渤海湾的风里飘着油墨香时，你正踮脚望父亲的军帽，
帽檐下藏着军政干校的星光，落在《渤海日报》里，成了红色的种子。
德州齿轮厂的铁屑曾粘在你袖口，可钢笔在掌心硌出的星子，
比机床的纹路更清晰——1979年穿上军装，济南军区的通讯稿里，
《当祖国需要的时候》破土而出，笔锋像子弹穿过硝烟，
在山东青年文学的荒原上，划出第一道属于你的痕迹。
解放军艺术学院的课堂，徐怀中的笔意、莫言的赤诚，
把“真实”磨成你笔尖的刃，让报告文学的根，扎进时代的土壤。
1991年你握着《山东文学》的编务，从助理到社长，
像把荒田耕成沃土，看着青年作家的文字抽枝，比“优秀编辑奖”更亮的，
是你眼里托举新人的光。2011年你突然转身，卸去职务奔向青岛，
才知你的笔要追着浪走——要做“行走的笔”，让稿纸沾着海风，
让文字里藏着深海的光，在红蓝之间，走出一条新的路。
2014年太平洋的狂涛里，你随“蛟龙号”沉浮57天，
7000米深海的黑暗中，热液喷口的火舌舔着舷窗，你笔蘸浪沫，
把主人公“生命有限，探索无限”的誓言，写进《第四极》的文稿，
那些盲虾群的舞动、龙形航迹的蜿蜒，在你笔下成了“深海史诗”，
鲁迅文学奖的荣光，不过是这“笔走龙蛇”的注脚。
“雪龙号”的冰棱映着稿纸，你记录战士们“一辈子做一件事”的坚守，
在舟山渔港听渔民讲潮起潮落，在中科院实验室看科学家与有孔虫对话，
这些都成了《耕海探洋》的骨血，让“深海是第四极”的呐喊，
随科考船的汽笛，传遍大洋。
郭川的帆船在你文中破浪，你写“桅杆弯曲如弓，木纹嘶吼”，
笔锋里藏着海浪的力量，把航海家的孤独与壮烈，写成比浪更汹涌的诗，
《郭川的海洋》里，向死而生的魂，永远在浪尖上站立。而红色的血脉，
从未在你笔底冷却——《渤海魂》里，“南有沂蒙山，北有冀鲁边”，
你把父亲的记忆、《渤海日报》的旧闻、村民的口述，拼成“黄骅惨案”的黎明，
笔锋刻下芦苇间的枪声，刻下“婴儿烈士”的悲壮；《老渤海》里，
支前民工的小推车与炮弹的轰鸣共振，胶东大鼓的调子、鲁北剪纸的纹样，
让红色叙事有了烟火气，成了党史专家口中“有温度的教科书”。
你说“大海是一本永远读不完的书”，于是那支笔的舞动，便成了跨越红蓝的星轨——
红不是直白的印记，是渤海湾晨雾里，父辈军帽投下的、未散的影；
蓝不是浅露的色泽，是深海磷光中，“蛟龙”航迹织就的、永恒的谜。
你的文字早已不止于纸页，它们在时空的褶皱里流成脉息：
是革命记忆与深海探索的对话，是土地厚重与海浪辽阔的相拥，
正如荷尔德林笔下“故乡”从不只是地理的坐标，而是精神的归处，
你笔下的红蓝，也成了一代人追寻的“精神原乡”——在那里，
历史的温度与未来的光亮，正通过一支笔的龙蛇之势，悄悄传递。
如今你的足音仍拂过浪尖，仍踩过渤海湾的芦苇荡，
不是为了重复已有的痕迹，而是为后来者的眺望，点亮一盏灯：
原来笔可以这样走——在记忆与未知之间，在土地与海洋之间，
每一道龙蛇般的笔触，都是对“海浪”的应答。
而那支笔留下的光，仍在照亮——每一片等待被书写的，山河的魂。
