文/张占云


岁月


鱼的语言
是一把刻刀
把铭文
篆写在餐桌
光滑的瓷盘里


在河流消逝的日子
记忆
只是一块
沉默的石头



缪斯的吻


青草的芬芳
夹在帽檐下
是一根
泛黄的烟卷


常常
斟满酒
坐在多年前的黄昏里
将一枚叶子
贴在诗集的封面上



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