每回听见“杀猪烩菜”这四个字，心尖儿上总像被冰碴子划了一下，凉飕飕的，带着点儿说不清道不明的、属于年关的血腥。可在俺们这老东北的屯子里，这却是顶顶热闹、顶顶隆重的一件大事，是一年到头，用最实诚的方式，对土地、对日子、对人自个儿的一场犒劳。

      记忆总是先从冷处漫上来。腊月底，天阴得像个倒扣着的灰铁锅，雪片子不紧不慢地飘着，一层摞一层，把我家那座矮趴趴的猪圈捂了个严严实实，前后左右，净是皑皑的一片白。圈里的猪们，倒像是这严寒世界里最后的、心宽体胖的活物，哼哼唧唧，踱着方步，偶尔还抻个长长的懒腰，那份悠闲，简直有点“任它窗外风雪紧，我自安然做神仙”的派头了。大人们可没这份闲心，他们请来了杀猪匠，几个穿着臃肿棉袄的汉子，袖着手，绕着猪圈转悠，眼神像钩子，在那头“天蓬元帅”肥硕的身板上刮来刮去。他们低声咕哝着，话语被寒风切得断断续续：“嗯……瞅这膘，得有个四百出头……”“是时候了，再喂，光长懒膘，不划算喽。”

      杀猪匠姓李，我们都叫他李结巴。他话不多，一说起来更是磕磕绊绊，脸上总挂着一种木木的神情。那时候我小，心里总犯嘀咕：他这结巴，是不是因为手里过的生灵太多，心里头堵得慌？还是这北风太烈，把话都给冻住了？谁也说不清。只觉得他沉默着磨刀的时候，那“嚯嚯”的声音，比风声更锐，直往人骨头缝里钻。

      院子当中，那口八印的大铁锅早已支了起来。灶膛里，劈好的松木柈子烧得正旺，噼啪作响，窜起的火苗子舔着乌黑的锅底。锅里的水，不多时便翻滚起白花花的浪花，热气一股脑地蒸腾上来，撞上冰冷的空气，化作一团团浓厚的白雾，把小院严严实实地笼罩起来。这雾气是暖的，带着湿漉漉的柴火香，一下子就把那透骨的严寒逼退了几分。冷与热就在这方寸天地里撕扯、交融，空气都显得稠嘟嘟的，吸进肺里，是那种熟悉的、混杂着尘埃、煤烟与期待的——年味儿。

      锅台边架起一块门板，算是临时的案台，这便是猪的“冢”了。案台下备着一个阔口的大铝盆，里面斜放着两双特别长的竹筷子，那是用来搅和猪血的。盆底早撒好了葱花、姜末、蒜蓉，还有不知名的香料。大人们说，新鲜猪血腥气重，可一旦灌进洗净的大肠、小肠里，扎紧了口，投进翻滚的汤锅，煮熟后切成厚片，那便是人间至味。我瞧着那空盆，心里却提前漫起一股子想象中的腥甜气。

      李结巴动了。他并不显得凶神恶煞，只是动作异常利落，像一阵沉默的风刮进了猪圈。里面的哼唧声陡然变成了尖锐的、拖长了调的嚎叫，充满了惊惶与不解。但那挣扎的动静并没持续太久，很快，一根麻绳便将它四蹄攒紧，拖拽了出来。猪被抬上案板时，嗓子里还在发出“呼哧呼哧”的、沉重的喘息，那双小眼睛里，竟蒙着一层亮晶晶的水光。它或许还在懵懂地幻想着，这番折腾之后，是不是有什么“美差”？《论语》里讲：“鸟之将死，其鸣也哀；人之将死，其言也善。”猪不会说话，它那最后的、徒劳的挣动，和那眼角淌下的、瞬间就被冻得冰凉的泪，算不算它无言的“善”与“哀”呢？这问题太沉，小小的我接不住。

