文/张占云


拐杖


上好的桃木
天然的龙头
刷上漆


半辈子窝囊
老了不再看别人脸色
拄着它
一定很威武


只是还没用上
便早早离世
下葬时拐杖也不见了



风自有来处


檐角下
嘶哑的铜铃
摇曳着
酒杯里的黄昏


小石桌的对弈
没落子
是一场雪
落到了远方



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