文/张占云


燃烧在
草帽里的雀鸣
烤熟了
田里的麦子


磨刀石上
盘坐的镰刀
只等一声
开镰了



背影


梁上的风
吹着满头白发
把淡黄的
苦豆花
洒在后背上


小路
是被夕阳
蹒珊的背篓
总想起
已故的母亲



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