      接着是“敲猪”。这活儿现在的孩子怕是没见过——在猪蹄上方割个小口，用一根磨得溜光的铁签子贴着皮往里捅，捅出长长的气道，然后杀猪匠便鼓着腮帮子，对准口子用力吹气。那已经没了生息的躯体，便像一只口袋被渐渐吹胀，变得滚圆，皮毛也因紧绷而显得光滑。为啥要费这劲？“死猪不怕开水烫”，胀鼓鼓的，才好褪毛。这充满劳作智慧的步骤里，有种对“物”的极致利用，生命的痕迹，就在这吹胀与烫褪之间，彻底淡去了。

     开膛破肚，热气腾腾的内脏被一件件取出、分类。大人们的吆喝声顿时高涨起来，指挥着，忙碌着。猪血灌了肠，大块的五花肉卸下来，最好的里脊和肘子留着过年，那肥瘦相间、带着厚厚皮脂的部分，便是今日烩菜的主角。酸菜是秋日里就渍好的，从大缸里捞出来，帮子雪白，叶子微黄，攥干水分，切得极细。干蘑菇、宽粉条子早就泡发妥当。还有那副“灯笼挂”（下水），收拾得干干净净。

      天色向晚，院子里点起了明晃晃的灯泡，光线昏黄，却把每一张冒着热气的脸照得清清楚楚。屋里炕烧得滚烫，大碗的酒，大盆的菜，摆了满满一桌。男人们嗓门豁亮，推杯换盏，讲着今年的收成，唠着十里八乡的闲嗑。我们小孩子挤在炕梢，眼巴巴地等着。终于，一大海碗热气直冒的杀猪烩菜递了过来。顾不得烫，夹起一筷子——酸菜的酸爽劲儿率先冲开味蕾，接着是五花肉炖到半化、肥而不腻的醇厚，粉条吸饱了汤汁，滑溜溜、颤巍巍，蘑菇带着山野的香气，血肠扎实绵密，咬下去，有一股独特的、温暖的腥香……我们吃得满头大汗，用沾满油渍的小手胡乱抹一把嘴，那滋味，从舌尖一路熨帖到心里，觉得整个寒冬都被这一碗烩菜给打败了。那份满足，真个是“回味无穷”。

      许多年后的一个流年初冬，元旦假期，在吉林市一位文友家中，我又吃到了杀猪烩菜。场景全然不同了。没有风雪呼啸的院落，没有挣扎与嚎叫，没有那种混合着紧张与期待的民间仪式。宽敞明亮的客厅里，电磁炉上坐着一只精致的铜锅，酸菜、白肉、血肠、粉条、冻豆腐，码放得整整齐齐，像一幅静物画。

      朋友们陆续到来，带着一身室外的寒气，也带着满脸的笑意。多是些舞文弄墨的人，见面不谈庄稼牲口，而是某某发表了新作，某某开了公众号，哪里的雪景适合拍照，哪位名家的句子别有深意。锅子“咕嘟咕嘟”地沸了，香气弥漫开来，依旧是酸菜引领的、醇厚而复杂的暖香。大家围坐下来，酒杯斟满。

      “来，为了咱们这‘文人雅集’，先走一个！”有人举杯，众人应和。酒杯碰撞的脆响，代替了记忆中粗瓷大碗沉闷的相碰声。话题在文学与现实间跳跃，时而激昂，时而感伤。孩子们在另一间屋里看动画片，偶尔传出的嬉笑声，为这夜晚平添了几分鲜活的热闹。

      我夹起一片半透明的白肉，蘸了蒜泥酱油送入口中。肉还是那么香，酸菜还是那么爽脆。可总觉得，少了点什么。少了柴火那股子有点儿呛人却无比踏实的烟气？少了褪猪毛时那股弥漫不散的特殊气味？还是少了那种与一场真实的“死亡”和“新生”紧密相连的、沉甸甸的实在感？

