今天又下雨了，檐口的雨珠坠成线时，总想起母亲唤我归家的声音。那时暮色渐上青石板院墙，母亲的嗓音裹着灶间的烟火气，从门内漫出来：“五儿，粥要凉了。”没有华丽的词藻，却有亲和的味道。像灶膛里煨着的炭火，一点点焐热潮湿的黄昏。
语言的温度，原来是藏在最朴素的点点滴滴里。小时候，我穿着母亲刚刚做好的灯芯绒布鞋岀去玩，不小心踩入泥坑里弄脏了，心理一阵酸楚并担心母亲会责怪。回到家里，母亲见状，先是一怔，但很快就压着怒火，和气的对我说，“来，快脱下来让我看看伤着脚了没”？我一阵内疚与感激搅杂在一起，心里说不岀的高兴。母亲见我脚没事后，说，洗一洗明天就干了。便提着一双泥鞋子出了家门，到共用的自来水旁清洗。母亲的话里带着笃定的妥帖，仿佛纳鞋的锥子牵引着麻绳，不仅能穿透千层底，更能缝补人心的慌。
一次我感冒了，急诊室的护士给我打退烧针，我爬在母亲怀里有点发怵，只听护士轻声说，“阿姨给你变个魔术，数到三就不疼啦”，那声音软得像棉花，针尖的凉意竟真的淡了几分。没等我反应过来，已经打完了。
有些话是带着冰碴的。曾见邻里争执，一句“你这种人”像淬了寒的刀片，瞬间割裂了多年的熟络。办公室里无意的“随便”，看似轻描淡写，却在递出方案的人心里结了层薄霜。那漫不经心的语气，比直接的否定更让人窒闷。语言的冷，从不是声嘶力竭的咆哮，反是那些轻飘飘的、带着不屑与疏离的字眼，像冬日窗缝里钻进来的风，悄无声息地吹散周遭的暖。
更多时候，语言的温度是流动的河。妻子给远方的我寄包裹，箱底压着字条：“梨膏糖放了两罐，喉咙不舒服时含一块，别总熬夜。”字迹工工整整，比我读过的任何养生文章都管用，仿佛能尝到那甜里带苦的暖意。朋友失意时，不必说“一切都会好起来”，只一句“我在你的身边”，便如炉火旁的扶手，稳稳接住所有崩塌的情绪。
想起古籍里的故事，晋人王徽之雪夜访戴，乘舟行百里，到了门前却折返，说“吾本乘兴而行，兴尽而返，何必见戴”。这份不刻意的留白，比千言万语更显性情。语言的温度，有时不在于说得多满，而在于懂得适时的沉默——像冬日围炉时，不必一直絮叨，炉火噼啪的声响里，彼此的呼吸就是最好的交谈。
如今城市的节奏快得像脱缰的马，我们习惯了屏幕上的表情包，却渐渐忘了面对面时，话语里该有的温度。其实语言从不是冰冷的符号，它是母亲掌心的温度，是朋友眼里的光，是陌生人递来的一把伞，伞柄上还留着对方的体温。
雨停了，暮色里传来邻居的招呼：“明天出太阳，晒被子呀。”寻常的话，却像晒过的棉被，蓬松里全是暖。原来语言的温度，一直都在，在柴米油盐的琐碎里，在你来我往的惦念里，等着我们用心去听，去说，去传递、去传承。
大千世界，无奇不有。无论遇见什么，要么保持沉默，要么调整好看事物的角度。时时把心态调整到阳光下，剔除骄横跋扈、阴险狡诈。把语言的温度保持到三十七度的恒温上，好好说话，就能把一个世界、一个社会、一个家庭变的越来越温馨和睦。
作者简介
田玉平，祖籍山西五台，现籍怀仁，退休人员。喜欢写作，却又文字功底差；爱好文学，却是欣赏水平低。盼与有识之士、之群体结缘，见贤思齐，不断充实自己。
（图文供稿：田玉平）
《新京都文艺》
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