陶瓷情

             文/李桂霞

        那土是硬的，倔强地团在那里，像一块沉默的心事。它仿佛是从远古的地层里直接剖出来的一页，带着亿万年沉积的记忆，冷峻，而又不容分说。师傅递给我时，我双手擎着，只觉得沉甸甸的，有些压手。我想象不出，这样一块顽劣的、近乎粗野的泥巴，如何能与那些冰清玉洁、薄如蛋壳的瓷器，有着血脉的牵连。

        我的指尖触到它时，起初是陌生的，甚至是有些对峙的。它凉沁沁的，带着泥土深处最原始的呼吸。我学着师傅的样子，将掌心拱起，轻轻地、却又是不容置喙地合拢上去。转盘开始旋转了，发出匀净的、催眠一般的嗡嗡声。奇迹，便是在这一刻，静悄悄地发生了。

       那一团倔强的硬，在我的手里，竟一点一点地，化成了绕指之柔。它不再是与我抗衡的异物，倒像是我失散多年的、一具温顺的魂灵。水是它们之间的媒人，我的体温，仿佛便是那点化它的仙术。它在我指缝间流淌，像一股黏稠的、活着的时光。我微微用力，它便谦卑地凹陷下去；我指尖一收，它又顺从地隆起一道圆润的弧。先前在博物馆里隔着玻璃的敬畏，在瓷厂里对着成品的赞叹，此刻都消融了，都汇聚到我的掌心来了。那泥之细腻，是一种无法言说的美妙，它摩挲着你的指纹，仿佛在与你做着最私密的、亘古的交谈。

我忽然便明白了，为什么古人要说“搏埴”。这“搏”字，是何等的贴切，何等的有情！它不是蛮力的征服，而是一种温柔的角力，一种深情的拿捏。在这一刻，我不是一个现代的、匆促的游客，我仿佛成了一个远古的匠人，我的身体里，住着无数个曾经这样俯身在陶车上的灵魂。他们的呼吸，借着这旋转的风，拂过我的耳畔；他们的专注，借着这泥的温热，注入我的血脉。我不再是我，我成了这绵长接力中的一环，一个谦卑的、传递着火种的仆人。

        待到它初具瓶的形态，我便用吹风机把它烘干，水汽一丝一丝地散去，渐渐的颜色变浅了，也更坚实了，像一句誓言，在风里凝固下来。我把它移至桌子上。然后便拈起毛笔，蘸了颜料。笔尖落在素坯上，是另一种奇异的触感，微微有些艰涩，像是行走在干燥的沙地上。我画的是最寻常的兰草，三两茎，疏疏的。我并不会画，只是凭着心里的一个影子，手腕轻运。那青色的汁液，一触到那饥渴的、微凉的坯体，便立刻被吮吸了进去，深深地，像是烙进了骨子里。这不再是宣纸上的墨，会氤氲，会化开；这是一笔也改不得的盟约，是画下了，便要一同去赴那场烈火的洗礼的。

        我端详着这个属于我的、粗拙的花瓶，它静静地立在那里，青色的花纹在浅白的底子上，像一首朴素的、未完成的歌。它还要经过烈火的焚烧。窑中的火，才是它最终的，也是最严酷的造化。那烈焰会剥去它此刻所有的柔弱与不确定，将它从泥的、我的，变成它自己的。它会坚硬，会更通透，会发出清越的、金石一般的声音。

        我将它留在那里，留给了那未来的火。走出门去，午后的阳光暖暖地照着，我的手上还留着泥的微腥与清凉。我回头望了望那间安静的工作室，心里忽然充满了温柔的牵念。我的一个小小的、笨拙的梦，正躺在那里的某个角落，等待着一次重生。

       而景德镇的千年窑火，想必也便是由这无数个微小的、虔诚的梦，喂养着的吧。

       2025-11-2