      席间，一位擅写旧体诗的朋友即兴吟道：“酸菜炖肉暖寒冬，文友围炉意正浓。杯中岁月诗千首，烩菜香浓情更融。”大家齐声叫好。的确，此刻的杀猪烩菜，成了友情的催化剂，成了灵感的助燃物。它从一场生存的庆典，悄然蜕变为一次心灵的雅集。我们谈论着，欢笑着，在美食与美酒中，寻觅着文字的共鸣与情感的慰藉。这何尝不是另一种温暖，另一种值得珍惜的“年味儿”呢？

   酒至半酣，笔被人拿来，有人趁着兴头在纸上涂抹着句子。我看着那些飞扬的字迹，思绪却飘回了那个风雪弥漫的小院。我忽然明白，那碗童年烩菜里令人魂牵梦萦的“味道”，或许不仅仅是食材本身。它是寒冷中灶火灼人的温度，是生命流逝时那份惊心动魄的沉默与喧哗，是劳作后毫无保留的、近乎粗野的欢乐，是人与自然、与牲畜之间那种直接、甚至残酷的共生关系所熬煮出的，最本原的浓汤。而眼前这锅烩菜，滋味依然醇美，它熬煮的，则是人世漂泊中偶然停靠的温情，是精神世界里一份惺惺相惜的懂得，是我们在远离土地与风雪之后，用回忆与想象为自己烹调的一碗“乡愁”。

      铜锅依旧沸腾着，白气袅袅，模糊了一张张微醺的、谈笑风生的脸。屋外，吉林城的霓虹在冬夜里安静地闪烁。这一夜，杀猪烩菜的香气，从遥远的农村小院飘来，穿透岁月风雪，最终萦绕在了我们这些离开了村庄的、所谓“文人”的笔尖与心间。它告诉我们，无论走得多远，总有一些滋味，沉在心底，既能暖身，亦能铸魂。这或许便是生活最耐人寻味的烩煮之道吧。

作者简介：
      徐新林，笔名：风行水上。吉林省作家协会会员，吉林省诗词学会会员，吉林市作家协会副秘书长、理事，吉林市雪柳诗社副会长兼秘书长，中国国际文化促进会吉林分会秘书长。《吉林名人》杂志特约记者。酷爱文学，笔耕不辍，有多篇散文、随笔、游记、诗歌、小小说散见于媒体及刊物。

      清晨，三亚的阳光透过窗帘的缝隙，在墙上切出一片明亮的三角。我睁开眼，习惯性地抓起手机，指尖滑过屏幕，爱人发来一段学校操场雪花纷飞的一段视频（十来秒）——吉林下雪了。

      点开视频的瞬间，仿佛有一道看不见的寒气穿越四千公里河山，直抵我的眉心。画面里，熟悉的操场空无一人，几辆汽车正被细密的雪花织成白色的车衣覆盖着。雪不大，却下得认真，一片片斜斜地飘落，像时间的碎屑，也像记忆的粉末。视频没有声音，我却分明听见了雪花触地的轻叹，那是只有北方人才懂的寂静之声。

      我坐起身，推开窗。三亚的空气温润如绸，带着海盐和花香的味道。但我的目光穿过了眼前这片永恒的绿意，飘向了那个此刻正被白雪覆盖的北方小城——北国江城

      吉林冬月的清晨该是怎样一番光景？松花江该还流着吧，江心那一脉未冻的碧水，在雪天里该是青灰色的，像一块巨大的未经打磨的玉石。两岸的柳枝该已挂上了雾凇，每一根枝条都被冰晶包裹，在晨光里闪着细碎的银光，风一吹，簌簌地落下冰晶的粉末，落在行人的肩头，落在晨跑者的睫毛上。

      我想起小的时候，下雪的天，父亲总是第一个起床，推开院门，看着满世界的白，深吸一口气说：“这场雪下得好，地里的虫子冻死了，明年的庄稼就好。”母亲则在厨房里忙碌，铁锅里煮着小米粥，热气在玻璃窗上凝成水珠，顺着窗棂流下来，划出一道道蜿蜒的痕迹。我和姐妹迫不及待地穿上棉衣，戴着手套冲出门去，在新鲜的雪地上踩下第一串脚印，那“咯吱咯吱”的声音，是童年最悦耳的背景音乐。

