文/张占云


流水声
飘来的阳光
是一壶
经年的老酒


在长满苔藓的
脚印上
禅坐着
一缕轻风



虚掩的门


老唱片里的沧桑
被夕阳
贴在窗玻璃上


案几上
一杯陈茶
躺在烟圈里


门外
是一串
被风飘过的脚步声



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