《送侄女出嫁》

                王博（陕西）

五月的风带着槐花香飘进礼堂，轻轻吹起新娘的头纱。我本该站到前排，却莫明退了一步，望着白纱下面那张从小看到大的脸，一时间有些恍惚。

侄女今天真漂亮。白纱下面能看见她带笑的眼睛。记得她五岁那年，把床单披在身上满屋子跑，说要当新娘子。结果被床单绊倒，膝盖都磕破了也不在乎，还在那儿转圈傻乐。如今这身婚纱可不会被她弄破了，她站得笔直，裙摆的褶子像被熨过般矩矩。

"大伯。"她叫我，这声音和二十年前那个扎着小辫的丫头一模一样。我应了一声，喉咙一哽，茶水的热气模糊了视线。手指修长，指甲涂着淡粉色。这双手以前可是沾满泥巴的，十岁那年还笨手笨脚地给我系过领带。

礼堂的灯太亮了，晃得我想起那年春天在河边，她非要放纸船，我总得跟着跑。我低头喝茶，茶叶在杯子里慢慢展开。现在她要是哭了，自然有别人给她擦眼泪。

她身边站着蔡家的小伙子，腰板挺得笔直。我仔细打量这个要娶走她的年轻人，想看看他靠不靠谱。他注意到我在看他，冲我点点头笑了笑，笑容里带着紧张和认真，眉于间的诚恳让人稍感安心。

司仪在台上说着吉祥话。我看着侄女的侧脸，突然想起她第一次偷偷涂口红的样子，涂得跟年画娃娃似的，气得直跺脚说"大伯最讨厌"。现在她嘴上的口红涂得正好，衬得皮肤更白了。

酒席上热热闹闹的，我看着她在各桌之间敬酒，裙子像水波一样摆动。她走到我跟前时，我竟然不知道该说什么。她眼睛亮亮的，"大伯要保重身体。"声音轻得几乎听不见。我点点头，手里的酒洒出来几滴，凉凉的。

要走的时候，我在走廊看见她一个人站着。月光照在她身上，背影单薄得像张纸。"怎么出来了？"我问。她转过头，好像有很多话要说，最后只说："透透气。"我们就这样站着，谁也没再说话。夜风吹来茉莉的香味。

回家的车上，我摸到口袋里有个硬东西。掏出来一看，是颗包着金纸的喜糖。糖纸在路灯下反着光，我想起她四岁时为了多吃颗糖，抱着我的腿撒娇的样子。那时候多好啊，一颗糖就能让她笑开花。现在她有更甜的日子要过，不需要我口袋里的糖了。

天越来越黑，路灯一盏盏亮起来。我打开车窗，让风吹吹眼睛。后视镜里，酒店越来越远，最后看不见了。就像二十年前，那个扎着小辫的背影蹦蹦跳跳地走进幼儿园，再也没回头。

风过时，槐花簌簌地落，我攥着手里已经蔫了的花瓣，突然明白——有些白色的东西终归要飘走，而有些白色，早就织进我们的生命里，像古道的槐香，早已沁入骨血。

王博，西安蓝田籍作家，资深媒体人。历任《陕西农民报》《人权》杂志社记者期间深耕文学创作，笔耕三十载创作散文诗、散文、报告文学、评论等作品逾200篇。其文字扎根故土文脉，作品见于《乡土蓝田》《作家家园》《蓝田文苑》《三秦文学》《文学月报》、《关中文学》等知名文学载体，以"泥土里长出的诗行"为创作理念，形成质朴真挚、富有生命张力的独特文风，成为当代乡土文学的重要书写者。