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姜海欧，笔名姜权真，1979年生于吉林长岭。一个始终相信文字能为平凡人作证的记录者。
写作于他，是向内探求的舟筏，也是对外部世界的诚实回响。多年来业余笔耕不辍，所写无非生活所感、内心所思，未曾追逐赛事，亦鲜获平台青睐，却始终视写作为不可或缺的自我对话。
他信奉的写作，是“把经典当作饿了时的一日三餐”。故于去年末，方以朴素之心，携《长生丸》《标准件》《回忆装不下》三篇近作，初试曹操文学奖。作品皆源自他眼中的人间真实，只愿其中的真诚，能抵达有缘一顾的眼前。
若问初衷，便是：以纸上墨痕，对抗时间之风，证明平凡世界里的你我，皆“曾风雨兼程”。
回忆装不下
大夫说：“你要克制感情，不能再哭了，眼睛的状况，你自己清楚。”
我点点头。好吧，不哭就不哭。
腿脚不方便，哪儿也去不了。日子总得往下过。我又挪到那把椅子旁。
老屋拆迁那年，母亲非要留下它，说是当年结婚时，父亲自己打的，槐木的，腿儿粗，看上去就敦实，坐一辈子都不会坏。后来，搬家搬了好几回，什么都扔过，就这把椅子，她一直带着。
现在，她在哪儿，我不敢再想下去。
我双拐撑着身子，手半分腾不出来，只能用嘴叼住椅背，一步一步往前挪。反正天天没事干，拄着双拐，我最不缺的就是时间。
从东墙根到西窗下，十二步，我数过。
第一口叼起来，椅子晃得厉害，差点砸到脚。我赶紧放下，喘一会儿，再叼。嘴巴硌得生疼，牙床子木了，就停下歇歇，大口喷着粗气，揉一揉，再来。
挪了六步的时候，汗从额角流下来，钻进眼角，沙得睁不开眼。只好又停下，用袖子胡乱擦一把，继续。
九步，腿开始抖，不是怕，是累。拐杖撑着全身的重量，肩膀硌得发酸。我把椅子放下，靠在墙上，闭眼歇了五分钟，脑子里什么也没想，就是喘气。心怦怦跳着，像擂鼓似的。
终于在第十二步时到了。可位置不对，有些偏，和昨天不一样。
我用拐杖量，用眼睛瞄，用脚尖在地上划记号。偏左了一点，那就往右挪三寸；又过了，再往左推两寸。反反复复，总想让它和昨天一模一样。
折腾了不知几遍，终于摆好了。我坐上去，喘匀了气，抬头看向西边——晚霞正烧着。好些天没看见晚霞了。
天边那道霞光，给云描了一圈金边。细看时，那金边竟像被谁的手一丝一丝抽着，抽成缕，抽成线，抽成母亲纳鞋底时绷直的麻绳。那些金色的丝线缠绕在云的边缘，一缕一缕向远处散着——散着散着，就散成了童年纳鞋底的模样。
鞋底。一不小心把我拽进回忆里。
小时候，母亲总是在灯下纳着鞋底。煤油灯，火苗一跳一跳的，她的影子在墙上也跟着一跳一跳的。针穿过厚布，发出“嗤”的一声，她从头顶往下拉着长线，线绷得直直的，右手贴着鞋底麻利地转上两圈，把线绕在食指和中指上，用力一拽，鞋底上就纳完一个针脚。
针脚呈人字形，一个挨一个，密密麻麻。
我问她：“妈，纳这么密干啥？”
她说：“密了结实，你一天到晚野跑，鞋底不结实，几天就得坏。”
晚霞渐渐散了。是母亲把线收了吗？还是那金色的童年，一步步走远，去明天等着我？
我不知道，就这么坐着，看那些金线散尽，看夜幕一块一块涂满天空。
接着，父亲的影子浮了上来——不是在眼前，是在脑子里。
又听到他不止一次地问：“回来啦？今天咋样啊？”
我看不见他的脸，只看见他的背影。他穿着那件洗得发白的绿布中山装，背微微弯着，一步一步往前走。走得不快，但稳当。走着走着，就融进了夜色里，看不见了。
