暮色把炊烟揉碎时，
爷爷佝偻的剪影，
弯成树梢上的月牙。
他布满沟壑的脸上，
盛着半世纪的霜花，
却把最暖的月光，
轻轻覆在我的枕边，
像童话。
风掠过他弯曲的脊梁，
摇响屋檐下门边的铜铃。
那道起伏的弧线里，
藏着教我走路时的汗珠，
记下我跌跌撞撞的故事，
还沉淀着把我举过肩头时，
他眼里闪烁的星光。
后来我在人生路上学会奔跑，
而他的背弯成更瘦的桥，
当我走在他的桥上回头眺望，
那道日渐枯干的身影，
依然固执地站成，
我生命里最美的景。
岁月在他身上刻下的伤，
原来是时光写给我的，
最无声的诗行。
在那个永别的晚上，
我哭了很久也想了很多，
我知道:
如果因为调皮被打时，
再不能藏在他佝偻的身后，
就这样，
没有回报一口饭一口水，
爷爷永远的走了，
也撒开了我的手！！
