《三月的刻度》
文/银尘
三月把声音调成浅绿——
风在檐角调试音准，
惊蛰的鼓点漏出半拍，
让蜷在土里的梦翻了个身。
所有坚硬开始学会弯曲：
柳枝是空中未写完的弧线，
冰裂的河把呼吸交给倒影。
光线斜斜地穿过栅栏，
在墙根画出一排渐暖的刻度。
晨雾裹住未绽的玉兰，
像一封潮湿未启的信。
鸟鸣偶尔啄破寂静，
露水便从叶脉滑向叶尖——
整个早晨悬停在一颗剔透里。
阳光摊开晒软的时辰，
藤蔓沿着旧年的痕迹攀爬，
触须探向窗内酣睡的茶烟。
黄昏来得比往常犹豫，
云絮被染成杏花与桃红的絮语。
最先亮起的星子小而淡，
像谁别在衣襟的薄萤。
夜风收起羽翼时，
泥土正吐出积蓄的甜腥，
混着青草剪碎的凉。
野蔷薇在篱边打了个盹，
花瓣便松开握紧的拳头。
而三月始终低着头——
它把种子埋进雷声的褶皱，
用雨丝穿起散落的雀鸣，
任溪流在石头上练习签名。
最后它停在我摊开的掌心：
放下一枚羽毛、两粒初芽，
以及整个缓慢明亮的宇宙，
轻轻，转动。
银尘，曾在军校从事教官与基层政治工作，组织策划多种文艺活动，《当代新文学》网络文化平台金牌主播。
喜欢朗诵、音乐、运动。用声音表达真实的情感。