我知道，他一定又是走着去学校上班了。学校离家十几里路，全是土道，晴天一身土，雨天两脚泥。他每天天不亮就得出发，晚上摸黑才能回来。
我舍不得挪开眼睛，总期待着他的身影能从前面的暗处走出来。期待了好久，那里依旧空着。
我的眼睛开始有些疼了。也许他还在路上？
应该是的。那条路很长，他反复走了三十二年。路上是寂寞的，只有他是哼着歌去，又哼着歌回家——“九九那个艳阳天来哟……”
冬天也哼，夏天也哼。有一回我问，爸，你天天总哼这一句，不腻吗？
他笑笑说，哼着走，道儿就短了，也有奔头了。
那条路被他踩了多少遍？那个调子被他哼了多少回？我不知道。我只知道，现在想起他，脑子里就是那个背影，那条土路，那句一直哼不完的“艳阳天来哟”。
这黑暗里，一直没出现他的身影。今夜，应该是见不到了，和母亲一样，见不到了。
他们，都走了，走得很远，很远。
眼泪还是坠了下来，一串接一串。
说好不哭的，大夫说的，我答应了。可眼泪根本不听我的，它自己往外涌着，怎么也止不住。我用袖子擦，擦不完；用手掌捂，捂不住。它顺着脸颊往下淌，滴在衣襟上，滴在手背上，滴在槐木椅子的扶手上。
“老爹，怎么了？”女儿的声音。
我猛地回过神，慌慌张张在脸上横竖抹了几把。
下班回来的她，忙完自己的家，又要开车来老房子这边照看我。她站在门口，手里端着个白瓷缸子，冒着热气。她看到我的举动，没往前走，就站在那儿，等我自己缓过来。
“没事。”我说，“看晚霞，迷眼了。”
看我已平复，她走过来把缸子递给我，是白开水，温的。她知道我不能喝烫的，也知道我不爱喝别的。
“大夫说不让您哭的，”她轻声说，“眼睛不能再伤了，要克制一下呀。”
我捧着缸子，缓慢点了下头。
“您又想我妈了？”
我盯着白开水，过了好一会儿，仿佛那里有人看着我。
“你妈呢？”我抬头问道。
她没接话。她垂下眼睛，睫毛在灯下投出一小片阴影。就那么一瞬，我看见她的嘴角轻轻抿了一下，像是把什么话又咽了回去。然后她把缸子从我手里轻轻拿走，放在窗台上，弯下腰，把我的拐杖拿过来。
“外面凉了，咱们回屋吧。”
我看着她的眼睛，和她妈年轻时一模一样，眼睛亮，睫毛长，看人的时候总像是带着微笑。但刚才那一瞬，我在那笑容底下，看见了一点别的东西——像深井里倒映的月亮，看着亮，底下是凉的。
“大闺，我想你妈了。这几天夜里，总梦见她。”我边说边握紧拐杖，“有一回梦见她买了半斤肉，包了顿饺子，自己一个没舍得吃。我问她你咋不吃，她说她不爱吃肉。你说，哪有人不爱吃肉的？”
她没说话，只是扶着我站起来，把我的一条胳膊架在肩上。
我走了两步，忽然想起什么，停了下来。
“你妈心里，总装着咱俩呀。”
女儿还是没说话。她扶着我一步一步往屋里走。走到门口，我回头看了一眼那把椅子，它还摆在那儿，正对着窗，正对着西边，和昨天一样。
“进屋吧老爹，一会儿我去搬椅子。”
明天傍晚，我还是要来看晚霞的，就如同今天一样，就如同……我记不清什么时候开始的了。
这辈子，能做的事不多了——能把椅子摆好，能坐着，还能坐完一个下午，能看见孩子，这就够了。
不敢再想了，眼睛又开始疼了——每疼一下，就像被刺进一针。大夫说，再哭，可能再也看不见什么了。还得使劲忍着，我明天还得看晚霞，还得看着我的女儿。
进了卧室，只有屋里的灯亮着，院子里黑黢黢的。灯光从窗纱挤出去，映在通往院门的路上。盯着那条路，看着漆黑的院门方向，我也哼起了父亲的《九九艳阳天》。
