作者 唐志超
夕阳慢慢西沉，
茶烟袅袅升起，
酒杯里漾着半轮
自己的影子，
未饮已先醉，
一叶渡千里。
马祖道场的钟声
漫过屋脊，
慧剑寺的青石阶上，
十八岁的青苔
至今还在自顾自地生长。
上班途中偶尔闪现的诗句，
记在烟盒背面，
如今字迹模糊，
只有那阵风
还记得当时的形状。
罗汉寺的香火
熏黑梁柱，
却熏不黑记忆——
5·12的大地震过后，
一百零八个婴孩的啼哭声，
惊醒了
千年的静。
河边的川戏
还在耳畔咿呀，
吊脚楼的笑语
沉浸在映月井底，
打水的桶
一次次搅散月影，
又一次次
等它回来。
痕迹太深了，
深得像这杯底，
饮不尽，
也醒不来……
编辑：张峰
