莺啼序·阶前露凝晓色
作者：尹玉峰（北京）
阶前露凝晓色，正萱花吐秀。织针缓、橘线牵愁，病里犹念寒透。蜜碗暖、金英落底，轻呵指划春衫皱。忍清宵、噙瓣唇间，咳声低覆。
碎影惊寒，护子卧下，背沾玻璃垢。发丝畔、血瓣犹鲜，寸心偏胜春瘦。嘱加餐、别前絮语，窗台上、花垂如叩。握冰肌，急救徒劳，泪来风骤。
流年暗换，旧院苔深，野蔓缠墙久。携女至、故园重省，篱畔花黄，似见慈颜，笑牵吾手。毛衣未竟，针痕犹在，春风吹落阶前瓣，恍听言、“活着应如旧”。斜阳渐晚，檐头花影婆娑，教我绵绵思又。
凭谁解此，寸草春晖，尽付杯中酒。更莫问、风飞水走。岁岁花开，开在心头，是娘温厚。人间万绪，都随花谢，唯余母爱长如缕，伴晨昏、梦里长相守。醒来犹见窗纱，月浸萱丛，暗香盈袖。
作者尹玉峰系都市头条编辑委员会主任
萱草花
尹玉峰
医院围墙砖缝里的萱草在初夏绽放时，妈妈正用她布满针眼的手为我织毛衣。我注意到她织几针就要停下来喘口气，但织针始终没有停歇。毛衣是橘黄色的，就像萱草花的颜色。我说：”妈妈，别织了，你都病到那样了。”她笑着说："等秋凉了，你穿着这件毛衣，就像把春天穿在身上，妈妈就放心了。”说着，忽然清泪两行：”老儿子啊，妈妈可能熬不到你穿秋衣那时候了……”
病房的暖气片上，妈妈总是温着一碗萱草花蜜水。她说这是长辈教她的方子，能润肺止咳。她用颤抖的手把碗递给我，碗底沉着几片细小的金色花瓣。妈妈教我认萱草时，总爱用手指在空中比划。"叶子要这样舒展，"她的手指在阳光下划出优美的弧线，"像母亲张开的手臂。"
深夜陪护时，我发现妈妈会把萱草花瓣含在嘴里缓解咳嗽。月光照在她凹陷的脸颊上，花瓣的轮廓在她唇间若隐若现，像一个小小的、会呼吸的生命。
看完《卖花姑娘》那天，流了不少眼泪。妈妈把我采的萱草花别在衣襟上，突然剧烈咳嗽起来。花瓣沾了血，她却笑着说："这下更像电影里的红花了。"她颤抖的手指把染血的花瓣重新别好，那动作和影片里花妮为母亲整理衣领时一模一样。
冰肌莹彻，素手凝香的护士田玉荣姐姐赞许我的孝心，给我送来新衣服时，妈妈坚持要亲手给我钉扣子。我看着她用浮肿的手指捏着针线，每一针都像在花瓣上绣花。线脚歪歪扭扭的，却比任何机器缝的都结实。
妈妈出院了，不是因为病愈，而是疗治毫无起色，只能回到家里日常针药维持了。为了不麻烦别人，我决定学习注射，医院的院花田玉荣姐姐说："打针要像萱草扎根一样稳。"让我想起儿时初学写字时，不识字的妈妈总是把着我的手说："下笔要像妈妈抱你一样有力。"现在我才明白，那所谓的"有力"，其实是身体始终虚弱的妈妈在用全身力气克制病倒而撒手归西，妈妈舍不得丢下她的老儿子！
三哥的精神分裂症发病那晚，妈妈把我护在身下，碎玻璃划破了她的后背，却始终没让一滴血沾到我身上。第二天清晨，我在她散落的发丝间发现一片萱草花瓣，沾着血迹却依然完整，就像她残缺却坚韧的爱。
后来我带女儿从北京回沈阳。医院旧址已经变成公园，但围墙根下依然长着野萱草。女儿采了一朵别在我胸前，就像当年我给妈妈戴花环那样。春风拂过，我仿佛又听见妈妈说：“你看，活着多好。”
