第327期
《石隙菩提》（散文诗）
文/墨禅
诵/编：静心
风是崖壁最执拗的访客，岁岁带着沙粒啃咬岩石的棱角，把坚硬的山骨磨出细碎的呜咽。没人留意那道深裂的石缝里，藏着一株树的半生——它不往云里探枝，不朝阳坡挪根，只把褐色的根须捻成暗哑的经卷，一缕缕、一寸寸，往岩石的冷硬里钻。累是汁液里沉浊的沙，它便沉下心，把这沙熬成脉络里温软的浆，不声不响，只等那浆慢慢漫过每一道绷紧的纹路。
垂下来的枝桠像叩首的身影，弯着，却没透出半分委顿。满枝圆黄的果子坠着，像菩萨手心里温着的金珠，风过时轻轻晃，却不摇落半分慌张。它不是没被风扯弯过枝条，不是没被旱季抽干过叶尖的绿，只是弯着腰的时候，心没跟着坠向谷底的荒：石缝里渗下的一点潮气，便够它把“累”字泡软，凝成叶尖的一滴露，天亮时悄悄润进泥土里。
它数过朝露被热风舔成雾的时辰，也数过寒夜在树皮上刻出裂纹的声响。累是藤蔓缠上心口，它不挣不扯，只沉成山脚下那汪深潭——藤蔓绕着潭水打旋，终会在静水底下松了缠绕的结。就像古寺的铜钟，吞过千万次沉重的叩响，喉间早没了锐声，只把每一次震颤，都揉成呼吸般的悠长；又像禅房里的老僧，木鱼敲得久了，声响便成了心跳的节拍，起落间全是温软的沉定。
山把影子覆在它身上时，懂它根须里藏着的沉；风擦过果实时，懂它枝叶里埋着的藏。每片叶子都驮着半阙没说出口的禅：所谓“撑住”，从不是梗着脖颈硬扛，是把累酿成心尖一点温软的光——暗夜里不必亮得张扬，只够替自己铺一段不慌的路，让往后的日子，能踩着这光，慢慢走，慢慢尝那苦里浸出来的甜。
图片制作：仇奇
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