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重读范仲淹《苏幕遮·怀旧》
张玉森
深秋的夜里，我翻出范仲淹的《苏幕遮》，本想寻些诗意的慰藉，却不想被那句“酒入愁肠，化作相思泪”击中了心底最柔软的地方。
说起来，我熟悉范仲淹，是从那句“先天下之忧而忧，后天下之乐而乐”开始的。那是学生时代老师反复强调的句子，是课本上用粗体字印着的“标准答案”。那时候的范仲淹在我心里，是个穿铠甲的将军，是个忧国忧民的政治家，是个永远挺直腰杆的正人君子。直到多年后，在某个同样孤寂的秋夜，我重新读到了这首《苏幕遮》，才忽然明白——原来那个铁骨铮铮的男人，也会在深夜里偷偷流泪。
“碧云天，黄叶地”——开篇六个字，就把人拉进一个辽阔又寂寥的秋天。天是碧蓝的，地是金黄的，这样的色彩搭配，像极了老家院子里那棵老银杏树。每年深秋，叶子落一地，踩上去沙沙作响，有股苦涩又清甜的草木香。范仲淹看到这样的秋色，大概也想起了什么吧。只是他的秋天更加苍茫——秋色一直延伸到天边的江水，江水笼着寒烟，翠色中透着寒意。
读到“芳草无情，更在斜阳外”，我忍不住笑了。这个在西北边塞指挥千军万马的统帅，居然在抱怨野草没有感情。他觉得野草自顾自地疯长，一直铺到夕阳看不见的远方，却不肯替他看一眼故乡的方向。这哪是在说草啊，分明是在说自己的不甘心——为什么我南征北战这么多年，回不了家，连野草都比我有办法？
这种“迁怒”于物的心情，我太熟悉了。加班到深夜，看着空荡荡的办公室，会莫名其妙地生窗外的路灯的气——凭什么你亮得这么理所当然？我爸妈这个点应该已经睡了吧，可我还没吃饭。这种没来由的小脾气，其实都是想家的信号。范仲淹也是人啊，他在边关待着，日日夜夜面对西夏的铁骑，压力山大，想家了，却不能说“我想回家”，只能怪草无情。
“黯乡魂，追旅思”——这六个字像一声长叹。我猜想，范仲淹写下这六个字的时候，大概正站在城楼上，望着天边的晚霞，忽然鼻子一酸。乡愁这东西，平日里压在心底，被军务、政事、应酬掩盖着，可一到夜深人静，它就自己爬了出来，缠得人睡不着觉。
“夜夜除非，好梦留人睡。”这句话读来让人心疼。他连睡个踏实觉都成了奢望，只有做梦的时候才能回一趟家。醒来呢？醒来还是那个满目苍凉的边塞，还是那堆处理不完的军务。我忽然想起自己刚毕业那几年，租住在城中村的小单间里，每天晚上关了灯，手机的屏幕光映在天花板上，翻来覆去睡不着。那时候也常常做梦，梦见家里的饭香，梦见妈妈在厨房里剁馅的声音。梦醒了，枕头湿了一片，白天还要装作若无其事地去上班。
范仲淹比我还惨。他有“明月楼高休独倚”的自省——他知道不能一个人站在月光下的高楼上，那样会更想家。这是一种成年人式的克制：心里再苦，也要告诉自己别去触碰那个开关。可是，“休独倚”三个字恰恰说明他曾经倚过，而且倚过不止一次。这是一个反复挣扎的过程：知道该放下，却放不下
全词最让我动容的，是最后一句——“酒入愁肠，化作相思泪”。
这是千古名句，可读了多少遍都不腻，因为它写得太真了。借酒浇愁，这是多少漂泊在外的人干过的事？可范仲淹比我们诚实——他没有说酒真的能浇愁，而是说酒进了肚子，反而化成了眼泪。愁是液态的，思念也是液态的，酒只是把它们从心底逼了出来。
我读到这里，总会想起父亲。他年轻时在工地上当小工，一个月回一次家。冬天冷，他和工友们就去小卖部买几块钱的白酒，一人倒一盅，也不用下酒菜，仰头就干。父亲说，喝了酒暖和，晚上好睡觉。可有一年过年，他喝多了，蹲在院子里，红着眼睛对母亲说：“我想家了。”
我那时小，不懂。你不是回家了吗？怎么还想家？
