镜痕 作者 王海琴
镜面蒙尘，照见的不是模糊，而是另一种清晰——时光以颗粒的形态，静静沉积。
影子从背后走来，比本身更慢，更轻，停在半步之外，成为一道沉默的边界。
雨在檐角悬成珠串，欲滴未滴。
风经过时，整串微微倾斜，像天平在称量空气与等待的重量。
终于，一粒挣脱，笔直地坠落，在青石上碎成更小的、透明的冠冕，旋即消失。
第二粒，第三粒……秩序在碎裂中完成。
香炉里的灰，保持着最后一缕烟的形状，蓬松，脆弱，一触即溃。
热量早已散尽，余温却仿佛还在，在灰烬蓬松的孔隙里，蜷缩成记忆的胚胎。
手指不敢靠近，怕惊扰了这完成的消散。
古琴横在案上，弦松着。
不是疲惫的松弛，而是蓄势的饱满，像弓在引而不发时，那种内敛的紧张。
光影移过第七根弦，把它染成一段枯枝的颜色。
没有声音，但所有的音，都已在木纹里预演了千遍。
茶盏空了，杯底只剩一片湿润的叶，舒展开来，脉络清晰如掌纹。
它曾蜷在怎样的黑暗里？水是它的渡船，也是它的深渊。
此刻它平躺着，在白色的瓷上，像一枚小小的、墨绿色的岛屿，完成了所有漂泊。
窗外，竹影扫过粉墙。
不是竹在动，也不是影在动，是光在两者之间，进行着一场缓慢的、不被察觉的迁徙。
扫过的痕迹很淡，像用最软的橡皮，轻轻擦去了一行铅笔字。
我闭上眼，黑暗并非虚无。
它是有厚度的绒，包裹着刚才所见的一切——雨珠，灰烬，琴弦，茶叶，竹影。
它们在其中沉降，不再有分别，成为同一片静谧的底色。
呼吸渐渐平缓，与远处隐约的暮鼓，找到了相同的频率。
月射寒江，本名王海琴，乳名可可。自幼喜爱文学、绘画与古典舞，经商多年暂搁文笔，重拾笔墨依旧初心不改。作品多发于诗刊、中国诗歌网及文学公众号，屡获全国诗词艺术大赛大奖，书画作品曾于多所专业机构线下参展。文风温婉细腻，擅抒情散文、古风辞赋与走心文字。主播简介：东方《品语亭》诗社金牌主播又见芳华，一名喜欢朗诵的声音爱好者，喜欢简单的生活，将抚琴、喝茶、诵读为人生快乐之事。
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