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作者 龚 清
邕江夜雨
时隔十五年，我再次塌上南宁这座城市。
与朋友小酌后，他离开，我慢步在衔巷中。天，阴沉沉的，我掏出手机看天气预报：今夜有雨。走着走着，还真下起来了，不是那种倾盆的泼洒，而是邕城特有的雨——细密的，绵长的，带着亚热带植物呼吸的水汽，悄没声儿地润湿了整座城。
我避雨，躲进民生码头一间临江的老茶馆。店主是位寡言的老者，正用一把紫砂壶不紧不慢地冲着六堡茶。茶汤在昏黄的灯下泛着深琥珀色的光，热气袅袅，与窗外的雨雾融在一处。江对面，青秀山的轮廓在雨夜里模糊成一片沉郁的墨绿，而眼前这邕江水，在零星灯火的映照下，流淌得缓慢而沉默，仿佛承载了太多，反倒显得轻了。
“这雨，”老者忽然开口，声音沙哑如磨砂纸擦过旧木，“下得和四四年那场，像。”
我抬眼看他。他并不看我，只望着窗外黑黢黢的江水，目光像是穿透了数十年的光阴帘幕。
“四四年……是光复那年？”
他微微点头，壶嘴倾泻的水线稳如一根银丝。“那年秋末，也差不多是这时候，雨下个没完。江面涨得厉害，浑黄的水裹着上游冲下来的断木、杂物，有时……还有人。”
话头在这里顿了顿，只有雨水敲打芭蕉叶的啪嗒声。他续上水，那氤氲的热气里，一个被雨水浸泡的南宁，渐渐显影。
一九四四年的深秋，这座已经沦陷数年的边陲古城，空气里弥漫着一种复杂的焦灼。日军已成强弩之末，但困兽犹斗；山那边，隐约传来反攻的炮声，像大地沉闷的呜咽。民生码头这一带，因着水路之便，成了各种消息、物资、人员暗中流转的“缝隙”。白天，水面是死寂的，只有日军的巡逻艇突突地划过，留下油腻的尾迹。入夜，尤其是这样的雨夜，一些“影子”便开始活动。
“那时这茶馆还是个临水的吊脚楼，我父亲守着。”老者的眼神飘向角落一根被岁月磨得光滑的老柱子，“楼下堆杂物，楼上住人。最靠里那间小屋，墙上有个暗格，不大，刚好能藏一部电台。”
电台。这两个字他吐得很轻，却像两颗石子投入寂静的潭水，漾开一圈圈故事的涟漪。
藏电台的人姓覃，是父亲早年在师范学堂的同窗。没人清楚他确切为谁工作，只知他总在雨夜来，浑身湿透，带着一身河泥与水草的气息。他不说话，只对父亲点点头，便闪身进入那间小屋。很快，楼上会响起极轻微的“嘀嗒”声，混杂在雨声里，几乎难以分辨。那声音短促、规律，像一颗孤独而顽强的心跳，试图穿透重重雨幕，连接起远方某种渺茫的希望。
父亲的任务很简单：守夜，听动静。灶上永远温着一壶姜茶，炉火掩在灰里，只透一点暗红的光。覃先生发报时，父亲就坐在楼梯口，就着那点微光，修补渔网，或是一言不发地擦拭祖传的那套茶具。竹编的墙并不隔音，他能听见手指敲击电键时那细微的颤栗，能嗅到空气中因为紧张而愈发浓郁的、旧木头和铁器混合的气味。有时，叩击声会突然停止，一片死寂。父亲的心便提起来，直到那“嘀嗒”声再次谨慎地响起，才将一口气缓缓吐出，化为一声无声的叹息。
“最险的一回，也是这样的雨夜。”老者端起自己面前的茶杯，却不喝，只是暖手，“鬼子不知得了什么风声，突然来搜查。皮鞋踩在木板楼梯上的声音，像敲在人的天灵盖上。”
