文/吴志良

每年都要来，轻手轻脚， 从冬的口袋里

摸走最后一丝冷。 

它不撬门，不翻窗， 只沿着墙根，溜进巷陌。 指尖碰过枯藤， 就抽出绿； 抚过冻土，就摁出芽。 

老墙根的那株野蔷薇， 去年被霜咬断的枝桠， 它竟偷偷接了回去， 还塞了满枝的花苞当补偿。 

这贼，偷得坦荡。 偷了桃的粉，偷了梨的白， 偷了连翘堆成的金浪。 偷了蜜蜂的嗡嗡， 偷了蝴蝶的翅尖， 偷了行人停在花前的那半秒叹息。 

它把偷来的色彩， 泼在枝头，泼在河面， 泼在我摊开的掌纹里。 

我站在花树下， 看它把一朵海棠， 藏进袖袋。 风一吹， 

袖摆晃出细碎的香， 

像极了年少时， 偷偷藏在兜里的糖。 

它从不空手走， 

也从不多拿， 只在每个春天，都留下一点偷来的甜， 一点偷来的暖。 

而我，站在花影里， 忽然想做个同谋， 

与这春风一起， 偷尽人间所有的不期而遇的温柔。