南京溧水周园的沉思 （散文诗三首）
           文/权太民（江苏）












一、“红木床王”的見证

三十平方的沉默，
在周园的展厅里凝固。
红木的纹理，
是时光刻下的
年轮与地图。
他们说，
这是龙榻，
是末代帝王的归宿，
酸枝木的沉香里，
是否还残留着
龙涎的余雾？

每一道雕梁，
都盘踞着不甘的龙，
每一处画栋，
都翻涌着未散的云。
它见过紫禁城的黄昏，
也听过天津卫的潮音，
却终究，
没等来那个
被命运放逐的魂。

它是一张床，
更像一个微缩的王朝，
床中床，罩中罩，
是权力的迷宫，
也是孤独的监牢。
象牙的屏风，
立着无声的仪仗，
云龙纹的雕刻，
是最后虚妄的荣耀。

它没有见证
龙袍加身的辉煌，
只触摸过
一个少年仓皇的背影，
在历史的转角。
当王朝的帷幕轰然落下，
它被遗弃在时光的站台，
成为一个巨大的问号。

如今，
它静卧于此，任人评说，
那三十平方的空间，
盛不下一个时代的
重量与萧索。
它是一张床，
也是一座碑，
见证着繁华的灰烬，
和那再也无法安眠的，
末代帝王的梦。










二、“独木桌王”的由来

三千个春秋，
在年轮里静默成谜，
你曾是昆仑山巅一株
与日月同辉的神木，
根须深扎于黄泉，
枝干托举着苍穹，
听风伯呼啸，
沐雨师恩泽，
饮九天之清露。
传说夸父逐日，
曾在你身旁倚杖叹息，
那遗落的桃林，
或许就是你身旁的
一丛绿意。

斧斤之声，
是你命运的序曲，
从通天神木，
到一段传奇的躯干。
是哪位鲁班的后世传人，
怀着一颗敬畏之心，
将你的生命，
从神话渡入这尘世的殿堂。
他们说，
你历经雷火而不焚，
水浸而不腐，
是大地之灵，
选择了你，
来承载文明的重量。

你不再是一棵树，
你成了一张桌，
独木成器，
浑然天成，
是自然的鬼斧，
也是匠心的神工。
你的桌面，
是凝固的时光之湖，
每一道木纹，
都是一条上古的河，
流淌着《山海经》的歌。
或许精卫衔来的石子，
曾在你身旁堆成小山，
或许大禹疏导的洪水，
曾在你脚下奔流不息。

你见过王朝的兴替，
也听过市井的喧嚣，
你承载过文人的笔墨，
也安放过客旅的辛劳。
你静卧于此，
不言不语，
却比任何史书，
都更懂得岁月的
深沉与慈悲。
你是一张桌，
也是一块活着的化石，
铭刻着从神话时代，
到人间烟火的漫长旅途。

如今，
人们为你驻足，为你惊叹，
惊叹你的巨大，你的完整，你的不朽。
而你，
只是沉默地存在着，
用三千年的静默，
回应着世间所有的
喧嚣与追问。
在周园的灯火里，
你成了一个现代的图腾，
让每一个仰望你的人，
都听见了远古森林的回声。









三、“人皮鼓”的控诉

我本是雪域高原的
一株格桑花，
在阿妈的歌声里
抽枝发芽。
他们说我肌肤
像初雪般无瑕，
便用铁钩撕开
我十六岁的疤。

水银灌进头顶的刹那，
我听见骨骼在皮下崩塌。
他们说这是献给佛的哈达，
可佛殿的香火
熏黑了经幡啊。

割舌的刀比寒冬更冷，
刺聋的针比秃鹫更狠。
我成了不会说话的哑巴，
在石屋里数着月亮的伤疤。

当鼓槌敲碎最后的晚霞，
我的皮囊在法会上喧哗。
喇嘛们念着六字真言，
却听不见我骨缝里的哭喊。

如今我躺在玻璃柜里展览，
标签写着“唐代法器”的谎言。
游客们惊叹工艺的精湛，
可谁听见鼓面下的呐喊？

我的骨头被雕成
念珠一串，
在贵族掌心
转动着轮回的圈。
我的腿骨吹出招魂的号角，
我的眉心骨缝进袈裟的边。

他们说这是旧西藏的庄严，
可庄严怎会踩着
少女的尸骸？
当鼓声在周园的夜半响起，
那是我未瞑目的眼睛在烧燃。

别再用“文化”粉饰
这吃人的礼，
每一道纹路都是
带血的控诉。
若你听见鼓面
传来细微的颤音，
那是我在喊：
还我人身，


还我尊严！