夜色把一盏灯，轻轻放在窗台上

作者 王海琴（河南焦作）

暮色是被风一勺一勺舀进来的。起初只是天边一点薄薄的灰蓝，像宣纸上洇开的淡墨，不知不觉间，就把整个院落浸得绵软潮湿。老屋后的竹林最先沉入暗里，只余下轮廓，像一幅被水晕染的水墨画，摇摇晃晃。

我总爱在这个时候，搬一张竹椅坐在檐下。夏末的风还带着白昼的余温，拂过耳畔时，却已有了几分凉意，像谁在轻轻翻动一本旧书。院角的桂树静默着，叶子细碎，却在晚风里抖落一地若有若无的香。那香气不浓，却极有耐心，一缕缕往鼻尖钻，仿佛要把整个夜晚都腌出甜味来。

天色再暗一些，月亮便出来了。它不是那种明晃晃的圆盘，而是一弯清瘦的新月，像刚出阁的姑娘，羞怯地藏在云后，偶尔探出半张脸，就把银辉洒了一地。竹影被月光描摹在青石板上，疏疏朗朗，风一过，那些影子便婆娑起舞，恍若一群穿着素衣的女子，在水边浣纱。

这时，不知哪户人家点亮了灯。一盏，两盏……先是昏黄的一点，而后连成一片，像散落在人间的星子。我家的灯也亮了，暖黄的光从窗棂里溢出来，在石板路上铺开一小块温柔的领地。飞虫们循光而来，绕着灯泡打转，翅膀扑闪出细碎的声响，倒显得这夜愈发安静了。

母亲在灶房里忙碌，锅碗碰撞的声音清脆悦耳。她偶尔探出身来，唤我进屋喝粥。那粥是绿豆百合熬的，盛在白瓷碗里，碧绿中点缀着雪白，热气袅袅升起，模糊了她的面容。我捧着碗，指尖传来温热的触感，看着灯光在她鬓角的白发上跳跃，忽然觉得，这便是世间最踏实的安稳。

夜深了，风也倦了。竹林里的虫鸣渐渐稀疏，只剩下几声零星的吟唱。月亮移到了中天，清辉更盛，把远处的山峦勾勒成一道黛色的剪影。窗台上的那盏灯依旧亮着，像一只不肯闭合的眼，守着这一方小小的天地，也守着我漫无边际的遐思。

我常常想，这世间的夜，原是为了让人学会停顿的。白日的喧嚣褪去，只剩下呼吸和心跳，还有这些细碎得几乎听不见的美好——一片叶的飘落，一朵花的绽放，一盏灯在黑暗里固执地亮着。它们不说话，却比任何言语都更能抵达人心。

后来我走过许多地方，见过许多璀璨的灯火，却始终忘不了那个夜晚，忘不了老屋檐下那盏暖黄的灯。它像一枚书签，夹在我记忆的扉页里，每次翻开，都能闻到桂花的香，感受到夏末的风，以及母亲唤我喝粥时，那声音里藏着的，整个世界的温柔。

月射寒江，本名王海琴，乳名可可。自幼喜爱文学、绘画与古典舞，经商多年暂搁文笔，重拾笔墨依旧初心不改。作品多发于诗刊、中国诗歌网及文学公众号，屡获全国诗词艺术大赛大奖，书画作品曾于多所专业机构线下参展。文风温婉细腻，擅抒情散文、古风辞赋与走心文字。

主播简介：东方《品语亭》诗社金牌主播又见芳华，一名喜欢朗诵的声音爱好者，喜欢简单的生活，将抚琴、喝茶、诵读为人生快乐之事。