“九九那个艳阳天来哟，十八岁……”
哼了两句，就忘了词，只反反复复哼着这两句。
这时来了夜风，吹得院墙外的树叶哗哗地响着，顺着声音，我情不自禁地扭头望向村东头的老槐树那边——母亲又走回我的回忆里。
那年，我考上乡里的初中，要走十几里路去上学。母亲头天晚上翻出一块新布，给我做了个书包。布是她攒了好久才攒够的，本来是打算给自己做件新褂子的。
第二天早上，她送我出门，就站在村头老槐树下，一直看我走远，我回头时，她还站着。我再回头，她还那样站着……
后来同学跟我说，总能看见大娘站在那棵老槐树下，等你放学。我总跟人说，她是放心不下我，我那时长得太小，怕我走不了那么远的路。
她在那棵树下站了一年又一年，直到送完我和后来的我的女儿，直到她也走了。
我望着那团光，眼泪又沁出。这一次我忍住了。
女儿走了进来。
“老爹，老爹？”女儿的声音有点慌。
她没再问，在我身旁坐下。我看着她的头顶，头发又柔又亮，和她妈一样。
“大闺，”我开口。
她抬起头。
“你是不是有事瞒着我？”
她愣了一下。这一次，她没笑。她就那么看着我，眼神里有一种说不清的东西——像是心疼，又像是抱歉，还像是一点点如释重负。过了很久，久到我以为她不会回答了，她才低下头，轻轻说了一句：
“老爹，我妈——已经走了一年多了。”
我愣住了。一年多？
我张了张嘴，什么也说不出来。她昨天还在的——在厨房里忙活做饭，问我想吃什么就给做什么；在院子里晒被子，用刷子拍打了几下，阳光下的她身上泛着暖融融的气息；在门口站着等我回家，笑着说快回屋里喝口温白开……
“大闺，我是不是老了？”
“老爹，你不老。”她把头靠在我肩上，声音闷闷的，“你就是想他们了。”
我点点头。怎么能不想呢？
这些，我没忘。可我忘的，又是什么呢？
我忽然想起母亲炖的酸菜，那个味道，一辈子也忘不掉，现在想吃，吃不到了。
“大闺，明天炖酸菜吧。”
“好，我炖。”
“多放点五花肉。”
“好。”
“别太咸。”
“嗯。”
我知道她炖不出那个味儿，没人炖得出那个味儿，但我还是想尝尝——尝着尝着，也许就能想起什么。
“睡吧，老爹，明天给你炖酸菜。”
我点点头。
她熄了灯，带上门回去了。屋里黑下来。窗外的月光，透过玻璃，在地上铺了薄薄的一层白纱。我躺下来，盯着天花板。脑子里乱糟糟的，什么都想，又什么也没想全，总感觉心里缺了一块。
母亲、父亲、她，三个人走马灯似的转。
他们都在那边等我吧？我，还在这边。我要是与他们聚了，女儿，将是最孤独的了。
我闭上眼，泪水从眼睛溢出，耳边忽然响起父亲哼着小曲。
“九九那个艳阳天来哟，十八岁的哥哥呀坐在河边……”
我跟着哼了起来，哼着哼着，睡着了。
第二天下午，我又叼着椅背，一步一步往窗下挪。
还是耗了很久，椅子摆得和昨天分毫不差。我坐上去，喘匀了气，抬头。
晚霞还在烧。
我坐了很久，久到晚霞散尽，久到夜幕四合，久到女儿在堂屋门口喊我。
“老爹，吃饭了！酸菜炖好了！”
我扶着拐杖，慢慢站起来，一步，两步。
我迈进门槛，屋里被灯光铺满，暖暖的。女儿在摆碗筷。她妈当年也是这样摆，碗要摆正，筷子搁在碗上，一分一毫都不差。但今天，女儿摆完后，又站在那里愣了一愣——就那么一愣，我看见了她肩膀微微塌下去的样子，看见了她一个人撑起这一切的累。
可她回过头来，还是笑着。
“老爹，快坐，酸菜还热着呢。”
“好。”
我坐下来，拿起筷子，夹了一口酸菜送入口中，才嚼了几下就定在那里。
眼泪又下来了——这一次，我没擦。
