中国晨报社执行社长、总编辑︱高文

十二月的南京，风裹着白菊的沉郁，

掠过纪念馆的冷壁。

墙上三万名字静静伫立，

不是铅字，是秦淮河畔的浣衣女，

是老门东追糖画的童稚，

是堂屋油灯下的寻常呼吸——

他们的体温，凝在八十载前的雪季。

整理旧报的碎片，总与“芷江”撞个正着，

没有完整版样，只有模糊的记牢：

1945年的街，百姓攥着纸壳，指节泛白，

要把日军低头签降的模样刻进眼梢。

湘西的报人曾想连夜赶稿，

让胜利的滚烫，在版面上燃烧。

未亲历，却触得到当年的热潮，

就像无人识遍三十万张脸庞，

却无人敢说，那些生命不曾鲜活过一秒。

回溯时光，血色撞碎寒冬的寂寥，

1937年的风，没有掌声，只有刺刀呼啸。

百姓的哀嚎冻在秦淮河道，

河面的冰，都浸着腥气的煎熬。

洽降时记录的人，或许曾在废墟里逃，

裤脚沾着未干的血潮；

执笔写正义的人，或许见过暴行如刀，

连笔尖都在颤抖，带着无尽的悲悼。

原来1945年的“降”，从不是凭空来到，

是1937年的“痛”熬成的破晓，

是三十万亡魂的目光，日夜守望的公道。

可东洋的某些人，偏要把历史揉碎、抹掉，

对着镜头说“南京事无定论”，语气轻得像掸掉尘嚣；

把“侵略”改成“进出”，在教科书里耍着花招，

连“慰安妇”的血泪，都敢悄悄挖掉。

他们看不见墙上名字的温度在飘，

看不见1945年百姓眼里的光在闪耀，

看不见三十万亡魂的低语，顺着秦淮浪潮，

一遍遍拍打今日的岸，不曾停掉。

好在《中国晨报》的魂，从未散掉，

旧纸页虽无存，新报人把骨血续牢。

笔尖追着港珠澳大桥的朝阳破晓，

跟着神舟飞船，在太空写满骄傲；

却也把十二月十三日的伤痛，妥帖收好，

写献花孩童的队列，记幸存者的颤语滔滔，

把三十万名字、芷江的记忆捧好，

像捧着一块，永远不能凉的烙铁，带着滚烫的心跳。

若有人还敢拿历史当儿戏胡闹，

还敢点燃战局的火星，妄图颠倒，

这张报的笔，便仍是当年的锋芒出鞘。

不做空洞呐喊，只把血与光揉进字稿：

写暴行，翻出细碎回忆当证号；

斥谎言，以今日中国的实力为依靠。

字里藏着投枪的锐、匕首的利，直戳虚妄的软肋与病灶——

记复兴，是为大步向前奔跑；

不忘痛，是为绝不回头，走向更辽阔的道。

就像南京城墙的砖，刻着弹痕，也迎着朝阳照耀，

少一道，都不是完整的城，少一分，都不是完整的骄傲。

风里的钟又鸣了，一声，一声，带着浪潮，

裹着白菊的香、新时代的光，在天地间飘。

为三十万亡魂鸣，为旧忆与新锋鸣，

为永远站得住的历史，鸣出不屈的调。

这钟声，会跟着笔尖，传到每个冬天的街角，

传到敢忘者的耳旁，也传到该记者的心跳，

一年，又一年，永不息止，直到时光尽头，依旧响亮昭昭。