父亲急中生智，将半桶准备明早用的鱼虾，就着腥滑的脏水，泼在了暗格前的地板上。又迅速扯乱自己的衣服，弄翻桌椅，做出醉汉呕吐后狼藉的场面。当日本兵捂着鼻子，用手电筒厌恶地扫过那片污秽时，暗格后的覃先生，想必连呼吸都凝滞了。手电光最终移开，骂骂咧咧的脚步声下楼远去，没入哗哗的雨声。父亲瘫坐在地，冷汗这才后知后觉地涌出，与地上的腥水混在一起。
雨停的间隙，覃先生出来，接过父亲递上的姜茶，两人对坐，依然无话。只有目光偶尔交汇，里面有劫后余生的余悸，也有一种无需言说的默契。窗外，邕江在黑暗中流淌，水声浩大而空洞。江对岸，是敌军探照灯偶尔划破夜空的惨白光柱。这座城在沉默中忍受，也在沉默中等待。
“后来呢？”我忍不住问。
“后来？”老者将微凉的茶缓缓饮尽，“后来某一天，覃先生像往常一样在雨夜离开，就再也没有回来。没人知道他去了哪里，是顺利转移，还是……”他摇摇头，没有说下去。那部电台，也在一夜之间悄然消失，仿佛从未存在过。
不久后，反攻的炮火真的逼近了南宁城。光复那天，鞭炮声、欢呼声几乎掀翻湿漉漉的屋顶。父亲挤在欢腾的人群里，看着青天白日旗重新升起，脸上却没有什么激动，只是格外疲惫。他回到吊脚楼，独自坐在覃先生常坐的位置，对着空荡荡的江面，喝了一夜的茶。
“父亲后来常说，”老者望着我，眼中似有雨水的反光，“真正的历史，不是教科书上那些大刀阔斧的章节，而是无数个那样的雨夜，是黑暗中压抑的呼吸，是手指敲出的微弱电波，是泼在地上的那一桶鱼虾的腥气，是等待天明时，壶里渐渐凉掉的茶水。”
他起身，为我续上热茶。雨势渐歇，只剩下檐角断线的水珠，滴答，滴答，敲打着下面的石阶，那声音竟有几分像遥远的电码。江对岸，现代南宁的霓虹开始清晰，勾勒出会展中心朱槿花般的轮廓，桥梁如光带横跨两岸。这座城市，早已洗净战火的烟尘，在繁华与喧嚣中舒展着崭新的筋骨。
但我忽然觉得，我看见了另一条邕江。它就流淌在眼前这条粼粼光带的深处，水色浑黄，沉默地裹挟着断木、未熄的烟蒂、破碎的密码纸，以及无数个没有名字的雨夜。那江水里，沉着一段被遗忘的“水下史”。
离开发黄的茶馆，走入依旧湿润的夜风。江边步道有夜跑的人擦肩而过，耳机里流淌着快节奏的音乐。我回望那栋已改建得面目全非的老建筑，它静静地立在璀璨的灯火背景前，像一个古老的标点。
我知道，那个雨夜，那间密室，那串消失在历史洪流中的电码，或许永远不会被载入任何正史。它们只是邕江无数波澜中，细微得可以忽略的一纹。但正是这无数道隐秘的水纹，在深处交织、涌动，无声地托举着这座城，让它得以在每一个雨过天晴的清晨，从容地浮出水面，呼吸，生长，将那份曾经的惊心动魄，沉淀为今日面上温润平和的绿意与茶香。
雨已停。江风拂面，带着水汽与植物清冽的芬芳。我深吸一口气，仿佛也吸入了那无数个雨夜坚韧的沉默。这沉默，或许才是南宁这座看似慵懒的绿城，最深最硬的骨。
龚 清简介
龚清，云南省永善县人，1978年12月入伍，在铁道兵八师38团连队当兵，兵改工前夕调入团宣传股，历任新闻报道员、新闻干事。1984年兵改工后，历任中铁十八局集团三公司宣传部副部长、部长，中铁十八局集团华东公司党委副书记、书记；中铁十八局集团路桥公司党委书记、总经理；中铁十八局集团云桂区域指挥部指挥长。现已退休。
编辑：乐在其中
