总第(23)期总编|觉斓‖总编审| 王连宗
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【作者简介】汤文来，福建省宁德市周宁籍，一九六三年出生，中学语文高级教师，本科文凭。活跃于网络文坛，今诗文发表在国内外自媒体微信平台上，曾在海内外网络刊物发表作品，屡次获奖。作品《中国好声音》《分手后》《你是我的唯一》《情缘》被公交工作室拍成MTV网站播出。从2013年至今有二百多首歌词被谱曲。现为中国文学会，中国音乐文学会会员。
【王蒙文学院•环渤海文化】汤文来‖那罗寺（小小说二题）
‖那罗寺（小小说）
文/汤文来（福建）
那罗寺的钟声，是哑的。
自打红军撤走，那口铸着《金刚经》的大钟就再也发不出声了。和尚说，那是佛爷闭了口。只有我知道，那钟芯被阮英平砸下来，熔成了子弹。
我叫阿寿，是寺里的烧火僧。民国二十三年，柏柱洋的血流成了河，红军独立师师长冯品泰被当作“AB团”处决，脑袋挂在寺前的歪脖子树上。叶飞政委站在树下，脸上看不出悲喜，只说了一句：“革命，就是要革掉旧命的命。”
那一年，寺里来了个怪人，叫陈挺。他不拜佛，专拜枪。他把驳壳枪拆了装，装了拆，零件铺满了蒲团。他说：“菩萨渡不了众生，子弹可以。”
阮英平来得最勤。他总爱摸我的光头，说：“小和尚，等革命胜利了，我给你讨个老婆。”我红着脸躲开，他却哈哈大笑。笑声还没落，白军的炮弹就砸在了山门上。砖石飞溅中，我看见阮英平一把推开我，自己的胳膊被削掉半截。血喷在韦陀像上，像开了一朵红艳艳的石榴花。
仗打得最惨的时候，寺里住满了伤员。没有药，就用香灰止血；没有粮，就啃树皮观音土。叶飞饿得眼窝深陷，却把最后半碗米粥喂给了一个小战士。那小战士后来死在了我的怀里，断气前还喊着“娘”。
白军围山，寺里断了粮。老方丈把仅有的粮食都给了红军，自己带着全寺僧人坐化升天。圆寂前，他拉着叶飞的手说：“叶施主，这寺，就托付给你了。”
叶飞没说话，只是重重地磕了三个头。
红军撤走那天，雾很大。阮英平把一本染血的《共产党宣言》塞进我怀里，说：“留着，等我们回来。”他们消失在雾里，像一滴墨融进了水里。
这一走，就是三年。
寺里只剩我一个活人。我守着满寺的牌位和那口哑钟，日复一日地敲。敲木鱼，也敲钟。木鱼有声，钟无声。就像这世道，该响的不响，不该响的整天响。
民国二十七年，他们真的回来了。穿着灰布军装，打着绑腿，帽子上别着青天白日徽。叶飞成了新四军的团长，阮英平是副团长。陈挺跟在他们身后，腰里别着两把崭新的盒子炮。
叶飞站在寺门口，看了很久。他说：“阿寿，我们又要走了，北上抗日。”
阮英平拍了拍我的肩膀：“小和尚，还俗吧，跟我们打鬼子去。”
我看着他们，摇了摇头。我说：“我不走，我要守着这寺。你们在外面革命，我在里面念经。总有一天，你们的经和我的经，会念到一块去。”
他们走了。寺又空了。
只有那口哑钟，还悬在那里。风吹过，纹丝不动。
我知道，它不是在等风，是在等人。
等那些把命革出新命的人。
‖灵魂共鸣（小小说）
文/汤文来（福建）
麦加的夜晚，没有月光。阿卜杜勒坐在禁寺东南角的石阶上，看着黑色克尔白天房笼罩在柔和的灯光中。朝觐季已过，但总有些人留下，像他一样，在寻找着什么说不清的东西。
他数着环绕天房的人流，第七圈时，一个身影停了下来。是个女人，裹着深灰色头巾，坐在离他三个台阶远的地方。从侧脸看，她不是阿拉伯人，也许是东南亚一带的。
“你在等什么？”阿卜杜勒用英语问，声音很轻。
女人转过头，眼睛在灯光下泛着琥珀色。“等一个答案。”
阿卜杜勒笑了。来这里的每个人都在等答案——关于罪孽，关于失去，关于生存的意义。他自己也是。三年前女儿因他开车时分心看手机而丧生，妻子在葬礼后只说了一句“我无法看着你的眼睛生活”，便回了娘家。他来麦加，因为无处可去。
“我叫阿卜杜勒，约旦人。”
“莱拉，”女人说，“马来西亚人。我是来还愿的。”
他们还愿的方式各不相同。阿卜杜勒每天清晨礼拜前，都会在禁寺外帮助年迈的朝觐者上下车，这是他的自我惩罚。莱拉则用她的方式：她是个医生，过去三个月在麦加一家小诊所做义工，专为无力支付医疗费的朝觐者服务。
第二天清晨，他们又在同一处台阶相遇。这次莱拉先开口：“你为什么来这里？”
