我的QQ号，是二零零九年在广东省珠海市斗门镇落下的。像一枚生锈的图钉，按进了那段年月里，后来就再没拔出来过。

       零九年，听着就往下坠。不是后来那些一几年，轻飘飘的。零九，零字有个拖长的尾巴，九字又沉甸甸地收住，合起来，像车间墙角那桶用废了的黄油，黑腻腻的，凝固在那儿，时间久了，就和水泥地长在了一起。

       那时我在斗门镇东头的伟创力电子厂。日子是流水线上流过来的。传送带是条银灰色的河，我们站在岸边，伸手，从流动的塑料盘里捞起一块绿色的板子，再伸手，从身旁的料盒里，用指尖拈起一颗米粒大的东西。那小东西有两条细腿，闪着金属的冷光。你得看准板上那些更小的孔，对准，轻轻一按。咔哒，一声极轻微的响，几乎被机器的轰鸣吃掉。它便站住了，焊在了那密密麻麻的金色线路之间，成了那片沉默疆域里一个永久的居民。一天要按几千次。起初手指尖是疼，后来是木，最后就没了知觉，只看见它们还在动，起，落，起，落，像断了线的木偶手，被风吹着。

       田伏明睡我上铺。武汉人，生得白净，尤其一双眼，眼皮薄，眼珠子是清亮的褐色，看人时凉丝丝的。但他不能提老家，一提，那眼里的凉就化了，底下有热乎气涌上来。他说山里雨后松树下的蘑菇，胖墩墩的，顶着油亮的褐色小伞。他说溪涧里的石头，夏天踩上去也冰脚脖子。他说这些时，我们正咽着厂里的饭。饭硬，菜是水煮的，漂着几星油花。

       是他拉我去网吧的。忘了是哪天晚上，宿舍里电视开着，吵得很，却不知道在吵什么。他探下头，头发乱蓬蓬的，说，走，给你弄个QQ。

       网吧名字真忘了。大概叫星空或者极速这类，透着股廉价的幻想。在厂子后面，隔一条总也干不了的马路。推开那扇贴着褪色游戏海报的玻璃门，气味是一下子扑上来的。先是冷气，粗糙的，带着灰尘味的凉。但这凉很快就被更厚实的东西吞掉了。那是上百台机器和身体一起发热，烘烤着塑料、海绵、橡胶垫、还有地上泼洒的不知什么液体，混合出来的，一种温吞吞的闷味。里面搅着烟味，不是好烟的香，是廉价烟丝烧不尽的呛；汗味，年轻男人被流水线榨过一遍后，从工装深处透出的微馊；还有角落泡面桶里隔夜汤汁隐隐的酸。你得愣一下，让鼻子适应，才能在这混沌里找到自己的呼吸。

      田伏明熟门熟路，在靠窗地方给我找了个机子。窗外是街，对面小店霓虹缺了笔画，一闪一闪，像个喘不过气的病人。一个妇人坐在三轮车边削菠萝，黄色的皮螺旋着垂下来，在路灯下软塌塌的。

       里面暗，光来自屏幕。一块块幽蓝的方块，浮在黑暗里，映着一张张年轻的脸。那些脸朝着同一个方向，被蓝光从下往上照，下巴尖，眼窝深，瞳孔里只有两个小小的、跳动的亮方块。他们很安静，只有手指敲键盘，噼里啪啦，噼里啪啦，声音密得像夏天最急的雨打在铁皮屋顶上，没有间断，只是响，反倒衬出更大的静。我刚下白班，骨头里还留着传送带那种均匀的震颤，坐进那张人造革开裂、露出黄海绵的椅子时，能感到上一任主人留下的体温，温乎乎的，贴着我的腿。那感觉有点怪，像是坐进了别人刚离开的生活里。

