作者:王全祥

凉州的风，总裹着沙的粗粝。

却吹不散檐角那轮月——清寂，像一块浸了凉的玉。

我倚着南门城楼夯土的墙，看月从祁连山的轮廓里爬出来。

一点，又一点，亮得温吞。

像当年他披甲出征时，她递去的那盏油灯。

微弱，却能照见千里外的烽燧，照见他转身时扬起的尘。

这凉州月若知她意，该会懂她指尖的茧。

是反复摩挲他留下的半片胡笳，木纹都被摸得发烫；

是每夜戍楼鼓声里，把“归期”二字缝进旧棉絮，线脚绕了又绕，像扯不断的牵挂。

风里飘着关外的霜气，混着酒肆飘来的青稞香。

忽然想起他说的——待班师回朝，要带她去看雷台的铜马。

看月光落在马鬃上，像撒了一把碎银，闪着细碎的亮。

如今铜马仍在，立在原地。

只是他的身影，远得比玉门关外的戈壁还辽阔，望不见边。

我抬手拢了拢衣襟，把满眼的相思托给这轮月：

你照过他营前的刁斗，该懂我怀念的泪痕；

你听过他阵前的号角，便把我的话捎去——

凉州的沙还暖，凉州的“三套车”还在里。

等他回来，就着月光，再喝一坛家乡的酒，话一整夜的家常。

月不说话，只把清辉洒下来。

洒在我握着的胡笳上，洒在雷台汉墓墙边刚冒芽的骆驼刺上，嫩黄的芽尖，沾着月光的凉。

风又起了，带着千里外的气息。

我忽然笑了——这月定是知我意的。

它正把我的缅怀，顺着河西走廊的风送出去。

送过祁连山，送过焉支山，送到他驻守的远方，送到他能看见的每一寸月光里。

那里，该有他抬头望的眼，接住这满轮的牵挂。