后来我才明白，父亲想的是他的家乡，是千里之外的村庄，是他小时候走过的那条河。他为了养家糊口来到城市，却一辈子都觉得自己是个异乡人。范仲淹也一样啊，他镇守西北，官做得不小，可他心里清楚，边塞不是他的家，他的家在江南，在苏州。
有意思的是，这首词里从头到尾都没提“战场”两个字。作为一个在边关打了多年仗的将领，范仲淹没有写“金戈铁马”“黄沙百战”，只写了碧云、黄叶、寒烟、斜阳、酒和泪。这恰恰是一个真正经历过战争的人才会有的状态——最刻骨铭心的，往往不是战场上的壮烈，而是夜深人静时那股挥之不去的乡愁。
有人说，范仲淹是“大宋第一硬汉”。他确实硬，硬到敢跟权倾朝野的吕夷简叫板，硬到能说出“先天下之忧而忧”这种话。可这样一个硬汉，却用一首词告诉我们，他也会在深夜想家想到流泪。这反倒让他的形象更加丰满——他不是一块冰冷的石头，他是一个有血有肉的人。
我忽然想起自己的一个朋友，在部队当兵，驻守在边疆。有一年冬天给我打电话，信号断断续续的，他嗓音沙哑地说：“我在这边看雪，看到天都亮了。我姐今天结婚了吧？”我说是。他没说话，沉默了很久，电话就断了。后来他给我发短信，就一句话：“替我跟我姐说声对不起。”
我不知道他为什么要说对不起。可能是因为缺席了姐姐的婚礼，也可能是那个冬天太冷了，他也想家了。
范仲淹写这首词的时候，正驻守延州（今陕西延安），主持防御西夏的军事事务。已入暮年的他白天练兵布防，夜晚独自面对边关冷月，内心充满对家乡的思念与对国事的忧虑。他治军严明、策略得当，西夏人对他颇为忌惮，称他“胸中自有数万甲兵”。边塞的风霜磨砺了他的意志，却未能磨去他心底最柔软的那一处。
我常常想，一个人要有多大的勇气，才能一边在战场上指挥千军万马，一边在深夜的城楼上偷偷想家？又要有多大的格局，才能把个人的思念藏在心底，转身再去“先天下之忧而忧”？
范仲淹的“忧”，从来不是空洞的政治口号，而是源于他对人间疾苦的真切感受。一个对天下苍生都能共情的人，怎么可能对自己的思念无动于衷？能忧天下的人，必然有极深的情感能力。他的眼泪，不是软弱的标志，而是他没有被权力和功业异化的最好证明。
他一生坎坷，两岁丧父，随母改嫁，长大后得知身世，毅然离家求学，寒窗苦读。他太知道什么是漂泊，什么是思念。多年后，他在《岳阳楼记》中写下“不以物喜，不以己悲”，看似超然物外；但《苏幕遮》更告诉我们：他不是没有悲喜，而是把悲喜化作了对天下人的担当。
重读《苏幕遮》，我最大的感受是：一千年前的秋天，范仲淹站在西北的城楼上，看碧云黄叶，看斜阳芳草，心里满是对故乡的牵挂；一千年后的今天，我们坐在地铁上，在写字楼的格子间里，在出租屋的床头，心里装的也是同样的牵挂。变的是时代，不变的是那份想家的心。
所以“酒入愁肠，化作相思泪”才会流传至今——因为它道出了每个漂泊之人的心声。我们读这首词，读的不仅仅是范仲淹的乡愁，更是读自己的故事。那些加班到深夜的晚上，那些错过爸妈电话的瞬间，那些端起酒杯却喝出眼泪的时刻，都在这十个字里找到了注脚。
范仲淹写这首词的时候四十多岁，正值壮年。他的人生还有很长的路要走，他还要回朝推行“庆历新政”，还要写下那篇千古名篇《岳阳楼记》。可就在那个秋天，他放下所有的盔甲和身份，以一个普通人的身份，诚实地诉说自己的思念。
这份诚实，让这首词活了一千年。也让今天的我，在读到“酒入愁肠，化作相思泪”时，能理直气壮地承认——我也想家了。
碧云黄叶今犹在，不见当年范仲淹。 但他的眼泪，却落在了千千万万游子的心里。
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