初选作品
无限延伸的铁路线
文 / 郭凤祥
高考结束的那个午后，蝉鸣把空气蒸得发黏。我最后一次站在独立高中的校门口，褪色的红砖墙上，爬山虎的卷须还缠着半片枯叶 —— 那是去年深秋留下的。书包带勒得肩膀生疼，行李袋的滚轮在柏油路上拖出细碎的声响，像在数着剩下的告别。我回头望了眼三楼最东头的教室，窗玻璃反射着晃眼的光，讲台上的粉笔灰该还浮在半空吧？可终究是要走了，便转身朝火车站的方向挪步。
天上的云走得很慢，像被风牵着的棉絮，偶尔漫过日头，把影子投在地上。阳光漏下来时，能看见空气中浮动的尘埃，落在我的帆布包上，又被脚步震得跳起来。心情也跟着这般忽明忽暗，行李的重量像块浸了水的海绵，坠得胸口发闷，连呼吸都带着些滞涩。
出了胡同口，两条路在眼前岔开。公路上机动车的引擎声隔着树影撞过来，轮胎碾过路面的沙沙声里混着小贩的吆喝；而另一条，铁轨在草木间闪着暗光，枕木间的碎石缝里钻出几丛狗尾草，风一吹，穗子便顺着铁轨的方向倒。我抬脚踩上第一条枕木 —— 这里人少，连风都走得轻，正合了此刻心里那片空落落的寂静。
这条铁路线穿林而过，像条锈色的丝带，一头拴着长白山的雪，一头系着海南岛的椰风。道旁的松树把影子泼在铁轨上，松针落进枕木缝里，被经年的脚步碾成了碎末。远处的山坳里，小溪正从石缝里渗出来，叮咚声顺着风溜过来，偶尔撞见崖壁，便碎成一挂银帘子。抬头时，云絮正擦着湛蓝的天走，把山尖泡在半透明的雾里。方才堵在胸口的郁气，竟被这风卷着松脂香吹散了，脚步也轻快起来，踩着枕木的节奏，像在跟远处的溪流对歌。
可铁路一拐进密林深处，周遭便静得发慌。前后左右都是树，枝桠在头顶织成绿网，把天光滤成细碎的光斑，落在铁轨上晃悠。脚步声在空旷里荡开，又被树干弹回来，倒像是有谁在身后跟着。风穿过林叶的声音也变了调，呜呜的，像谁在暗处叹气。孤独忽然从四面八方涌来，贴着皮肤爬，铁轨的锈色在眼前拉长，竟有了种被密林攥住的窒息感。
就在这时，身后飘来一声轻咳。不是那种粗重的闷咳，是细巧的，像檐角的风铃被风扫了一下，叮地一声，落在心尖上。我指尖猛地攥紧了书包带 —— 不能让人家看出慌神。便故意放慢了转身的速度，脊梁骨却绷得笔直。
她就站在五十米开外的枕木上。淡蓝色的连衣裙被风掀得轻轻颤，像刚从溪水里捞出来的蓝莲花。是鞠丽媛。高二转来我们班时，她总扎着两条羊角辫，辫梢的红绳在阳光下跳，乌黑的头发像浸了油，晃得人眼晕。眼睛是真亮啊，像把星星揉碎了嵌在里头，笑起来时，酒窝里能盛下半捧阳光。那天她穿着这件蓝裙子走进教室，裙摆扫过讲台边的粉笔头，全班的呼吸都顿了半拍 —— 原来真有人能把夏天穿在身上。
我忽然想起那次作文。我把刚写的《秋日感怀》递过去，语文老师捏着纸页晃了晃：“比不过鞠丽媛的。你看人家写外婆的灶台，柴火噼啪响，锅沿结着的白霜，筷子敲碗沿的脆声 —— 那才是日子。” 我当时憋着股劲，可翻开她的作文本，纸页上还留着淡淡的槐花香气，字里行间全是活气，像能摸见灶台的温度。从那以后，刷题刷到眼酸时，总忍不住往她座位的方向瞟。她握笔的姿势很好看，食指关节泛着浅粉，阳光落在她的发顶，能数清绒毛的金边。枯燥的倒计时牌，忽然就长出了花苞。
直到那天去办公室。语文老师正对着张老师叹气，指尖敲着桌角：“鞠丽媛这孩子，怎么就…… 处对象呢？好好的苗子。” 粉笔灰在阳光里飘，我手里的作文纸 “哗啦” 一声散了页。原来那些悄悄冒头的欢喜，不过是我一个人的独角戏。妒火像野草似的从心里烧起来，连带着看她的眼神，都淬了冰。
此刻她垂着头，睫毛在眼睑下投出一小片阴影，脚尖一下下踢着铁轨边的碎石。像是没看见我回头。那股幽怨忽然从心底翻上来，带着铁锈味，呛得我喉咙发紧。便猛地转过身，步子迈得又大又沉，枕木被踩得咯吱响。身后又传来两声轻咳，一声比一声轻，像怕惊扰了什么，可我偏要装作听不见，脊梁挺得更直了。
转过那道山梁时，风里的蝉鸣忽然稀了。我停下脚，身后只有铁轨的空响。回头望，铁路线在密林里绕了个弯，像被谁掐断的银线。枕木上的碎石还是原样，狗尾草还在晃，可那个淡蓝色的影子，连同那声轻咳，都被拉得无限远的铁轨吞了进去。
暮色漫上来时，我忽然想起她作文里的那句话。那天我偷偷翻开她落在桌上的本子，纸页被风吹得掀动，那句字迹娟秀的话，像枚针，轻轻扎在心上：“你的眼中藏着星河，却也闪烁着妒忌与怀疑的火花。”
铁轨还在往前伸，一头扎进渐浓的暮色里，没有尽头。
作者简介：
郭凤祥，男，六零后，大学文化。先后从事教育和企业管理，爱好文学。在《通化日报》《长春日报》《山西日报》《中国应急管理报》《散文选刊》《长白山杂志》《南宁晚报》《泉州商报》《毕节日报》《保定晚报》《宜昌日报》《长治晚报》《佳木斯日报》《河边柳》《扎鲁特文学》等报刊杂志有散文、诗歌发表。
