【丝路诗刊】沈巩利(散文) ▏雁塔霞光（外一篇）

雁塔霞光

文/沈巩利

七月一日下午五时许，我走上大雁塔西北角的二楼。窗外是这座古城最著名的地标，灰砖塔身静默地立着，一千年来的暮色大约都是这般光景，悄悄地从飞檐上漫下来，把棱角分明的塔影一点一点融进温热的晚风里。但此刻，满室的人并不去看塔，他们面向一方红得耀眼的舞台，大屏幕上“贵州著名诗人孙晋平诗歌西安分享会”的字样，在夕照里泛着暖金色的光。

红红的舞台像一方烧透的炭。主持人红红穿着一件汉服，声音清脆：“丝路诗语，大雁塔下……”她一张口，满屋子的空调凉气仿佛都被点燃了，成了温热的气流，在人们头顶盘旋。王芳闻主席致辞，说诗歌是丝路上最轻的行囊，也是跨越山河最重的心意。台下坐满了人，有西安的诗人、贵州远道而来的客人，捧着节目单，眯眼端详。

第一个上台的是路光勋。他中等个子，声音却沉，朗诵完一首诗后，忽然说：“我唱一首自己写的歌吧，叫《妈妈》。”没有伴奏，就那么清唱起来。窗外的霞光正烈，把她的侧脸镀成深橘色，那一刻，我忽然觉得，所谓诗歌的分享，原来不只是词句的传递，更是让不同血管里流着不同乡音的人，在某个刹那，感受到了同一种温度的触碰。

接着是范群、王湘萍、潘东峰、贞礼一一登台。他们朗诵孙晋平的诗，从《岱顶观日出》到《趵突泉内听箫韶》。当孙晋平的妻子走上台时，声音微微发颤：“……趵突泉的水，是一管竖琴。”我听那诗句在二楼回荡，忽然生出奇异的幻觉——仿佛大雁塔下的这间屋子，真的涌出了济南的泉水，那清冽的水声裹着箫韶古韵，从东往西，流经西安，一直漫到贵州的山峦里去。诗歌真是奇怪的东西，它能在一瞬间把泰山、趵突泉和雁塔拴在同一根弦上，轻轻一拨，山水便都有了应答。

王浩若上台时天色微暗，他念的是自己写给孙晋平的诗：“从黔山到秦岭，隔着李白的蜀道，隔着杜甫的忧思，却隔不断一句诗的脚程。”台下的人轻轻鼓掌。这时后排忽然站起一个人，穿着深灰衬衫，国字脸，声音洪亮得像一口钟——孙晋平自己上台了。他先是讲诗，讲贵州的喀斯特地貌如何像大地的皱纹，讲乌蒙山的雾如何把星辰腌制成诗歌的盐。讲完了，竟也唱起歌来，是贵州的山歌调子，高亢处像鹰隼钻云，低回处像溪水绕石。唱完，他用布依族话说了句什么，翻译过来是：“诗是我们给土地的回信。”满屋掌声如雷。

我突然想起大雁塔的来历。玄奘当年从西域带回经卷，也曾在这座塔下译经，把梵文的智慧变成汉字的涟漪。今天的分享会，何尝不是另一种译经？贵州的诗句被西安的声音译成北方的韵脚，黔山的风物被秦岭的听众译成他乡的风景。那座塔静静立在窗外，一千三百年来，它见过的离别与重逢，听过的钟声与战鼓，诵过的经文与诗篇，实在太多了。可此刻，它大约也在侧耳倾听——听一个贵州诗人如何用山歌般的诗句，叩响这长安的暮色。

分享会结束时，天边还剩最后一抹霞光，像谁用毛笔饱蘸了朱砂，在灰蓝的天幕上轻轻一抹。人们三三两两走下楼梯，有人还在哼着孙晋平唱的山歌调子。我站在二楼窗边，看暮色里的大雁塔渐渐变成一枚深色的剪影，塔尖指着的方向，正好是西南——贵州的方向。诗歌大约就是这样一座塔吧，虽然看不见，但每个写诗的人都能在茫茫人海中，凭它辨认出彼此的位置。那些跨越千山万水赶来相聚的诗句，那些把异乡听成故乡的朗诵，在这雁塔霞光里，忽然有了一种沉甸甸的质感。

