文/张占云


冬书


寒鸦的叫声
是一棵秃树
坐在沙丘上
被暖阳
晒成河流


给时间的墙壁
挂一幅
桔黄色的油画



背面


乌鸦的嘀鸣声
是岩下的青苔
被连日的荫雨
潮湿着
河流    
没有翅膀
挂在树枝上
像条蛇
缓慢的蠕动着


翻过山
便是阳光



鼓


没了骨
困在皮里的空
被一槌
一槌的
敲出


久了
还是那样空