文/张雨珂

      窗外的风，裹挟着初春的微凉，掠过枝头的新绿，也轻轻撩拨起心头最柔软的角落。“早清明，晚十来一”，是我们当地的习俗，此时正值清明祭祖，上坟烧纸钱的时刻。街头有很多小店早已摆满了黄纸和各种祭品，那些手提祭品、步履匆匆的身影，正在准备一场郑重的奔赴，那是生者与逝者之间一场无声的约定，在烟火缭绕里，藏着代代相传的滚烫牵挂。

      于我而言，清明成了一场藏在心底的仪式，我只能站在时光的对岸，做一个安静的守望者。只因我们老家有一种流传已久的规矩——“出嫁的闺女不能上坟烧清明纸”。这绝非薄情，而是旧时光里，一种带着些许无奈的归属与区分。于是，在清明时节，那通往父母坟茔的路，我只能远远凝望，脚步被无形的丝线深深牵绊。

       我不能亲手添一抔新土，也不能在墓碑前倾诉衷肠，连焚一沓纸钱的念想，都只能悄悄藏起。这份遗憾，不浓烈，却绵长，像春日里的薄雾，轻轻笼着心尖；而思念，便在这样的日子里，悄然生长。

       每逢清明时节，我总爱静坐窗前，任思绪穿越时空。恍惚间，又看见母亲于灶台前忙碌的身影，饭菜的香气氤氲了整个童年；似乎听见父亲爽朗的笑声，沉稳的叮嘱在耳畔回响，那是我人生路上，最坚实的依靠。

      他们的音容笑貌，未因岁月流转而模糊，反而在每一个清明时节，愈加鲜活生动。总觉得父母从未走远，他们只是换了一种方式，留在了我的生命里。母亲的唠叨，琐碎却滚烫，填满了我年少的时光；父亲的沉默，严厉又慈祥，是推动我前行的力量。

      小时候，总盼着长大，盼着挣脱父母的怀抱，去看更远的世界。长大后才明白，父母在，人生尚有来处；父母去，人生只剩归途。那些曾经习以为常的陪伴，如今都成了遥不可及的奢望。饭桌上再也没有母亲做的家常菜，再也听不到父亲喊我乳名的声音，再也没有人在我疲惫时给我一个温暖的拥抱，再也没有人在我迷茫时，为我指引方向。

      这思念的泪水，无需滴在坟头，却已然流进了心底。这祭典的纸钱，无需焚于墓前，却早已在心头烈烈燃烧。虽不能至，心向往之。我把思念藏进春风里，那些未能言说的话语、未能尽到的心意，都化作了对生活的珍惜、对过往的感恩。

      愿天堂的父母，岁月静好，福寿安康；愿人间的我们，念念不息，岁岁常安！

      张雨珂，河南驻马店人，知音识曲文学社副主编，都市头条先进工作者，第一届“春之声”全国有奖征文大赛特等奖。深耕文学创作，以笔墨镌刻生活感悟，醉心诗歌、散文创作；热爱朗诵、配音与歌唱，以声音传递热忱。愿以笔端凝萃美好浪漫，以声韵穿越时空，予世界温暖与感动。