       田伏明已经点开了那只小企鹅。屏幕光在他脸上滑动。想个名儿，他盯着闪烁的光标说。

       我怔住了。名儿？在车间，我是拉线三组第七工位。在宿舍，我是下铺。在工资条上，是一串数字。我叫什么？窗外是异乡黏糊糊的夜，口袋里是几张新钞。未来？未来像远处海上的雾，看得见，摸不着。胸膛里堵着东西，硬硬的，却又空得慌。

       不知怎么，嘴里就冒出四个字。

        君临天下。我说。

       声音轻，自己听着都虚，像呵出去的一口气。

      田伏明手指停了停。他侧过脸看我，那对清亮的眼睛定了两秒。然后笑了，有点意外，有点明白。行啊，他说，手指又敲起来，够威风。

       君，临，天，下。四个方头方脑的字跳进框里。它们躺在花哨的网页上，忽然有了种陌生的锋利。我的脸腾地热了。好像心底最寒碜、最不敢见光的那点东西，自己爬了出来，晾在了这浑浊的灯光下。头像是他帮我挑的，找了半天，选中一个戴皇冠的狮子侧影，鬃毛像火一样炸开，眼神睥睨着，背景是燃烧的城堡。就它了，配你的名儿。密码，他让我用生日加老家电话区号，这样丢不了。

       就这样，在斗门镇一个弥漫着泡面味和汗酸气的网吧里，在别人余温未散的破椅子上，我成了君临天下。

       我的王国，起初是荒的。好友列表里，孤零零站着几个名字，都是从厂里这片海浮上来的岛屿。阿强叫断弦的吉他。其实他连吉他有几根弦都不知道，手指粗短，适合握扳手。他只是喜欢断弦这两个字，说听着就有心事。湖南仔李伟，叫孤独的狼。可他说话细声细气，皮肤白，笑起来会脸红。他总在半夜的群里念叨，家里寄来的辣酱快吃完了，那辣酱装在大玻璃瓶里，上面浮着厚厚的红油。还有个广西姑娘，我没见过，在包装车间，叫折翼天使。她的头像是流泪的天使，翅膀断了一边。她不怎么说话，偶尔说一句，句尾总带个啦字，轻轻的，软软的。

       我们在这片新地方，开始说话。话都带着车间的气味。是松香烧熔的甜腥，是机油蹭在袖口的滑腻，是食堂大锅菜里永远煮不烂的菜梗子味，是站了八小时后，从骨头缝里渗出来的，深深的倦。

       最常说的，是一句最简单的问话。

       在吗？

       就这两个字。打出来，发送。心就提起来了。眼睛盯住屏幕右下角那个灰色的小喇叭。耳朵在网吧嘈杂的背景音里，努力分辨那一声独特的嘀嘀。

       那咳嗽声，有时来得快。有时要等很久。等的时候，你会看见屏幕保护跳出来，深蓝色的海底，几条颜色俗艳的鱼，张着圆嘴，傻傻地游，永远游不出去。你会听见旁边的人猛地拍键盘，骂一句脏话，踢开椅子走了。心就跟着那脚步声，一点点沉下去。冷气好像更重了。

       有时候，在你几乎要关掉对话框时，嘀嘀声却突然响了。清脆，带着电流的毛刺感，像夜里一块冰裂开。那灰色的头像，瞬间被点亮。于是，两个被流水线隔开、被异乡夜晚泡着的人，就在这虚拟的亮光里，用拼音，用不熟的手指，开始结结巴巴地对话。话都很实在，实在得带着毛边。今天线上机器又坏了，罚站半小时。食堂的肉薄得透明。明天发工资，去不去吃顿好的。

      QQ空间，是我花心思布置的地方。我用了好几个晚上，研究怎么换皮肤，怎么加东西，怎么让音乐自己响起来。最后选了一个底色，是近乎黑的深紫，上面撒着银色的光点，像冬天夜里冻人的星空。背景音乐，我选了贝多芬的命运。必须是开头那几声，当当当当。音量调到最大，在网吧油腻的耳机里炸开。好像只有这样，才能压住周遭现实的一切，才能让我觉得，自己摸着了一点儿庄重的东西。