阿卜杜勒看向天房，黑丝绸罩布在晨风中微微起伏。“为了一场永远不会结束的审判。”
莱拉没有追问。在麦加，追问是一种冒犯。每个人的伤痛都包裹在沉默里，如同包裹着克尔白的黑罩布。
第三天，莱拉带来一小盒椰枣。他们分享着，看人群如水般流动。“我丈夫两年前去世，”莱拉突然说，声音平静得像在说别人的故事，“癌症。他最后的愿望是来朝觐，但那时他太虚弱了。我答应他，我会替他来。”
阿卜杜勒感到胸口一阵熟悉的刺痛。他从未对任何人说过女儿的事，但此刻，话语自己涌了出来：“我害死了我的女儿。”
莱拉沉默良久，然后说：“我丈夫去世前，我因为工作太忙，错过了他最后的清醒时刻。当我赶到医院时，他已经昏迷了。”
某种奇异的共鸣在空气中震颤。他们不曾互相安慰，因为知道安慰是徒劳的；也不曾交换同情的眼神，因为同情太廉价。他们只是坐在那里，让各自的伤痛在禁寺的神圣空间里平等地存在。
第四天，莱拉没有出现。阿卜杜勒在诊所找到她时，她正跪在一个年迈的印度妇女身旁，老妇人哮喘发作，呼吸如破风箱般嘶哑。莱拉的手指稳定地按压穴位，用阿拉伯语低声说着安抚的话，尽管老妇人可能听不懂。
“你的手在颤抖。”老妇人缓过来后离开时，阿卜杜勒对莱拉说。
莱拉看着自己的手。“每次急救，我都会想起我没能为丈夫做的。”
阿卜杜勒接过她手中的医疗箱。“今天让我帮你。”
接下来的日子里，阿卜杜勒成了莱拉的临时助手。他不会医术，但他能安抚人，能用他宽阔的肩膀为病患遮挡烈日，能用他流利的阿拉伯语为莱拉翻译那些方言浓重的叙述。在帮助一个因中暑而呕吐的苏丹老人后，莱拉对他说：“你本不必如此。”
“我需要如此。”阿卜杜勒回答。
第十天，一场罕见的沙尘暴袭击麦加。禁寺内，朝拜者挤在廊柱下，风裹挟着沙粒穿过拱廊。阿卜杜勒和莱拉帮忙引导人群到安全处，最后自己躲进一个侧殿。
黑暗中，只有远处应急灯的光晕。沙粒击打大理石地面的声音如百万只昆虫在振翅。
“明天我就要离开了，”莱拉说，“我的承诺完成了。”
阿卜杜勒感到一种恐慌，如同三年前在医院走廊等待时的那种恐慌。“然后呢？”
“然后回吉隆坡，继续做医生。”她停顿，“你呢？”
阿卜杜勒从未想过“之后”。麦加曾是他旅程的终点，或者说，是他为自己选择的流放地。
“我不知道。”
沙尘暴在凌晨减弱。他们走出侧殿，禁寺内的大理石地面覆着一层细沙。清洁工已经开始工作，扫帚划过地面的声音在黎明的寂静中规律如呼吸。
他们走向天房，加入晨礼前环绕的队伍。第七圈时，阿卜杜勒感到莱拉轻轻碰了碰他的手肘。没有语言，但他明白。
晨礼的唤礼声响起时，他们并肩站立。当阿訇诵读《古兰经》中关于宽恕的章节时，阿卜杜勒闭上眼睛。他第一次没有在祈祷中看见女儿最后时刻的画面，而是看见她六岁生日时，他教她骑自行车，她回头对他笑，阳光洒在她飞扬的头发上。
祈祷结束，人群开始散去。莱拉转向他：“我该去机场了。”
阿卜杜勒点头。他不知该说什么，感谢显得空洞，祝福显得客套。
莱拉从随身的小包里取出一样东西——一块深蓝色的石头，光滑圆润，中心有一点白色纹路，如眼眸。“这是在阿拉法特山捡的。我本来打算离开时扔进海里，但现在，我想你更需要它。”
阿卜杜勒接过石头，温润的触感。“这代表什么？”
“不代表什么，”莱拉说，“只是一块石头。但有时，我们需要一件不承载任何意义的东西，来记住一些事。”
她转身汇入离去的人流，没有回头。阿卜杜勒握紧石头，看着她的深灰色头巾在人群中一闪，然后消失。
太阳完全升起时，阿卜杜勒找到禁寺的管理员，询问是否需要长期义工。管理员打量他，问了几个问题，然后点头。
那天下午，阿卜杜勒在帮助一位盲人朝觐者找到失散的家人后，坐在熟悉的石阶上。他拿出那块蓝色石头，阳光透过它中心的白色纹路，在地上投出一个小小的光斑。
他忽然明白了莱拉的意思。有些伤口永远不会愈合，但会变成你身体地貌的一部分，如同石头上的纹路。你携带它，不是为了纪念痛苦，而是因为它已成为你。
黄昏的唤礼声响起时，阿卜杜勒将石头收进口袋，站起身。他还要去诊所帮忙，今晚有一批新到的药品需要整理。
当他穿过禁寺的广场时，一群鸽子飞起，翅膀拍打空气的声音短暂地盖过了远处的市声。阿卜杜勒没有抬头看鸽子，而是看着脚下——自己的影子在麦加黄昏的光中拉得很长，很坚实，像一个终于找到地面的人。
