一个人走在风雨里（外二首）
文/童萍（安徽）
雨斜斜地织下来
风把伞吹成弯曲的问号
你低头走着
像一株移动的芦苇
水洼映出破碎的天空
每一步都踏响
积攒多年的沉默
衣衫湿透 贴紧后背
像另一层皮肤
在用力记住这场雨
前方有光 很淡
像隔世的一切
你不确定那是出口
还是另一场雨的开始
但脚步没有停
你走着
穿过雨的缝隙
把风甩在身后
任它去敲打
那些紧闭的门窗
乡愁总在
文/童萍（安徽）
钟声是唯一的邮票
在年轮里分发暗处
日历纸薄如蝉翼
裁开雪地的折痕
铁轨沉入更深的蓝
你数过的每一粒沙
都在玻璃瓶里
长成弯曲的皱纹
推开阁楼的窗
成片的风信子涌来
故乡是一串倒悬的锁
反复验证陌生的指纹
列车开往十二月
信在他乡是孤独的
那片薄薄的霜
渐渐爬上你的鬓角
而钟声均匀地穿过
让自己变得更好
旅途上的诗人
文/童萍（安徽）
火车碾过枕木。缝一半的衬衫纽扣在晃动。光漏进去，又漏出来。
想起昨夜站台，穿灰裙的女子弯腰拾起一枚分币。
折痕。指尖的茧。褪色的棉线穿过岔路口。
驿站的小窗里，裁缝正给新制的外套钉上第七粒纽扣——米白色，像个月牙从针尖脱落。
他忽然笑了。把针线包放回原处。窗外，所有站牌都开始后退。
只有那枚纽扣还在原地，等着一根还没找到它的线。
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