       我在空间的日志里写字。不敢叫文章，叫胡话。写流水线是时间的模具，把我们浇铸成一样的形状。写螺丝钉的乡愁是旋转的，一圈一圈，拧紧自己，也拧死远方。现在看，酸，酸得倒牙。可那时不觉得。那时写得虔诚，手指在键盘上敲得生疼，好像每个字都能变成一块砖，让我在这虚无的地方，垒起一点什么。

       紫藤花就是那时出现的。她来我的空间，在我每篇胡话下面，留下浅浅的脚印。话不多，淡淡的。看你写螺丝钉，我对着屏幕笑了。我在质检位，每天用放大镜看焊点，看得久了，觉得每个焊点都像一只孤独的眼睛。你的星空皮肤，让我想起老家夏夜的打谷场，累了一天躺下，睁眼就是那样的天，星星低得要掉下来砸脸上。不过我们不看星星，我们只看明天天气好不好，要不要抢收稻子。

       我们没见过。没视频，没电话，也没在食堂里找过对方。但我们知道，在这片庞大的、轰鸣的工厂森林里，还有另一双眼睛，在相似的疲惫之后，望着同一片虚拟的星空。这知道，让压着的夜，似乎松了一点点。

       零九年的冬天，岭南的冬天是湿冷，往骨头里钻。可网吧里的人，却多了起来。烟雾更浓，咳嗽声也多了，干干的，带着胸腔的回音。好像屏幕里那点光，真能取暖；好像那虚拟的连接，真能挡点风。

       那年春节，好多人没回去。车票难买，也有人不想回。回去做什么呢？用一年的累，换亲人小心翼翼的打量？年三十晚上，网吧挤满了人。空气浑浊得像粥，但每张年轻的脸上，都有一种奇异的、发红的光。

       我的QQ群里，热闹极了。我们这些没地方去的人，在数字世界里团聚。发着网上找来的、闪烁的电子烟花图片，用最大的字刷新年快乐。用夸张的表情包互相拜年，说着恭喜发财这样吉祥而空洞的话。窗外的斗门镇，静悄悄的，远处偶尔炸响一两个鞭炮，像试探，马上被更大的静吞没。窗内，这片由机器低鸣和屏幕蓝光构成的地方，却在上演一场滚烫的、孤独的盛宴。

       那一刻，君临天下这个名字，像个冰冷的笑话，悬在我头顶。我统治什么？统治一群漂泊的躯壳，统治一片随时会断电的沙堡。我的权杖是鼠标，我的皇冠是耳机，我的疆域是这间充满脚臭的地下室。荒诞，又心酸。

       可它又那么真。像寒夜里，几个人挤在一起呵出的白气。虽然弱，虽然一下就散，但那一刻的暖，是真的。我们用这些从现实缝隙里抽出的丝，把自己和外面那个刮着冷风的世界，暂且隔开。哪怕只隔一层透明的茧，也能喘口气。

       说实话，我的QQ号，从来没被盗过。它像一只最忠心的老狗，守着那点微弱的数字家门。但它以一种更慢的方式，在失去。先是风中蒲公英李姐的头像，再也不亮了。听说她儿子要上学，她辞了工，回湖南老家陪读去了。接着，中原一点红，那个总爱在深夜谈金庸的河南小伙，在群里说，苏州有个新厂，工资高几百，他买了张站票，走了。最后，连田伏明也走了。他们那条线整个裁掉。他接到家里电话，说有急事，匆匆收拾了那个小牛仔包，连顿像样的送行饭都没吃，就在某个我上白班的早上，不见了。像一滴水，蒸发了。

       潮水，就这样静悄悄地退去。不是轰隆一声，是慢慢地，一寸一寸矮下去。智能手机来了，微信那个绿色的图标，简单，干净，没有QQ那么重的装饰，那么多心事。它像个合手的工具，出现在一个大家都累了、不想再复杂的时候。

