莲塘织岁月，乡愁系故园

           文/王博（陕西西安）

       读《莲花池村的前世今生》，如饮一盏陈酿米酒，初入口只觉清浅，待酒液漫过喉间，温热的乡愁便顺着血脉漫上心尖。这哪里是一篇村志，分明是一卷被莲塘水洇透的素笺，写尽岁月荣枯，也织就故园魂魄。

        作者笔下的莲，是活在四季里的精灵。春寒料峭时，水面先探出几片蜷缩的荷叶，像襁褓里婴儿摊开的小手掌，带着未脱的稚气，怯生生蹭过春风。待花苞攒足了劲儿，像攥紧的小拳头猛地顶破水面，那点嫩生生的期许，让整方池塘都软成了一汪春水。到了盛夏，荷叶层层叠叠铺成绿云，荷花偏要吊足人的胃口：先是星星点点开几朵，惹得村里人日日绕池探看。忽然一夜风雨过，满池荷花竟齐齐绽放——半开的如掩面的新妇，盛绽的似舒展的罗裙，连风里都裹着甜香，漫过池边石头，飘进半掩的柴门。老人们说这是“荷花定律”，哪里是花的脾性，分明是庄稼人刻在骨血里的信条：耐得住寂寞，才守得住满池繁华。

       而秋荷与冬荷，更见风骨。秋风起时，荷叶卷成憔悴的团，荷秆瘦成嶙峋的画，夕阳把残荷的影子拉得很长，像一首写在水面上的旧诗，让人想起李商隐“留得残荷听雨声”的怅惘。冬日雪落，枯荷秆在雪水里戳出倔强的剪影，北风掠过，发出呜呜的低吟，那是不肯折腰的坚韧，是历经沧桑仍攥在手里的底气。这四季轮回的莲，哪里是花，分明是村庄的年轮，刻着岁月的褶皱，也藏着日子的哲学。

        最动人的，是莲塘与村庄的缠绕共生。从“莲花池”到“新庄子”，名字像一件被时光洗旧的布衫，换了针脚，却还留着最初的体温。老人们坐在池边的石头上，抽着旱烟念叨“咱这地方原来叫莲花池”，那语气里的郑重，像在摩挲一件传家的玉器。年轻人听了一笑，走过池边时却会下意识放慢脚步，那不经意的回望，是刻在基因里的乡愁。就像作者写的：“桑树梓树是父母种的，池塘何尝不是祖宗留下的？”这池莲，是村庄的根，不管走多远，只要想起那片荷香，就知道自己的来处。

         想起老家的池塘，也有这样一塘残荷。每年冬天，爷爷都会扛着锄头去塘边，用锄头柄敲敲冻硬的荷秆，说“这东西，明年还能开”。那时只当是老人的碎语，如今读这篇文章才懂，那敲在荷秆上的声响，是对岁月的敬畏，也是对未来的期许。村里的人，像极了这塘里的莲：不管是老户穆家、张家，还是后来迁来的王家，都把根扎在同一片泥土里。他们学着莲的样子，清清白白做人，坦坦荡荡过日子——春种时不躲懒，把每粒种子都埋进湿润的泥里；秋收时不贪多，把每粒麦子都码进向阳的仓房；冬闲时就着暖阳拉家常，把日子过成莲塘里的水，不疾不徐，却自有分量。

         这篇文章没有华丽的辞藻，却有直抵人心的力量，像村头老槐树下的闲聊，平平淡淡，却字字戳中软肋。它写的是莲花池村的前世今生，也是每个中国人心里的故园。我们都是从这样的村庄走出来的，带着一塘荷香，带着一份坚韧，在远方的世界里打拼。可只要想起那池莲，想起老人们的念叨，就知道，总有一个地方在等我们回去：那里有我们的根，有我们的魂，还有一池年年盛开的莲，替我们守着岁月，也守着乡愁。

        莲塘织就的岁月，从未老去；系着乡愁的故园，永远年轻。这池莲，开了几百年，还要一直开下去——就像这村庄，不管名字叫什么，不管人来人往，只要根还在，日子就会像荷香一样，悠悠远远，绵长不绝。

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