清    明

------ 在春光里寄一份思念

               

               文\李麒麟

     

     “万物生长此时，皆清洁而明净，故谓之清明。”每年仲春与暮春之交，天地间褪去了初春的料峭，又未染上夏日的浮躁。草木葱茏，细雨霏霏，空气里弥漫着泥土与青草的气息。这个时节，仿佛大自然特意为人间留出一段澄澈的光阴，让我们得以在忙碌中停下脚步，去踏青、去折柳、去感念那些远去的面容。

       清明，是节气，也是节日。它兼具自然与人文的双重意蕴——既是一年当中最宜出游的时节之一，又是中国人慎终追远、寄托哀思的日子。这样的重叠看似矛盾，却蕴含着祖先朴素的智慧：生者当珍惜春光，同时不忘来处。踏青与扫墓，一喜一悲，在清明这一天奇妙地交融，构成了一种独特的生命哲学。我们带着鲜花与祭品走向山野，在坟前添一抔新土，诉说近况；而后转身走向田野，看桃花灼灼，听溪水潺潺。逝者已矣，生者如斯——这大概就是清明教给我们的从容。

       今年清明小长假，我赴了一场与故乡的春日之约。回乡祭祖，是每年雷打不动的行程。清晨六点，天色微亮，我便随家人驱车前往老家的山间墓地。一路上，油菜花开得正盛，金黄的花田从路边一直铺展到山脚，偶尔有白鹭飞过。到了山脚，我们沿着蜿蜒的小径上行，露水打湿了裤脚。墓地在半山腰，面朝一片开阔的谷地。摆上供品，点燃香烛，父亲轻声念叨着：“爸妈，我们来看你们了。家里都好，孩子们也好……”青烟袅袅升起，随风散入松林。我蹲下身，用手指轻轻描摹墓碑上被风雨侵蚀的刻字，那些名字背后的音容笑貌，在记忆里渐渐清晰却又模糊。母亲生前最爱花，我便在碑前放了一束黄白相间的雏菊。

      下山时，太阳已经升高。山脚下，几个孩子举着风筝在田埂上奔跑，银铃般的笑声洒了一路。不远处，有老人坐在石凳上编柳条帽，旁边的小竹篮里装着碧绿的艾草团子。空气中飘来蒸青团的糯米香，甜而不腻。此情此景，让我忽然想起《岁时百问》中的那句话：“万物生长此时，皆清洁而明净。”确实，清明的意义或许正在于此——它让我们在哀思之后，依然能够看见生命的蓬勃与延续。

       午后，我没有急着返城，而是沿着村后的河堤慢慢走。河堤两旁，柳树垂下万条绿丝，新叶嫩得仿佛能掐出水来。几个年轻人正折柳编环，戴在头上拍照。折柳寄情，古已有之。“柳”与“留”谐音，古人折柳送别，盼的是远行之人早日归来。而今我们在清明折柳，更多是表达对岁月与故人的挽留。我折了一小枝柳条，轻轻插在背包侧袋里，算是把这一方春色随身带走。

       清明小长假只有三天，许多人选择短途旅行。朋友圈里，有人在杭州西湖边看桃红柳绿，有人在婺源的油菜花田里定格笑脸，也有人只是在家门口的公园铺一块野餐垫，静静地晒太阳。无论以何种方式度过，似乎都在印证同一件事：我们终于走出了冬日的萧瑟，开始拥抱温暖而明亮的春天。这何尝不是先人们最愿意看到的景象？他们当年含辛茹苦，不就是为了后代能在这片土地上安居乐业、享受春光吗？

       山河清明，烟火寻常。这四个字看似平淡，实则珍贵。在这纷繁变化的时代里，能够拥有一个安稳的假期，能够自由地行走在田野与城市之间，能够为逝去的亲人献上一束花、为身边的家人做一顿饭，这本身就是一种莫大的幸福。记得小时候，祖父总在清明那天给我讲家族的故事，从太爷爷那一辈如何逃荒到这里，如何开荒种地，如何盖起三间土房。那些故事像种子一样种在我心里，如今祖父也长眠在了那片山坡上，而我把那些故事讲给自己的孩子听。一代又一代，血脉与记忆就这样传承下去，如四时更替，生生不息。

       傍晚时分，我回到城里。小区门口的水果摊上，红艳艳的草莓和金黄的金桔码得整整齐齐。摊主是个中年妇女，笑着招呼：“来点草莓？今天的，甜得很！”我买了一盒，咬一口，汁水酸甜，是春天的味道。远处的天空飘着几只晚归的风筝，线在孩子们手中一收一放。我想起自己小时候也曾在清明放风筝，爷爷说，把烦恼写在风筝上，剪断线，让它飞走，这一年都会顺遂。如今我早已不信这些，但那份单纯的快乐却一直留存在心底。

       清明的夜晚，月光如水。我坐在窗前，翻看手机里白天拍的照片：山上的墓碑、田里的油菜花、河堤上的柳枝、孩子手中的风筝……每一张都带着光。我忽然明白，清明从来不是一个沉重的日子。它让我们直面死亡，却更教会我们热爱生活。那些离去的亲人，其实从未真正离开——他们活在春天的每一朵花里，活在每一缕温润的风里，活在我们好好生活的每一天里。

       愿人间安稳，事事心安。在这个清洁而明净的时节，让我们把思念寄给春光，把希望种在泥土里。待到明年此时，又是一番万物生长。而你，今年赴了哪场春日之约？无论身在何处，只要心中有爱、有念、有对生活的热忱，那便是最好的清明。