文/张占云


磨刀石


快刀无锋
一丝冰凉
闪烁着
青色的芒
在月牙形的石条上


手艺人
把日子
以河流的形态
溶进骨髓里



半壶秋月


原野的秋
被笛声
醉倒在月光里


菊花没有醉
海棠醉了
倚着栅栏
遥望星空


半壶酒
斟给
流浪的异乡人
在蝉声渐凉的夜里
他也思念着故乡



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