霜染之书

文/杨春华（江苏连云港）

树梢有未耗尽的秋光在燃烧。一场盛大的告别式铺展于山峦之间，经霜的树林把自己的骨血都熬煮成颜料，泼洒一一天空与土地之间，便悬垂起了层层叠叠的金红帘幕。

我踏入这片深远的静穆里。足下落叶簌簌，发出脆弱的低吟，如一本古老卷帙被风的手指翻阅。每一片叶子脉络里都渗着寒霜的银丝，仿佛记录着季节交替时刻的密语。它们的边缘蜷曲，却并非枯槁，倒像是蝶翼在收拢前最后一次振颤，裹挟着阳光残余的暖意，轻轻拂过我的眉睫。

阳光是吝啬的调酒师。它筛过稀疏的枝桠，将光斑吝啬地滴落林间。那些光点浮动在金红之上，如同火炉里明灭的灰烬。叶子在风里旋转，带着一种奇异的安详，它们旋转的姿态缓慢从容，仿佛不是凋零，而是在练习飞翔。

谁说秋尽便是萧索？这片林子分明在无声呐喊。叶片脱离枝头，不似垂落，倒像是一次轻盈的升腾一一它们飘过黝黑的枝干，飘过灰白的岩石，最终铺展成一张巨大、灼热、庄严的地毯。泥土沉默地承接，如同承接一封封滚烫的、来自天空的信柬。那不是衰亡的印鉴，而是循环往复的证明。

我屏息而立，耳畔寂静轰鸣。霜气凝结在枝头，悬挂着细小的水晶。山峦敛起最后的华彩，像一卷被重新合拢的斑斓图册。唯有脚下无边无际的落叶层，在微光中低语：所有的凋零，原来都是为了练习另一种形态的飞翔。