文/张占云


只是一双
长满老茧的手
努力的伸向天空


也许想拽下
天空的云朵
或许是想放飞什么


究竟是什么
只有他心里知道



晒秋


石碾的秋天
是打谷场的阳光
捻一缕秋风
把麻雀的鸣叫声
串起来
挂在土墙上


火红火红的
等到了冬天
偎着雪
下酒



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