文/张占云


那风尘
绑在
长条凳上
从村头到村尾


把生锈的日子
磨成一声
沙哑的吆喝


磨刀   
磨剪子咾



月光落在左手上


茶凉了
案几上
只是一缕青烟
把夜风
吹来的蝉鸣


再一次
点燃在烟斗里



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