       紫藤花的头像，是从哪天开始灰的？记不清了。没有告别，没有留言，就像她来的时候一样静。某次点开列表，才发现那朵小小的紫花，暗了许久。像夏夜里一颗熟悉的、不太亮的星星，你习惯了它的位置，某天抬头，却发现那片天空了一块。你甚至不能确定，它是否真的存在过。

       群里的消息，从一天上百条，变成几天一条，最后彻底静了。像一颗心跳，渐渐缓了，慢了，停了。最后一条信息，停在很久以前，是个过时的笑话，没人回，孤零零挂着，像秋后野地里最后一棵草秆，在风里抖。

       我的QQ空间，也彻底荒了。深紫色的星空皮肤，早失效了，变回一片死灰，像废弃厂房的水泥地。那曾经让我血热的命运交响曲，链接早断了。偶然点开，播放器只是一片沉默的空白，进度条无声走完。

       最后一次登录，是很多年后了。在一个没事的周日下午，阳光很好，我坐在舒服的椅子上，用着薄薄的电脑。处理完事情，手指无意识地动。忽然，那串数字——那串我以为早忘了的、长长的数字——清晰地浮现在脑子里。

       手指自己动了，在浏览器里，一个键一个键，敲出了那个几乎陌生的网址。

       登录。

       界面很陌生，花哨，挤满了看不懂的东西和闪动的广告，像个穿着时髦、表情冷淡的陌生人。我手忙脚乱关掉弹窗，凭着一点模糊的记忆，找到那个被挤到角落的入口。点了进去。然后，迟疑地，点开那年今日。

       一条沉在时间河底的记录，被捞了起来。

       是我自己写的。忘了是哪年。配着一张模糊的照片，大概是旧手机拍的，一片晃动的、金属的冷光。

       记录下面，我这样写：

       我盯着手里这块板子，看了整整一个下午。那些金色的线，一条一条，交叉，平行，又交叉，在灯下亮得刺眼。它们画得那么精细，那么复杂，像一张地图，一张画满了路和城的地图。我看了又看，眼睛都看花了。可是没有一条路，是标着出口的。一条都没有。

       那句话，像一颗埋了太久的哑弹。一直躺在那里，被岁月的泥沙盖着。在这个平静的、和过去毫无关联的下午，它里面的引信，却忽然烧到了头。

       没有声音，但有什么东西在脑子里轰了一下。

      窗明几净，暖气很足，窗外是北方疏朗的冬天。可我的指尖，猛地传来一阵清晰的、冰凉的触感——是电路板光滑坚硬的表面。鼻腔里，瞬间充满了松香和焊锡熔化的甜腥气。耳朵里，嗡嗡地响起了流水线永不停歇的低鸣。

       那个取名君临天下、在油腻键盘上敲下绝望的年轻人，他的惶恐，他的憋闷，他那点用像素皇冠和燃烧城堡撑起来的、可怜的骄傲，隔着厚厚的时光，突然赤裸裸地、手足无措地站到了我面前。我们隔着这么多年对望。我看着他一无所有却挺着的倔强，他看着我拥有许多却时常感到的空。彼此都觉得对方陌生，却又在眼底最深处，看到同一种悲凉的底色。

      我退出登录。关掉网页。

      那串数字，连同它身后那个早已倒塌风化、被时代冲得面目全非的王国，重新沉入无边无际的数字黑暗里。屏幕暗下去，黑得像深潭，映出我如今这张有了皱纹、却还留着旧日影子的脸。

       它不再是一个社交软件工具了。它成了一个遗址。是我个人历史里的一座庞贝城，被一场叫时代的火山灰瞬间埋住，所以留下了那一刻最鲜活也最疼的样子：那里的空气怎么振，光线怎么流，指尖下的油腻怎么粘，希望怎么像蜗牛触角一样伸出又缩回。那里有机油和红烧牛肉面混在一起的复杂气味，有深夜里眼眶的干痛，有肌肉记忆的酸麻，更有那种在庞大、坚硬、漠然的现实面前，试图用几个字、一个虚名、一片自己骗自己的地方，为自己撑起一点尊严的，渺小、笨拙、又那么悲壮的劲儿。

