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酒局（短篇）
我接到老周电话时，正卡在一首短诗里。
窗外夜雨细碎，我夜半起身关窗，抬头撞见对面楼顶立着一只猫。雨幕茫茫，它一动不动，像被夜色浇筑的一尊小塑像。我写了七行，偏偏第四行怎么读都别扭，字句悬浮，落不到心里。
“晚上出来吃饭。” 老周的声音直截了当，带着熟人独有的不容推辞。
“我这诗还没 ——”
“别磨叽。你来咱市里开笔会好几日了，咱俩还没正经喝一场。今晚必须到。”
老周做些零散工程，性子热络，嘴快手快，三教九流都熟。他不沾文学半分，却唯独对写字的人存着一份朴素的敬重，逢人便夸我是正经诗人，总把我弄得局促。可这份热忱太真，我不忍拂了他的好意。
我问：“都有谁？”
“没外人，几个朋友，一顿便饭。”
“有写诗的？”
“搞文化的都在，你来就知道。”
我搁下笔，望向窗外。十二月的白昼极短，五点多，暮色已经沉沉压满街巷。也罢，出去透一透烟火气，或许困住的那行诗，自然而然就通了。
城西小巷里的湘菜馆，门面寻常，内里却温热喧闹。老周订的二楼包间，一推门，滚滚酒菜热气裹着人声扑面而来。圆桌边坐了五六个人，嗑瓜子、闲聊，气氛松弛。
老周立马起身拉我落座，逐一介绍：做建材的张总、开连锁超市的李老板、中学语文王老师。
随即他拍拍我的肩，特意抬高声调，带着几分显摆的真诚：
“给大伙介绍下，我兄弟，正经写诗的诗人，作品发过不少，真真正正搞文学的。”
一桌人礼貌性点头、颔首、轻笑，客气，却疏离。这年头，诗人两个字，算不上荣光，顶多是一句无关紧要的介绍。我坦然给自己倒了杯热茶，缓缓抬眼，打量包间里还未被介绍的两人。
靠墙边，一个穿黑皮夹克的胖男人，全程低头盯手机，屏幕闪烁的 K 线图光影，映得他满脸麻木。
斜对面，一个戴深色鸭舌帽的精瘦男人，翘着二郎腿，目光不停游走，从天花板扫到墙角，从窗台落到桌椅，不像赴宴吃饭，倒像在勘测风水格局，浑身透着刻意的高深。
老周被服务员叫出去点菜，包间瞬间落了一小段安静。
死寂里，胖子抬眼，目光直直落向我：“诗人？”
我点头。
“市作协会员？” 他嗓音沉钝，闷闷的。
“不是。”
鸭舌帽瘦子立刻凑过来，帽檐压得很低，眼神精亮，带着审视的意味：“省作协？”
“也不是。”
瘦子追问到底：“中国作协？”
我语气平淡，像闲谈天气：“都不是，我没加入过任何作协。”
话音落地，包间的空气骤然一紧。
细微的变化无声蔓延：张总和李老板悄然对视一眼，王老师端起凉茶，低头不语。方才还松散的两人，齐齐往后靠向椅背，用一种混杂着怜悯、轻视与优越感的眼神，重新打量我。
那眼神太熟悉。
如同旁人看见一个自诩手艺人的人，到头来无牌无照、无门无派，便理所当然判定：你的热爱，不值一提。
几秒沉默后，鸭舌帽瘦子率先开口，身子微微前倾，双手叠在桌面，姿态庄重，仿佛登台述职。
“自我介绍一下，鄙人，本市作协常务理事，任职三年。”
他刻意停顿，留足了让人惊叹、附和的空隙。
没人说话。我淡淡应了一声：“哦。”
预想的敬畏落空，他略显尴尬，赶紧加码补了一句，带着十足的底气：“咱们作协吝主席，跟我铁得很，省市文坛人脉，我都熟。”
一旁的胖子闻言，缓缓勾起唇角。他摘下鸭舌帽，露出一圈利落的青茬，慢悠悠重新戴好，挑高帽檐，眉眼间皆是倨傲。
“那真是巧。我是市作协副主席，吝主席前天还专门跟我通电话。”
瘦子立刻蹙眉，轻轻碾过 “副主席” 三个字，带着一丝不服：“副职是辅助干活的。日常所有事务、对接统筹，全是我经手。吝主席最信任的是我。”
两人不动声色地暗自较劲，像两头狭路相逢的公羊，暗中抵角，无声拉扯。
恰好老周推门回来，举杯开场，众人顺势起立碰杯。酒杯相击的脆响，冲淡了满室微妙的火药味。
酒过一巡，气氛回暖。我夹了一筷凉拌黄瓜，随口一问：“二位常年在作协任职，想必笔力深厚。平时主攻什么体裁：诗歌、散文，还是小说？”
这一句，瞬间问僵了两人。
瘦子的筷子悬在半空，一脸茫然：“体裁？啥体裁？”
胖子反应极快，转瞬压下尴尬，摆出一副通透老练的模样，从容圆场：“体裁是普通写手纠结的东西。我们协会任职的，核心是组织服务、统筹大局。吝主席常说，领导层要知人善用，不必事事躬亲，写手负责创作，我们负责统筹，各司其职。”
我不绕弯，继续追问：“那总归有发表的作品吧？随笔、短文也算。”
这一刻，包间彻底安静。
所有闲谈、细碎声响尽数消失。
瘦子僵硬落下筷子，夹起一块红烧肉，用力咀嚼，借着吃食掩盖窘迫，含混搪塞：“写东西是普通会员的事。我们事务多、应酬多，根本没空写。偶尔发两篇，也就是走个履职流程。”
