保持爱的权利，但不做出决定

文／游明刚

两只鸟相爱了，就在六月的枝头，不远处的寺庙，钟声每天准时唤醒，属于枝头的鸟鸣，哪怕一片绿叶不留，一片云朵不剩，只剩它们的影子，也要在枝头私定下终身，哪怕誓言轻易被风吹散。

我并不是一只鸟，我不会飞翔，不会垒窝，不会啄虫，不会把阳光折叠放在翅膀。但我保持一种权利，把爱的目光洒向你的天空，把翅膀悄然伸过你的头顶。把星光装进另一只鸟的梦。

我不知道，把你带向何方，不想让你走老路，让生活重叠，我只想奔赴，只属于我们的陌生，我们没有触碰的神经元，我们未曾开封的童话。

你决意指引，一些经文的方向，从山门的石阶出发，一步一修行，直到彼此疲惫，彼此卸了妆，在一间亭栏，六月的风刚泻过天空，寺庙的梵音，山径两边的树叶的脉络。轻叩卷帘的风。

我们背靠背盘脚而坐，我们已经忘记有两只鸟已经相恋，已经在枝头合唱，在畅想天空的底色，天空飞走的云朵。我们保持安全距离，跟两只鸟在枝头的距离相当，跟文字的间隙差不多远。

我并没有挽留，不是不喜欢六月，喜欢两只鸟的爱情，只是我不会飞，不想让故事半途夭折，半途迷路。更不想把自由交给默不作声的另一只鸟。不要说爱与被爱，不用武断地奉为哲学的背推，我只是刚路过你的窗外，而你又刚好抬目，接住我的目光。我保持这种姿势，你可