       可它还在那儿。不是让我用来怀念青春那种轻飘飘的词。是为了作证。

       真的有过那么一群人，在被机器节奏切碎的生命缝里，在螺丝和焊点的微小空隙中，用这样一串随手可得、毫无个性的数字，这么笨拙又这么认真地，给自己悄悄加冕，和别人短暂结盟，朝虚无的时空，发出过微弱却清楚的信号：我在。我在这里。我这样活过。

       那个想君临天下的少年，终究低了头，学会了在生活的沟里走路，算着得失，磨平棱角。那些曾在我这片虚拟星空下亮过一下的断弦吉他、风中蒲公英、紫藤花，也早就被各自的命运河水冲得不知去向。加冕的礼堂塌了，结盟的旗子烂了，信号消失在宇宙巨大的静默里，连一点回声都没有。

       但，那试图加冕时指尖冰凉的抖，那结盟时隔着屏幕感到的一点暖，那信号发出时胸膛里几乎要炸开的擂鼓声——没有全散。它们被这串冰冷的数字刻了下来，成了我身体里一块消化不掉、也排不出的结石，沉在心底最暗的河床底。每次生活的暗流涌过，每次时代的潮声隐约传来，它就在那看不见的地方，被水带动，轻轻滚一下，硌着我，用它早已磨圆、却还是坚硬的边角，提醒我：你曾是，而且永远是，那座孤城废墟上，最后一个没脱下盔甲的、沉默的守城人。

       现在，我的世界里有更多更方便、更光滑的地方。手指一划，信息像瀑布泻下来；指尖一点，声音和脸立刻出现。一切都太快，太有效率，像一条更高级的、无菌的、安静的流水线，准确输送一切，也冲淡一切。可再也没有哪个地方，像那个简陋的、弥漫着铁皮味和汗酸气、响着键盘声和命运叩门声的王国那样，让我觉得，自己曾那么真实、那么具体地用全部的感官——用眼睛的涩，用指尖的油，用鼻子的浊，用胸口的闷，用那颗年轻心脏笨拙却剧烈的跳——挣扎过，喘息过，实实在在地活过一场。

       那个叫君临天下的年轻人，他从没君临过什么。他最后被生活的泥沙裹着走了，学会沉默，学会承受，流进更宽也更模糊的人海，成了里面一张平静的、不容易被认出的成年人的脸。

       但他真的，在某个快要被流水线吞掉、被异乡夜淹没的时刻，在满是泡面味和烟味、混着希望和绝望的温热浊气里，给自己，踉踉跄跄地，举行过一场没观众的加冕。那顶像素格的皇冠，早化没了。但加冕那一刻，心脏撞碎肋骨似的捶打，指尖冰凉固执的颤抖，喉咙里哽住的、滚烫的气，却通过这串没有生命的数字，微弱而固执地，传了下来。直到今天，在这个一切都好像定了型的下午，还能让我捧着热茶杯的、已经沉稳的手，不由自主地，轻轻一颤。

       这大概，就是这串数字，对我全部的意义了。

       它不是通向任何人的桥。它是一座小小的碑，立在我来路的荒草里，碑上只有数字，没有名字，风吹雨打，字快磨平了。它也是一块胎记，长在记忆的皮上，颜色暗，形状怪，平时被衣服遮着，看不见。但你自己知道，它就在那儿。在某些完全没防备的时候，比如听到一段带着旧时电流杂音的老歌调子，闻到某种像当年网吧门口老榕树气味的、潮湿的土腥气，或者，仅仅是手指无意识地、像当年敲键盘找路那样，空悬着，轻轻敲着光亮的桌面时——

       它会忽然醒过来。

       带着那个遥远年代的、全部的、粗砺的体温和实实在在的气味，轻轻地，沉沉地，硌你一下。