      我们堆雪人。先滚一个大雪球做身子，再滚一个小雪球做头。姐姐总嫌我滚的雪球不够圆，非要自己重新滚过。母亲从厨房拿来胡萝卜做鼻子，两颗黑色的纽扣做眼睛，小妹把红围巾解下来，系在雪人的脖子上。那个雪人就那样站在院子里，静静地望着我们，望着炊烟，望着来来往往的人和车，直到春天来临，它一点点变小，最后只剩下一小堆脏污的雪水，和那两根已经发黑的胡萝卜。

北山公园（原名：九龙山）的雪又是另一番景象。石阶被雪覆盖后，走上去要格外小心，一步一步，踩实了再迈下一步。山上的寺庙在雪中显得格外寂静，红色的墙壁，青色的瓦当，都镶上了一道白边。九龙璧在雪中静默着，那些盘踞的龙仿佛随时会从腾柱上跃起，搅动漫天的飞雪。荷塘已经结了冰，雪落在冰面上，又被风吹起，旋转着，像一场无声的舞蹈。残荷的枯梗从雪中探出头来，倔强地保持着最后的姿态，让人想起它们盛夏时亭亭玉立的样子。

最难忘的是揽月亭。登到最高处，整个江城尽收眼底。雪中的城市褪去了平日的喧嚣，所有的棱角都被柔化了，所有的色彩都被统一成白色及其深浅不一的变奏。松花江像一条灰色的缎带，蜿蜒穿过这片白色。远处的房屋升起炊烟，在静止的空气中笔直上升，升到一定高度才慢慢散开，融进铅灰色的天空里。那种静谧，那种辽远，让人不由得屏住呼吸，生怕一丝声响就会打破这完美的画面。

      我是个候鸟，离开吉林已经两月有余了。在三亚看过无数次海上日出，在亚龙湾的沙滩上散步，在鹿回头的山顶俯瞰整个海湾，但我心里总有一块地方，是属于雪的。属于那种清冽的空气吸进肺里的感觉，属于踩在雪地上发出的声响，属于雪花落在脸颊上瞬间的凉意和随即而来的温暖。

雪是时间的另一种形态。它从天空飘落，覆盖一切，然后在某个春日悄悄融化，渗入土地，滋养新的生命。每一场雪都是独特的，就像每一个冬天都是不可复制的。今冬的初雪已经落下，它覆盖了北山的石阶，覆盖了松花江岸的垂柳，覆盖了新林小院的屋顶。它也在我的记忆里落下，覆盖那些渐行渐远的童年时光，覆盖妻子忙碌的身影。

我翻看着微信群里的照片和诗句。雪柳诗社的诗友们用文字捕捉着这场初雪——郭丽的北山组诗，石艳的微诗，张宏的赋和诗，还有炎林笔下那些与雪嬉戏的喜鹊。这些文字像一片片雪花，在我心里慢慢堆积，堆积成一个文字的雪人，一个不会融化的记忆。

      窗外的三亚依然阳光明媚。狐尾椰的叶子在微风中轻轻摆动，游泳池的水面泛着粼粼波光。这里没有四季的分别，永远停留在夏天。有时候我会恍惚，不知道自己究竟属于哪里——是这个温暖如春的南方海岛，还是那个四季分明的北国江城？

      但雪知道。雪总是知道该在什么时候落下，该覆盖什么，该滋养什么。它从不在意人们是否在场观看，是否懂得欣赏。它只是安静地来，安静地覆盖一切，然后在适当的时候安静地离开，把世界交还给春天。

      手机又震动了一下。是鞑靼慢跑团群友发来的消息：“家里下雪了，你那边暖和，记得多喝水。”配图是院子里那个熟悉的雪人，这次是群友们堆的，比我们小时候堆的要大一些，歪戴着帽子，憨态可掬。

