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文/汤文来
（一）水纹·招魂
那一夜，江水是铺到天边的尸布。
屈子，你披发行吟，如一尾被陆地遗弃的鱼，
佩剑锈蚀，白眼朝天，
唯剩枯笔一枝，在漩涡上写“离骚”——
每个偏旁都是水，都是泪，都是回不去的郢都。
我从一九四九年的豁口醒来，
耳畔是马达嘶鸣，不是渔父的欸乃。
江面太宽，宽得像拉长的历史胶片。
我涉水，却踩不到底；
淤泥深处，楚国编钟轰然作响，
那是未完成的《九歌》，被时间敲得粉碎，又金声玉振。
看哪，那些越洋而来的蓝眼睛，
举着镜头如举着长枪，咔嚓一声，
便想吞下这千年的忧郁。
他们不懂“兮”字的千斤重量，
只当这是风景，看不见风景里，
那个孤傲的魂，仍在江心，一遍遍打捞自己的倒影。
（二）方言·鼓点
“莫慌，慢点走……”
老娭毑的声音，像水车吱呀，
带着湘楚特有的湿黏，在岸边捣衣。
棒槌起落，敲打一千三百年的韵律。
她们抬眼，睨视那些花花绿绿的冲锋衣：
“哪路神仙？皮肉嫩得像豆腐。”
端午。艾草与雄黄的气味霸道地占领空气。
菖蒲如剑，悬在门楣，仿佛随时能唤回那个仗剑的人。
突然，鼓点炸裂——
咚咚锵！咚咚锵！
不再是招魂的悲鸣，是血脉贲张的战歌。
那是龙舟竞渡。
几十支桨，同时插入水流，
像巨兽的肋骨在呼吸，在撕扯。
船头的鼓手，青筋暴起，是现代的“巫”，
用鼓点催眠波浪，催眠时间。
船尾的艄公，一声嘶吼，
那是楚地最原始的喉音，撕裂了游客的喧哗。
（三）楚魂·变奏
屈子，魂兮归来，可还认得？
你笔下的“香草美人”，沦为滤镜下的布景；
你泣血的《天问》，变成了一句“哇，水好绿”；
你“路漫漫其修远兮”的咏叹，
印在廉价的T恤上，成了鸡汤口号。
无人再去“求索”，只在岸边摆拍。
但，楚魂未死。
看那龙舟上，古铜色的脊梁弯成弓弦，
汗水砸入江水，比任何诗句都滚烫。
一个后生，在鼓点最密的刹那，
如你当年投身激流般决绝，
纵身跃入旋涡——
那不是寻死，是炫耀生命本身的弹性与美。
洋人们惊呆了，忘了按下快门。
那一瞬，宁为玉碎的脾气，
在全球化喧嚣的底色里，铮然作响。
（四）玉笥山·独白
我登玉笥山，谒那座低矮祠堂。
香火寥落，菩萨在打盹。
只有麻雀，在“独醒亭”的匾额上跳踉，
叽喳着，嘲弄那位过于清醒的古人：
“老兄，何苦来哉？”
山下，高速路如白色飘带，捆绑着古老县城。
集装箱卡车，满载瓷器与电子产品，
驶向大海，驶向你未曾听闻的异邦。
抚摸碑林，字迹风化，模糊如真相。
导游小姐挥着小旗，用播音腔背诵课文，
声音甜美，毫无痛感，
仿佛在讲述一则与我无关的神话。
唯有江风，卷起“打造世界级旅游目的地”的横幅，
猎猎作响，像一个失语的巨人，
在风中徒劳地呐喊。
（五）水鬼·尾声
传说江底住着水鬼，拉人做替身。
如今他失业了。
江水太浊，无人敢泳；游人太吵，鬼也害羞。
他只敢躲在旋涡深处，化作隐喻。
当游船犁开波浪，他便掀起涟漪，
似抗议，似呼唤。
我蹲下身，掬一捧水。
水温吞，带着工业的余温。
没有鱼，只有几片塑料，
像水鬼苍白的手，缠绕指尖。
我想洗净风尘，却越洗越脏。
这江水，已洗不掉任何东西，
除了那看不见的、属于屈原的，
那一抹固执的、不肯蒙尘的忧伤。
这是一座敞开的坟场。
墓碑刻着：中华诗祖屈原之墓。
但埋葬的，是整个民族的乡愁。
国门已开，洋酒与艾草共饮，
摇滚与龙舟鼓声共振。
我们醉生梦死，偶尔在午夜，
听见江底一声叹息：
“郢都……还在么？”
江水不答，只顾浩浩荡荡，
携着泥沙、记忆与塑料花，
一头撞进那无边无际的、
既包容又残酷的未来。
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