第673期
诗意尚志
文/景耀
我是在一个带霜的早晨，突然觉得尚志是有诗意的。
那天没想走远，就沿着珠河旧河道往东溜达。河面的冰早化净了，水清得能看见底下的卵石，有几块石头上还粘着去秋的水草，一荡一荡的，像舍不得走。岸边的柳树还没放叶，枝条却软了，风一来就晃，晃得人心也跟着慢下来。
蹲在河边洗手的时候，指尖碰到水，凉得我一激灵——是那种活过来的凉，不是冬天死沉沉的冰。这时候我才注意到，河滩的碎石缝里，已经顶出了几片婆婆丁的叶子，紫绿紫绿的，贴着地皮，叶缘还带着露珠。我掐了一片放在嘴里嚼，苦，但苦完了有股清润润的回甜，像把整个春天都含住了。
我妈以前最爱挖这个。每年四月，她都要拉着我去南坡，挎个柳条筐，拿把小铲刀，一见婆婆丁就蹲下去，铲子斜着往土里一插，轻轻一撬，连根带叶完整地起来。她说根最去火。我那时嫌苦不肯吃，她就用开水焯了，拌上蒜末和香油，苦味就淡了。现在我自己嚼着这生叶子，忽然很想她。
往山里走一段，林子还是疏朗的。地上积着厚厚一层松针，踩上去软绵绵，没什么声。就在一棵老柞树底下，我看见几株刺老芽，刚抽的嫩芽紫红紫红的，芽尖上还顶着没抖落的松针。我伸手去掰，茎上的刺扎了我一下，疼倒不疼，就是让人记住——山里的好东西，不会白给你，总得付出点小代价。
我喜欢这个道理。尚志人也认这个理。
再往前走，碰到个放羊的老头，裹着件褪色的军大衣，蹲在石头上抽烟。他羊群散在坡上，白花花一片。我问他这山里有野物吗？他拿烟袋杆朝东边一指："前两天还有狍子从这过，母的，后头跟着俩小崽。"他眯着眼笑了笑，"这林子好啊，啥都有，只要人不祸害，它就不亏待人。"
这话我在别处也听过，但从他嘴里说出来，就特别有分量。他把烟灰磕在鞋底上，站起来拍拍屁股："走了，羊该往南撵了。"
我坐在他蹲过的石头上，看了一会儿山。远处有几棵青松，树冠上托着去年的松塔，棕褐色的，风一摇就轻轻点头。想起小时候去姥爷家，他总把晒干的松塔塞进炉膛里引火，火苗一下子蹿起来，满屋子都是松脂的香味。姥爷说，这山上的人参才金贵呢，老辈人采参，要在参上系根红绳，说是怕它跑了。我那时当真信，现在想想，其实是人对土地的一种敬重，怕自己手重，伤了根。
走到石嘴山脚下，太阳已经偏西了。山不高，但石头是那种青灰色的，硬邦邦的，跟这儿的人一样。山下有座小院子，木栅栏门半掩着，里头住着位姓刘的老先生，八十多了，耳朵有点背，但记性好。他给我倒了一杯茶，指着墙角一只掉了漆的木箱子说："这里头是我爹留下的，一件破棉袄，一颗子弹壳，还有半张写字的纸。"
他说他爹当年跟着赵尚志的队伍在山里转，有时候连着半个月吃不上热饭，就靠野菜和树皮撑着。那半张纸上写的，是几个人的名字和代号，有的后面画了个圈，有的没画。"画圈的就是没了。"老先生说这话时，脸上没什么表情，就是拿手慢慢摩挲着茶杯，"我爹说，赵将军有回在雪地里走了一宿，鞋都走烂了，脚板冻得发黑，第二天照常开会。"
他没说多，我也没再问。院子里那棵老杏树正开着花，粉白粉白的，落了几瓣在茶碗旁边。风一过，花瓣轻轻地翻了个身。我忽然觉得，这就是尚志的诗意——不是那些轰轰烈烈的口号，是这些琐碎的、安静的、一代代人接续着活下来的日常。
回来路上，经过一片水稻田，还没插秧，水面平平的，映着半边天的晚霞。田埂上有个中年人在修水渠，裤腿卷到膝盖，小腿上沾着泥点。他抬头看了我一眼，咧开嘴笑："溜达呢？"我说嗯。他说："再过半个月来，这整片都是绿的了，你再看。"
我点点头，没多说话。往回走的路上，风从帽儿山方向吹来，带着林子里的湿气和泥土的腥甜。路灯刚刚亮起来，橘黄色的，照在柏油路上，把我的影子拉得老长。
我突然想，在尚志活了这么多年，今天才算真正看了它一眼。
回家推开门，媳妇正在厨房炒木耳，那种林间地里培植的，肉厚厚的，下锅一爆就卷起来，滋啦滋啦响。她说："洗手吃饭。"我洗着手，从窗户望出去，能看见远处影影绰绰的山影，暗蓝暗蓝的，像一幅还没干透的水墨画。
这就是尚志。英雄是它的骨头，山水是它的血肉，而我们这些日出而作日落而息的人，是它绵延不断的呼吸。
诗意不诗意的，我倒说不好。就是觉得活在这儿，踏实。