      我回复：“看到了，真好看。你们注意保暖。”

      放下手机，我走到阳台上。远处的大海平静如镜，几艘渔船正缓缓驶向深海。我想象着此刻的吉林，雪还在下吗？还是已经停了？太阳出来了吗？那些挂在树梢的雪会不会开始融化，一滴一滴，像时光的眼泪，渗入黑土地里？

      今冬的初雪已经落下。它覆盖了故乡，也覆盖了游子的心。而我知道，当这场雪融化的时候，春天就会来。屋前的小溪会开始解冻，北山的桃花会开，田野里的种子会发芽。那时候，我就会回去了，看看雪水滋养过的土地，看看那些在雪被下睡了一个冬天的生命，如何在这个春天，绽放出全新的模样。

      但此刻，雪还在下。在四千公里外，在我的故乡，也在我的心里，静静地，不停地下着。一片，又一片，覆盖了来路，也照亮了归途。而那些消融在掌心的雪花，是不是正在黑土地的深处，悄悄酝酿着，一个无人知晓的、关于重逢的秘密？

作者简介：
      徐新林，笔名：风行水上。吉林省作家协会会员，吉林省诗词学会会员，吉林市作家协会副秘书长、理事，吉林市雪柳诗社副会长兼秘书长，中国国际文化促进会吉林分会秘书长。《吉林名人》杂志特约记者。酷爱文学，笔耕不辍，有多篇散文、随笔、游记、诗歌、小小说散见于媒体及刊物。

     人和自然的交流，是个磨也磨不掉的理儿。人从它那儿讨生活，填饱肚肠；它呢，又悄没声儿地往人心里塞点儿什么，是美，是悟，说不清，却沉甸甸的。这念想一起，便耐不住冬日的寂寥，礼拜天，索性跟着一群闲不住的伴儿，奔蛟河境内那莽苍苍的老爷岭去了。不为别的，就为看雪，赏那天地间最干净的一场酣睡。

老爷岭有三条道儿，红叶谷门脸儿，乱石沟的野路，再就是将军祭台那条。我们挑了最后一条。不为别的，心里头觉着，那片土地下，或许埋着些不一样的回响。

      “远上寒山石径斜，白云生处有人家……”诗里的寒山石径，早让厚厚的、暄腾腾的白雪给抹平了，只剩下前人踩出的深深浅浅的脚窝，像大地沉默的呼吸孔。白云生处，戍守着什么呢？正想着，就遇着一位打柴禾的老乡，戴着顶破毡帽，胡茬上挂着冰晶。问起“凤翔将军祭台”，他抖了抖身上的雪沫子，眼神望向高处，话匣子便开了闸。

      “那可是个有骨头的故事。”他嘬了口旱烟，仿佛要借那点儿暖意，焐热一段冻僵的历史。

      光绪年间，戍边的吉林八旗兵里，流传着一支小调，调子苍凉：“边关秋月圆有朗，戍边人儿思故乡，故乡有个红叶谷，谷中小路弯又长。”领兵的杨凤翔将军听了，心里头滚烫，发誓打退了老毛子（沙俄），定要去红叶谷，看看那能醉死人的红叶。可仗打完了，将军却没回来。光绪二十六年，一场恶战，将军把血洒在了疆场上。人没了，还要受朝廷的腌臜气（读作‌ā za满族语，意思窝囊）。戍边的弟兄们心里堵得慌，来年，便在红叶谷，给将军办了一场风风光光的公祭，算是替他了却看红叶的心愿。打那以后，红叶谷的红，就不单是叶子的红了。

      顺着老乡的指点，我们寻到了祭台。底座方正，像将军未垮的肩背。花岗岩的塑像立在那儿，三米六的个头，披着雪，比平日里更显沉默肃穆。那六十一级台阶，一级级数上去，便是将军六十一个寒暑的人生。雪落在石阶上，无声无息，仿佛时光也在这里驻足、凝望。站在这儿，冷风刮着脸，心里却翻腾着热意。登山望远，看的是山河形胜，寻的，不也是这山河里浸透的骨气与回响么？风景有了故事，才真正活过来，能在人心里扎下根。