唐代诗人常建写过：“曲径通幽处，禅房花木深。”今天的这间屋子，算不上禅房，但诗歌分享会结束后的寂静，却真有几分禅意。我忽然想，每个人心里都有一座雁塔，收藏着自己最珍视的声音与光影。而今天，一个贵州诗人的诗句，成了我心里新添的一层塔砖——薄薄的，却让这座塔又高了一寸。

霞光彻底沉下去了，大雁塔的轮廓融进深蓝的夜。我转身下楼，口袋里揣着孙晋平赠的诗集，封面上印着两行字：“给土地的回信，要写一辈子。”走在暑气渐消的街道上，我忽然觉得，这世上所有的诗歌分享会，其实都是同一次——都在努力把各自心里那点不肯熄灭的光，送到别人眼前，轻轻问一句：你看，这样的暮色，美不美？

七一畅想

文/沈巩利

七月的阳光，是从南湖的水波里长出来的。那样静，那样柔，却偏要把一船人的影子拉得很长很长，长到能覆盖一个世纪的风霜。

我站在窗前看这光，它把梧桐叶照得半透明，叶脉里的汁液在缓缓流动，像一条条小小的河。一百零五年前的今天，也有这样的光吗？那时的湖面该是皱的，被一群年轻人的呼吸吹皱；那时的船该是晃的，因一个崭新的理想而微微倾斜。他们从四面八方来，口袋里装着不同的方言，心里却揣着同一把火——那把火不灼人，只是温温地亮着，像油灯里跳动的芯子，要把整片黑暗都煎出一圈毛茸茸的边。

时光真是奇妙的东西。它可以把一叶扁舟变成万吨巨轮，也可以把十几个人的窃窃私语变成十四亿人的心跳。我常想，所谓“初心”，大概就是最初那份笨拙的认真——不懂得取巧，不计算得失，只是觉得有些事情应该这样做，就做了。像种地的老农，不管年景好坏，春来了总要弯腰；像写字的书生，不管有没有人看，墨干了总要再研。这种“应该”里，藏着一种近乎天真的力量。

如今的日子是快的。手机里的消息像白鹿原上的野鸽子，扑棱棱飞来又飞去。但七月的这一天，总让人忍不住慢下来。慢到能听见历史在砖缝里发芽的声音，慢到能看见信仰在茶杯里舒展成一片完整的叶子。我见过一位老人，每年这天都要翻出一面折得方正的红旗，在阳台上晾一晾。风过时，旗角轻轻拍打他的肩膀，像故人在问候。他不说什么，只是眯着眼看旗上的五颗星，看得久了，那星就游进他眼角的皱纹里，变成了另一种光。

这光从南湖来，经过了井冈山的竹扁担，经过了延安的纺车，经过了一路向北的脚印，如今落在我的书桌上，照着一本翻旧了的《共产党宣言》——扉页上有人用钢笔写着：“真理的味道是甜的。”墨迹洇了，甜味却还在，像枣子挂在秋天的枝头，越久越醇。

楼下有孩子在唱新学的歌，声音清亮亮的，把七月的蝉鸣都盖过去了。他们不知道一百零五年前的那个夏天，也有一群比他们大不了几岁的人，在秘密地选择一种命运。选择总是难的，但更难的是选择了就不再回头——像黄河过了龙门，浩浩汤汤地往东去，中途拐过九十九道弯，终究要扑进大海的怀里。

我合上书，看见窗外那棵老槐树的影子斜斜地画在墙上，枝枝杈杈的，竟像一张地图。树还在长，每年七月都抽出新芽。我们也是——在七月的阳光里，一遍遍地重新出发。或许这就是节日真正的意义：它不是让我们回头数算走了多远，而是提醒我们，脚下的路还在向前延伸。

光渐渐斜了，从南窗移到北墙。它走得不急，却一刻不停地往前。我想起船舱里那盏油灯，当时也只亮了一小片水域，可谁又能说清，那点微光后来照亮了多少个夜行人的眼睛？一百零五年，在历史的长河里不过一瞬，但对于一个民族，足够让梦从种子变成森林。

七月的阳光依旧从南湖的水波里长出来，年年如是。它拂过纪念碑的浮雕，拂过田埂上弯腰的脊背，拂过实验室彻夜的窗，也拂过此刻我摊开的掌心——那里有一道淡淡的纹路，像河流，也像道路。

【作者简介】:

笔名雁滨，原名沈巩利陕西省蓝田县人在职研究生学历教育硕士学位，西安市价格协会副会长、蓝田县尧柳文协执行主席、陕西省三秦文化研究会尧柳文化交流中心常务副主任、蓝田县诗歌学会执行会长。