竹筐里的陈皮香

/欧雪谊

  老家的灶台旁，总摆着一个竹编小筐，里面码着晒干的陈皮，果皮黄得发亮，像把日头锁进了褶子里，那是外婆独有的味道。

  幼时我体质弱，一到回南天就容易咳嗽，药吃了不少，效果却寥寥。外婆看着我咳得通红的小脸，急得睡不着觉，翻遍了老辈人传下的偏方，终于找到一个——陈皮炖雪梨。从那以后，外婆的院子里多了几棵橘子树，每当橘子成熟，她便小心翼翼地剥下果皮，洗净、晾干，一片片码进竹筐里，说要“存着给我的乖孙女儿炖梨”。

  小学那年的冬天，我咳得几乎把五脏六腑都翻出来。夜里躺不平，一躺下就咳到胸口发疼，只能抱着膝盖坐在床角，迷迷糊糊刚合眼，又被一阵呛咳狠狠拽醒。外婆摸黑起床，在竹筐底摸出几片最老的陈皮，温水泡软后切成细丝；她踮脚从梁上取下一只雪梨，旋着果皮，挖空果核，把陈皮丝和几块冰糖填进去，搁在小煤炉的砂锅里，用最小的火慢慢煨。炉火一跳一跳，把她的影子投在土墙上，忽大忽小。我蜷在被窝里，看蒸汽从锅盖边钻出来，带着陈皮清苦和雪梨甘甜的香味，在冰冷的屋里打转。锅里的“咕嘟”声像催眠的鼓点，外婆用勺子背轻轻压一压雪梨，回头冲我抬抬下巴：“再炖一会儿，喝了就能睡个整觉。”那一刻，炉火映着她眼角的笑纹，比药还暖。

  砂锅盖“咔嗒”一声掀开，白雾扑了满脸。外婆垫着抹布，把那只炖得透亮的雪梨舀进搪瓷碗，汤汁晃荡，映着灯泡发出蜜糖色的光。她先低头吹了吹，勺子沿碗边轻轻一刮，才递到我嘴边：“小口，别呛。”第一口下去，陈皮被火逼出的苦香先撞在舌尖，紧接着雪梨的凉甜漫上来，像一条温热的绸带，顺着火烧般的嗓子眼滑下去，一路把痒和痛都按了下去。我本能地想大口喝，她却把勺子往后一撤：“慢慢来，让药在嗓子里停一停。”半碗下肚，咳声果然稀疏，像一场骤雨转成毛毛雨。外婆把碗搁在凳头，自己侧身坐到床沿，一只手穿过我乱糟糟的刘海，另一只手覆在我背上——掌心粗粝，带着生姜和柴火的味道，却暖得发烫。她并不说话，只是掌心一下一下往下顺，像给我把咳嗽捋平。

  灯暗，墙皮剥落，她的影子被炉火拉得老长，像一堵软软的墙，把冬夜和病痛都隔在外头。我蜷成一只虾米，额头抵着她旧棉袄的纽扣，闻着棉布里沉淀的米汤味，最后一根绷紧的弦也松了。半梦半醒间，听见她极轻地哼起走调的小曲：“……陈皮苦，雪梨甜，宝宝梦里不咳嗽……”那夜再没咳醒。醒来时天刚蒙蒙亮，外婆和衣歪在床边，手指还搭在我背心，炉火只剩一点红，锅里的雪梨皮皱成金黄。我悄悄把脸埋进她袖口——那里头，还留着昨夜所有的甜。

  后来去隔壁市读书，离家两个小时的车程。外婆仍把我当去了大西北似的，每次微信语音都凑近话筒小声问：“夜里咳没咳？要不要外婆给你带陈皮？”

  橘子一黄，她就搬个小板凳在院子里忙活：剥皮、翻瓤、占着竹篾从早晒到落霞，像给每片陈皮挑个好角度。干透后收进那只旧竹筐——筐沿被她的围裙磨得发亮——再塞两层塑料袋，用记号笔写“给阿妹”然后让大伯寄出去。大伯：“又寄‘咳嗽药’给小妹？”她笑出一脸褶子：“比药管用。”

  快递短信一来，我就去校门口驿站取件。剪开胶带，苦香味“噗”地炸开，像有人把故乡的空气整罐运来。我抓几片塞进杯子，倒上开水，橙色的果皮在打转，天花板上的裂缝慢慢变成老家灶房的梁。

 上周重感冒，夜里咳到睡不着。我坐在椅子上，按外婆的法子：陈皮泡软、雪梨去皮、核挖空、冰糖塞满，小电锅咕嘟咕嘟。汤滚时，水汽把窗玻璃糊成毛玻璃，我看见里头映着十九岁的自己，也映着灶台旁的外婆——两个影子叠在一起，分不开。捧碗喝第一口，苦甜一冲，眼泪直接砸进汤里，把倒影砸碎。那一刻才明白，外婆把她的“盔甲”悄悄缝进了果皮，让我一个人在外也能披甲上阵。

  抽屉里一直留着那只玻璃罐，陈皮往里一塞，盖子拧不紧，香味还是往外跑。晚上写论文卡壳，或者莫名其妙想哭，就烧一壶热水，随手撒三片。第一口总有点苦，紧接着甜才爬上来，喉咙里的刺被一根根拔掉，脑子也跟着松。

  以后走到哪儿算哪儿吧，罐子丢进行李箱，路上颠碎了也不打紧，那股味道已经长在我身上了。风大的时候，就抿一口，苦完是甜，心里就踏实——知道有人在灶口守着，我敢继续往前。

欧雪谊，就读于广东工程职业技术学院现代文秘专业，日常爱好阅读历史书籍在史料中感受古人的智慧。