路越发难走了。雪没过了膝盖，每拔一步，都得费老劲。林子里静得出奇，只有我们“咯吱咯吱”的踩雪声，和着偶尔树枝不堪重负、“噗”一声滑落的雪团。爬到九百米光景，喘着粗气歇脚，一抬眼，却被眼前的景象钉住了。透过挂满“雪骨朵儿”——那绒嘟嘟、沉甸甸的雪团，恰看见对面山脊线下，漏出一缕暖金色的光，正正地照在一片挂满冰晶的树梢上。冰晶让光一打，霎时间炸开千万点碎金，明明灭灭，像是树在轻轻地、矜持地呼吸。刚才还叽叽喳喳说笑的几个人，一下子全哑了声，只顾着睁大了眼，把这瞬间的恩赐囫囵吞进眼里去。

      山脊那边的云雾，被这光一引，也活泛起来，慢腾腾地变幻着形状。一会儿，像头老牛，闷着头在无垠的雪原上拉着无形的犁；一会儿，又成了几挂马车，那云气的走势，真真儿是“不待扬鞭自奋蹄”的模样；倏忽间，又似几位衣袂飘飘的仙女，影影绰绰，要赴一场瑶池的盛会……这寂静的山巅，倒比那人烟稠密的市集，更显得热闹而空灵了。

      不知是哪个有闲情逸致的，在一截倒木的厚雪上，竟堆塑了一只“北极熊”。白雪是它蓬松的皮毛，捡块糙树皮支棱起眉眼，寻个树疙瘩权作鼻子，再按上一片宽大的枯叶当嘴巴，憨憨地踞在那儿，守着这片山林。那样子，活灵活现，仿佛下一刻就要晃晃脑袋，抖落一身雪花似的。旁边的树枝们，也似被这童趣感染，互相挨挨挤挤，过肩搭背，让厚厚的白雪蹲在臂弯里，成了一条条洁白的哈达，又像谁家娶亲搭起的素净的彩虹门。穿着鲜亮羽绒服的群友们，笑着，闹着，从这门下鱼贯而过，忙着拍照，打着雪仗，录着抖动的影像。这片冰雪的童话，馈赠给每个人的惊喜，怕都是不一样的滋味。

      这里是针叶林和阔叶林混居的地界。云杉和冷杉，像一尊尊青黑色的宝塔，庄严地矗立着。雪落在它们身上，便紧紧地裹着，搂着，任山风怎么拉扯，也不肯离开那墨绿的枝梢，一副执拗可人的样子。而那些槭树、椴树，虽脱尽了绿裳，赤条条挺着钢铁般的枝干，却更显出一股子临风傲雪的筋骨，在蓝得透亮的天底下，划出遒劲的线。雪给它们都穿了新衣，却又各自穿出了不同的脾性。

手脚并用地继续爬，终于到了一处叫“大杠”的地方。海拔已过一千二，视野豁然洞开。东面的主峰，西面的次峰，还有一众连绵的群山，由东向西，次第排开，浩浩荡荡，一直延伸到天际线下那隐约的一抹灰蓝——想必便是松花湖了。此刻，我站在这“大杠”顶上，从左、中、右三个方向，贪婪地眺望那传说中的松花湖。山峦如涛，伏在脚下，心头蓦地涌起杜工部那句“会当凌绝顶，一览众山小”。天地壮阔，人如微尘。微闭了眼，双手合十，心里默念着远方女儿的名字，为她祷祝平安。刚祷完，一股山风毫无征兆地袭来，脚底一滑，竟结结实实跌坐在雪窝里。一愣神，随即自己倒笑了：莫不是这山里的仙人，听得了我的祈愿，特意来扶我一把，示意“祝福已收到”？

