附件一：

古陶刹那恍惚

——醉梦平遥古城

作者：林永望

你逆光而来

停在桃花盛开的地方

温润如玉

翅膀抓住了风

世界从一抹红

变成整个天空

一

没有硝烟

岁月的皱纹

在龟裂中显影

酂侯祠里看到斑驳底色

面容透过窗花

映射在青砖雕梁门廊

照见碑楼斗拱辰享

只有河清海晏

把风雨烟云

不动声色地嵌入字里行间

临风开卷

走过明清大街

平遥的醋香

浸洽着晋商千年韵味

在迎熏门的人来人往中

吟唱成半部史诗

耳畔传来

华严寺梵音吐蕊

渗进木纹

拓成凤凰城

深一块浅一块

暮色

等某个黄昏

莲花底座唤醒西风

剪纸的刀凿

柔化天地呼吸

最后在文庙大成殿淡然盛开

又从孩子的笑声里

重新滴落

把日影，钉在墙上

与唢呐交融

替一座城

记住风的方向

二

故事里的脚步萧萧

放慢烽燧痕迹

为古城涂抹沧桑

人世间的战争与和平

羡慕与相惜

都是人生百态

唯有自渡

方能自省

生活终须与自己和解

市楼巍巍

俯瞰人间烟火

庭院深深

潜藏多少兴衰

背影拉长灯笼的影子

像是你

未曾寄出的家书

目光里

心头那纸风筝

消失在西凤仪的轮廓里

踮起脚尖

龟城的壳

堆叠起晋商翘首

如武庙的血性

穿梭时光

往后风雪或晴空

在镖旗的招摇里

我愿是无脚雨燕

只用翅膀

丈量

三

当游人的指尖

抚过城砖上

密密麻麻的姓名

江风裹挟着历史回响

惠济河九眼桥

穿越火线和时空

每一道霞光

都是对生命的礼赞

​那是不屈的军号

破碎的怀表

更是永不停摆的民族心跳

魁星楼的斗柄

锁着历史繁星

是夕阳，也是旭日

风一吹

沙尘掩盖

唐代的碎瓷

古陶刹那恍惚

今夜，我醉倒在

你的怀里

却忽然发现——

我自己是一只

落不了地的雨燕

只能在，杏花村的酒旗上

摇晃

摇晃成

挂在天上的琴弦……

……

附件二：

成祥坤/为林永望《古陶刹那恍惚》写评

平遥古韵——在时光褶皱里轻嗅岁月沉香

过去和现在撞个满怀

有些诗，读着读着就把人拽进去了。诗人林永望的《古陶刹那恍惚》就是这样。读它那会儿，不是翻了几页书，而是感觉自己推开了一扇门，一脚就踏进了一座老城。“古陶刹那恍惚”——七个字，把平遥的前世今生都装进去了。平遥以前叫古陶，这个名字像件老器物，摸着有温度。它盛过唐宋的月光，吹过明清的炊烟，现在又装着游客的东张西望。“恍惚”这个词也不是犯迷糊，而是突然愣住的“刹那”：原来此刻晒在脸上的太阳，一千年前也晒过别人的肩膀；脚下踩的这块青石板，听过多少双脚步从它身上碾过去。这一刻，时间被劈成了两半。一半是钟表上走的那个时间，一半是心里感受到的那个时间。我们平常活在前者

里，但偶尔会在后者中走神。忽然觉得，时间不是个容器，而是一条河。我们以为自己在岸上看，其实早就湿了鞋。

墙皮掉了，故事还在

诗里写 了很多老物件，墙是墙，瓦是瓦，每一样都在那儿静静杵着，好像在等候被问点什么。就说酂侯祠 的墙——“斑驳底色”，“龟裂”像时间的掌纹。墙皮裂了，窗花旧了，可那些裂纹像长了嘴，一条一条都在说话。想想我们自己，谁身上没有几道印子？那是生活磕磕碰碰留下的，擦不掉，也犯不着擦。它们证明我们走过、疼过、爱过。以前总觉得墙旧了是遗憾，现在懂了：一面完整的墙，什么故事都没有；一面斑驳的墙，藏着半部历史。

味道里住着旧时光

诗里写醋香、写梵音、写暮色，说的其实是鼻子、耳朵、眼睛，都是我们回到过去的隧道。

“ 平 遥 的 醋 香 / 浸 洽 着 晋 商 千 年 韵味”——味道这东西，比文字古老，比记忆长

久。闻见醋味的时候，其实是在呼吸万千年岁月的记忆，是刻在DNA里的螺旋。一瞬间，光阴不再是墙上的数字，它钻进鼻腔，混进呼吸，让人恍惚了一下——原来过去不是用来读

的，是用来闻的。“华严寺梵音吐蕊/渗进木纹”——平遥那些老木头，肚子里存了多少晨钟暮鼓？多少人跪在佛前许的愿，最后都渗进木纹里，成了年轮。声音本是抓不住的东西，却能在木头里住下来，一住就是“天地同老”。最妙的是“梵音吐蕊”。声音怎么能吐蕊？怎么能渗进木头？读到这里蓦然明白，世界不只是砖瓦垒起来的，更是由感受织成的。看不见的声音可以开出花来，摸不着的时间可以沉淀成颜色。那些以为消失了的东西，其实都还在——在木头里，在砖缝里，等着被重新遇见。“深一块浅一块/暮色”——就像我们看历史的样子。有的地方清楚，有的地方模糊。真相并不重要，重要的是我们还能感觉到它。历史不是需要考证的故纸堆，而是一层一层叠在那儿的感受，等着后来的人，用鼻子、耳朵、眼睛，把它们重新闻见、听见、看见，还有审视。

在古城前放过了自己

读到“生活终须与自己和解”这句，我停了一下。站在那么老的城面前，自己那点事儿突然缩水了。缩水了，反而看清了。高高的城墙看透多少年人间烟火，深深的院子装了多少户人家的起起落落。“背影拉长灯笼的影子/像是你/未曾寄出的家书”——那些没说出口的话，没寄出去的信，都变成了影子，在夜里越拉越长。谁心里没飘着这么一个“纸风筝”？晃晃悠悠的，就是不肯落下来。忽然明 白，古城不是抬头看 的，是古鉴，是镜子。城墙还在，护城河干了；老院子还在，里头的人换了一茬又一茬。我们的那些事儿，搁在这个尺度里，轻得跟一粒微尘似的。可就是这粒灰，压着我们，也撑着我们。和解不是算了，是看明白了，还愿意背着它往前走。

落不了地，就一直飞

整首诗最让我放不下的，是那只雨燕。诗里写了它两回。头一回是“我愿是无脚雨燕/只用翅膀/丈量”，丈量墙有多高，也丈量时间有多深；丈量路有多远，也丈量生命有多长。第二回在最后：“我自己是一只/落不了地的雨燕/只能在，杏花村的酒旗上/摇晃/摇晃成/挂在天上的琴弦……”从“愿意”到“发现”，中间隔了一整首诗。这个距离，就是在历史面前走的那一趟。

一开始想飞进去，想用翅膀丈量个遍；到头来才明白，自己终究是个过客。想抓住点什么，可一切都像“唐代的碎瓷”，风一吹，就成了粉末。能做的，就是在酒旗上晃晃悠悠，在半空里歇口气。这让我想起一个 问题：人能不能真的 “进”到历史里去？如果进不去，只能悬于

上空，那么这种距离感，反而能看见它的全貌。真正陷在历史里的人，是看不见历史的——就像鱼看不见水。

想在杏花村讨一碗酒喝