作者 王海琴（河南焦作）

 

我是宣纸上一滴叛逃的墨。

从狼毫的尖端坠落，并非失手，是一场蓄谋已久的流亡。

我厌倦了被规划成横竖撇捺，厌倦了在格子里扮演文明的符号。

我要寻找自己的形状，哪怕那形状被定义为“污损”。

我坠向你——一片未被驯服的、辽阔的苍白。

下落的瞬间，我看见了整片天空的倒影。

 

接触的刹那，不是撞击，是融化。

我以最谦卑的姿态匍匐，然后，开始我的侵略。

纤维是我的山河，毛细的脉络是我的通途。

我沿着它们隐秘的沟壑蔓延，像夜色浸染黄昏，缓慢，坚决，无可挽回。

我的边缘生出毛茸茸的触角，那是试探，也是拥抱。

我不再是笔下的奴仆，我成了自己疆域的王者，一片正在生长的、湿润的夜。

 

然而，我遇见了你。另一滴更早抵达的墨。

我们来自同一方砚台，却走向了不同的命运。

你的边缘已经干涸，凝成一道决绝的、深黑的防线。

我的潮汐涌向你，试图融合，试图诉说分离后的见闻。

你却用沉默的边界将我推开。

我们之间，隔着一条无法泅渡的、由时间划出的峡谷。

我只能在你身旁停下，让我的湿润，映照你的枯槁。

我们近在咫尺，共享同一片纸的呼吸，却永远无法再次成为一体。

这比孤独更残忍。

 

水份在逃离。

我能感觉到身体正从边缘开始收紧，变硬，从流动的河凝结为静止的岛。

光泽在消逝，浓烈的黑化为沉郁的灰。

我不再蔓延，我开始了凝固。

这个过程，比坠落更漫长，更清醒。

我清晰地感知每一粒碳粉如何找到最终的位置，如何与纸的肌理死死咬合。

我正从一次事件，变成一个痕迹。

风试图抹平我，光试图漂白我，而我用全部的质量抵抗，只为留下这确凿的、存在过的证据。

 

终于，我干了。彻底地、坚硬地，成为纸的一部分。

我的身体里，封存着坠落时的失重，蔓延时的狂喜，遇阻时的钝痛，以及凝固时全部的沉默。

我是一滴墨的遗骸，一片有重量的影子。

后来，有人拿起这张纸，对着光端详。

他的目光掠过你，也掠过我。

他也许会皱眉，认为我们破坏了留白的意境。

但他不会知道，在这片苍白的平面上，曾有过怎样惊心动魄的潮汐，怎样无法跨越的对望，以及一场用尽全部生命、只为抵达并定格的——盛大的安息。

 

如今，我与这张纸一同泛黄，老去。

我的黑，沉入了岁月更深的底色里。

但每当有光以某个角度切过，我依然能反射出一点幽微的、固执的亮。

那是我体内，未曾熄灭的、关于坠落与奔赴的全部记忆。

 

我是墨，

我是渍，