      常言道：“上山容易下山难。”在这过膝深的野雪坡上，更是难上加难。想起《智取威虎山》里，侦察英雄们脚蹬雪橇，身披斗篷，在林海雪原里飞驰穿梭，何等潇洒。轮到自个儿，却只剩狼狈。一会儿是个“大屁蹲儿”，顺着陡坡“哧溜”滑下一大截，心提到了嗓子眼；一会儿侧身翻倒，雪灌进脖颈，冰得直激灵；手里的登山杖，也常常不听使唤，东倒西歪。就这么连滚带爬，跌跌撞撞，好不容易，脚下触到了硬实平整的木质栈道——景区的路，总算到了。

      走在覆雪的栈道上，心神甫定，一阵潺潺的水声，却又清清泠泠地飘入耳中。这寒冬腊月，竟有未冻的流水？循声望去，只见一道山泉，从覆着冰凌的石崖间挣脱出来，银亮亮地跃下，在下方砸出一片氤氲的水汽，珠玉四溅。那声响，在这万籁俱寂的山谷里，显得格外活泼而神秘。同行的本地人讲，这便是庆岭瀑布了，早年是满族人祭天的地方。萨满文化里，这奔流不息的泉水，是联通上天的阶梯。萨满能从这水声里，聆听神的启示，再带回给人间。这古老的传递，竟借着这不冻的泉水，依稀延续至今。

      离瀑布不远，栅栏围着一处大坑。山民说，那是旧时的“狍子窖”。猎人们追赶，或是狍子自己觅食迷糊了，便会跌进去。“要不咋都叫‘傻狍子’呢！”他们笑道。可笑声里，又带出另一层意思：老辈的猎人，讲究“猎而不绝”，有些时候，是“获而不伤”的。这简单的陷阱背后，藏着的是对山林、对生灵一种古老的、带有节制的敬畏。这智慧与习俗，和他们生存的这片原始空间，原是血脉相连的。

日头不知不觉就偏西了。林间的光线变得柔和，给雪地涂上一层淡淡的金粉。这一日的徜徉，在冰雪的画卷里行走，累是累了，骨头缝里都透着酸乏，可心里头，却被一种难以言喻的“得劲”感填得满满当当。

      美好的辰光，总溜得最快。当暮色像滴入清水的墨，渐渐在山林间洇染开来时，除了我们几个落后者的脚步声和喘息，四野已归于一片沉沉的寂静。这累并快乐着的一天，就要在老爷岭的怀抱里翻过去了。

然而，心里却隐隐地存着个念想。今日所见，那将军的祭台，那萨满的瀑布，那猎人的狍子窖，都像是这片山林不经意间吐露的呓语。它们诉说着过去，那这莽莽的老爷岭，这无尽的林海雪原之下，还藏着多少未被听闻的故事？那春日的杜鹃，夏日的浓绿，秋日的五花山，又该是怎样一番截然不同的脾性？我今日踏雪而来的足迹，明朝会被新的雪覆盖，了无痕迹。可那些故事，那些融入风、渗进石、化入年轮的记忆，它们也会被覆盖吗？还是只在这漫长的冬季里打个盹儿，等着某一个机缘，再被另一双偶然踏访的脚，轻轻叩醒？

      夜幕完全落下来了。我们打开头灯，一星微弱的光，在无边的黑暗与寂静中，照着脚下短短的一截路。老爷岭在我们身后，隐入了更深的黑甜乡。它睡着，雪盖着，梦着属于它自己的、悠长的梦。而我，带走的是一身寒气，满心温润，和一个关于其他季节的、淡淡的悬念。

作者雪地里野餐

作者简介：
      徐新林，笔名：风行水上。吉林省作家协会会员，吉林省诗词学会会员，吉林市作家协会副秘书长、理事，吉林市雪柳诗社副会长兼秘书长，中国国际文化促进会吉林分会秘书长。《吉林名人》杂志特约记者。酷爱文学，笔耕不辍，有多篇散文、随笔、游记、诗歌、小小说散见于媒体及刊物。