胖子突然放声大笑，笑声洪亮，刻意盖住方才的难堪。他伸手拍我肩膀，一副过来人谆谆教诲的语气。
“老弟，我跟你说句实在话，你别不爱听。现在这世道，纯诗文不值钱，没人真看。我们混作协，玩的从来不是笔墨，是人脉、是资源、是圈子。
你闭门苦写一千首好诗，不如跟吝主席坐下来喝一顿酒。顶你苦写十年，信不信？”
他说着，目光扫过席间生意人，寻求附和。张总、李老板连忙陪笑点头，唯有语文王老师，始终低头看着杯底的残茶，沉默不语。
我趁着众人喧闹，侧身凑近老周，压低声音：“这两位，到底什么来头？”
老周正啃着酱骨架，闻言险些噎住，猛灌一口啤酒，压着笑意，贴着我耳朵低声揭秘。
“你别当真，全是虚名。
那个戴鸭舌帽的瘦子，以前跑长途货运的，后来学了点风水皮毛，专门帮人看宅基地、选墓地，本地人都叫他涂半仙。
那个胖子，早年在城南开泡脚房，被整治关停之后，就四处晃荡，撺掇工程、拉人情赚中介费。
他俩啥文采没有，就是吝主席的酒肉朋友。只要陪喝酒、会捧场、听话，主席一句话，理事、副主席的头衔，随便给。”
我心里骤然明朗，差点失笑，硬生生忍住。
这时瘦子洗完手回来，满面红光，精神抖擞，像是突然想起一桩天大的好事，语重心长地开导我。
“老弟，我看你是真喜欢写诗，难得。但年轻人别太清高。回头我带你见吝主席，一顿饭的事，我一句话，帮你把作协会员办下来。这年头，才华不如经营。”
胖子立刻附和，一唱一和：
“没错！你写得再好，没有官方认证，就是野路子，没人认可。进了作协，才算正统文人。出书、评奖、拿补贴、参加官方活动，哪一样离得开头衔身份？”
两人一左一右，轮番说教，苦口婆心，像在挽救我这个误入 “纯粹创作” 歧途的傻子。
老周在一旁憋笑，肩膀都在发抖。
瘦子见我沉默，以为我犹豫，再次凑近，压低声音，一脸神秘，仿佛传授顶级圈内天机。
“老弟，我跟你说个内部秘密，你别外传。
你以为吝主席真懂文学？人家退休前是农业局的，跟文字创作八竿子打不着。
上次有个正经诗人跟他聊国外诗歌，聊策兰，你猜他问啥？他问，策兰是哪个牌子的酒？
你说他懂啥文学？
但人家有位置、有权力、有人脉。
所以啊，写得好不好根本不重要，重要的是跟对人、喝对酒、混对圈子。”
我微微一怔：“策兰？”
“对，就那个外国的，什么兰，喝酒的。” 涂胖子随意摆手，满脸通透，自以为看透了文坛所有规则。
我静静看着他真诚说教的模样，忽然只觉满心荒诞。
一个看风水勘墓地的江湖术士（鸭舌帽瘦子），一个开过泡脚房、游走人情的闲散中介（皮夹克胖子），此刻顶着市作协理事、副主席的头衔，坐在油腻的市井酒局里，一本正经地指导一个写作者如何写诗、如何入行、如何立足文坛。
他们不知文学体裁，不懂诗歌流派，未写过一字像样的作品，却手握圈子头衔，居高临下怜悯我的纯粹与无衔。
“加个微信吧。” 瘦子掏出手机，热忱满满，“我拉你进核心文艺群，吝主席也在里面，你先混个脸熟，以后入会、评奖、拿资源，我帮你运作。”
盛情难却，我扫码通过。
老周见状，连忙举杯解围，终结这场荒诞的说教：“最后一杯，圆满散场！”
酒局散场，已是夜里近十一点。
巷口晚风卷着烧烤摊的烟火热浪，吹散一身酒气。
瘦子戴好头盔，跨上电动车，回头高声叮嘱：“老弟等我消息！近期就约主席吃饭！”
胖子坐进出租车，摇下车窗，露出青茬头顶，最后郑重提点：“记住！多写主旋律、正能量！这才是正道！”
两车先后汇入夜色，闹剧终场。
老周点了一支烟，烟雾缓缓散开，他笑着问我：“怎么样？这场人间烟火，够有意思吧？”
我不语，只是笑笑。
路灯昏黄，把我们两人的影子拉得极长，落在湿漉漉的路面上，像一句被世俗反复篡改、始终难以落笔的诗行。
回宾馆的路上，我终于轻声开口：
“老周。”
“嗯？”
“策兰不是酒。”
老周愣了愣。
“是诗人。德语诗人，经历过二战，一生困顿，诗里全是苦难与沉郁。”
老周望着夜色，默默吐了一口烟，没再说话。烟雾轻薄，转瞬消散在晚风里。
后来，瘦子果真几次发来微信，邀约饭局，说要带我拜见吝主席、运作头衔。我尽数婉拒。
久而久之，他大概觉得我冥顽不灵、不识世故，便再也没有联系。
倒是胖子，不久后发了一条朋友圈。
一张自制红头文件，大字赫然写着：任命其为市作协名誉副主席。
我点开细看，格式错乱，行文潦草，落款空空如也，无章无印，只剩一场自我陶醉的虚妄。
我未点赞，未评论，静静划过。
当夜，回到宾馆，已是深夜十二点。
我重新坐回桌前，翻开那首卡在第四行的夜雨小诗。
窗外的雨早已停歇，对面楼顶空空荡荡，那尊雨夜的小猫塑像，已然消失不见。
我提笔，划掉僵持许久的第四行。
重新落下一句。
这一次，字句安稳，心境澄澈，浑然天成。
困住我的不是文笔。
是白天这场荒唐人间，终于落幕。
