《诗人没风骨》
文/吴志良



他们说诗人没风骨
我说，骨头早就被生活
拿去熬汤了
剩下的那点硬
藏在字缝里，像碎玻璃
不扎别人，就扎自己


我们在工地搬过砖
在流水线上拧过螺丝
在深夜的小酒馆里
把理想一口一口灌下去
怕它跑了，也怕它醒了


诗不是写给风的
是写给那些被风吹散的人
写给房租、写给账单
写给被老板骂完
还得笑着说“好的”的那个影子


诗人的风骨
不是站在山顶喊
是被按在地上摩擦时
还能把一口血
吐成一句完整的话


你看那些诗
不是浪漫
是咬牙
是死撑
是明明活得像条狗
还不肯把尾巴夹得太低


谁说诗人没风骨
不过是把所有的硬
都藏进了
不被看见的地方