文/张占云


空巢


一枚
羽毛上的灰尘
把发黄的记忆
点燃在
老人的烟斗里


蹲在树下
望着
通向远方的山路
人老了
树也老了



敲钟人


把寂静
撒进河流里
长成莲
飘荡在山谷间


云过时
看见了
风的方向



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