳聋眼花的父亲：孩子们快回来了吧。

    父亲似懂非懂的翻开破旧不堪的老黄历，抽着旱烟微笑着：快回来了吧！他掐着指头算着日子 的同时，看了看桌子上的那坛子米酒，又回头看了看村口我曾离去的那条路。

    此时此刻的我，一夜无眠，在那座不属于我的陌生城市流浪。风，载不走沉重的思念，牵挂汇聚成海洋。写一弯孤单的月牙儿，托梦，捎进了故乡。