文/张占云


玫瑰的火焰是血红色的
正如圣杯里高高举起的黄昏
在敲碎头骨的喧嚣中
乌鸦学会了歌唱
让远古的预言
如同原野上的青草
被夕阳收割着
一茬又一茬



于是    又一朵花谢了
牧羊人的手
在虚无中捞起一枚黑色的羽毛

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