树洞里的桦树皮信
天刚蒙蒙亮，我就醒了。
窗外的白桦林还泡在淡青色雾里，空气湿漉漉的，带着草叶子味儿。仔细闻，有一丝甜——是野杜鹃开了。这种花性子急，春雪还没化净就往外冒，漫山遍岭的粉紫色，一团一团的。
我把那把折叠小刀用棉布包好，揣进贴身口袋里。又从灶台上拿起一束昨天在山脚掐的野杜鹃，花瓣上还挂着露水，跟我妈每年夏天揣进山里的那种一模一样。
院门外传来拐杖点地的声音，不紧不慢。
我推开门，赵大爷已经站在那儿了。他今年八十四，当年跟我爸一个采伐队的，也是最后一个还活着的老伙计。他换了双胶底鞋，背上的帆布包洗得发白，手里多拄了一根柞木棍子。
“走吧，山里路滑，我给你探着。”他说话带着早起那种沙哑，但很稳。
进山的路比想的难走。当年的土道早让草盖住了，只剩一条窄窄的脚踩出来的印子，弯弯曲曲钻进林子深处。赵大爷走前头，拐杖拨开挡道的荆棘和横枝。他背驼得厉害，走几十步就得停下喘口气，但一步也没往后退。
“这条路，你爸当年天天走。”赵大爷边走边说，声音让风吹得断断续续，“天不亮进山，黑透了才往回走。怀里揣两个凉透的窝头，饿了啃一口，渴了就捧把山泉水。他总说，这片林子是咱林场人的根，守着林子就是守着家。”
我跟在后面，踩着他的脚印走。脚下的落叶积了老厚，一踩沙沙响。阳光从白桦树缝里漏下来，在地上晃来晃去。我忽然想起一个模模糊糊的影子——我爸也这么牵过我的手，在林子里捡松塔。那时候他背挺得直，像一棵树。
“那年春雪，几十年不遇。”赵大爷忽然停下，望着远处云雾里的老鹰岭，声音沉下去了，“山里的雪半人深，路全封了。你爸前一天刚巡完山，说老鹰岭下那片新栽的落叶松让雪压弯了不少，还有野猪拱过的印子，放心不下，非要再去一趟。队里人都劝他等雪化了再进，他说树苗刚扎下根，晚一天就缓不过来了。”
他叹了口气，继续走。
“走那天早上，他还跟我说，等回来给你糊个桦树皮做的小灯笼。谁知道……我们顶着风雪搜了三天三夜，最后在岭下找着他的包和那把刀。”
我没吭声，手指攥得发白。风穿过林子，带来野杜鹃的甜味，也带来四十多年前那股子寒气。
两个人都不说话了。走了快两个钟头，才穿过密林，到了老鹰岭下。
我眼眶一下就红了。
满坡的野杜鹃开得正疯，粉紫色的花一直铺到陡崖底下，像给石头披了层布。花海中间，孤零零站着一棵特别粗的白桦树。比周围的都高，树干笔直，树皮白得发亮，像个哨兵似的杵在那儿。
“就是它。”赵大爷嗓子也哑了，“你看树干上。”
我一步步走过去。晨光照在树干上，能看清两道刻痕。左边是我的小名“小军”，笔画歪歪扭扭的，但刻得很深；右边，是一双刀刻出来的眼睛。四十多年了，刻痕已经变浅，边上长满了青苔，但那两只眼睛还是亮亮的，像我爸看我的时候那样。
我伸出手，慢慢摸上去。树皮粗拉拉地扎手，可我觉得能摸到当年他刻字时的体温。眼泪到底没忍住，掉在树干上，洇湿了一小片。
“爸，我来了。”我嗓子堵得厉害，“来看你了。”
风穿过白桦林，树叶哗哗响。
我把怀里的野杜鹃放在树下，掏出那把小刀，轻轻刮刻痕边上的青苔。正刮着，指尖碰到一个鼓起的地方。凑近一看，树干上有个小洞，洞口堵着一块树皮颜色的木片，严丝合缝的，不细看根本发现不了。
“赵大爷，您看这儿。”
赵大爷凑过来，也愣了：“我来了多少回了，从没瞧见过这个洞。”
我屏住气，小心地把木片抠下来。洞里不大，塞着一个油纸包，用细麻绳缠了好几道。我取出来，一层层揭开油纸，里面是几片桦树皮，颜色都发褐了，边缘脆得直掉渣。
最上面那片字迹潦草，笔画哆嗦得厉害，看得出是冻僵了的手拼着力气写的：
“桂珍，我从崖上滑下来了，腿动不了。雪太大，没人能找到我。别难过，我守了一辈子林子，最后留在这儿，挺好。你把小军拉扯大，让他好好活。”
底下还有几行，是写给我的。字迹比上面工整些，一笔一划的，像是攒了最后的劲儿：
“小军，你要是看到这封信，爸已经变成白桦树的眼睛了。别哭。爸会一直看着你，看你长大，看你成家。你要像这白桦树一样，风再大也要站直了。爸这辈子最对不住的就是你和你妈，但爸不后悔守这片林子。爸永远爱你。”
我捧着那几片桦树皮，蹲在树底下，哭得说不出话。四十年的念想，全堵在嗓子眼里。原来他最后一口气，想的还是我和我妈。他把这些话藏在这棵刻着我名字的树里，等了我四十年。
赵大爷站在一旁，老泪纵横。他用袖子擦眼睛，声音发抖：“德山，你放心。小军回来了，他挺好的。这片林子，我们替你守着。”
太阳升起来了，金光洒满整个山谷。野杜鹃的香气一阵一阵地涌过来。树干上那双眼睛，让阳光一照，亮得跟活的似的，就那么安静地看着我。
我把桦树皮信小心叠好，和木盒里的那些放在一起，揣进怀里。站起来，抬头看着这棵白桦树，心里从没有过的踏实。
“爸，我不走了。”我说，声音不大，但自己听得清清楚楚，“我留下来，替你守着这片林子，守着咱的家。以后每年春天，我都来看你，给你带最好看的野杜鹃。”
风又吹过来了，白桦树叶哗啦啦地响。满坡的野杜鹃都在晃。
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