石滑如镜，雨润似墨
——一个传说的埋葬
作者：陈琳 李海山
这竹竿巷的名字，听着便叫人想起江南的什么周庄、同里，想起夹岸的垂柳，想起卖竹器的清脆声响，想起光亮的石板路上，印着挑担人的水印子。但此刻我脚下踩着的，却是平整的、在夏日里微微发软的柏油路面。路是新的，两旁的房子，有些也是新的，仿着古的样子，却总透着一股怯生生的神态。唯独巷口几位下棋老人的皱纹里，似乎还藏着些旧日的影子。
他们口中的竹竿巷，是另一种光景。那时的路，是大小不一的青石板铺的。雨水多的年份，石缝里能长出滑腻的青苔，不留神便要跌一跤。运竹器的船停靠在岸边，扛着货的脚夫们，在石板上踏出湿漉漉的脚印，一路延伸到巷子深处。那石头被无数双布鞋、草鞋，被无数个晴天雨日，打磨得像一块块墨玉，雨天里，能照出人影来。老人们说得兴起，总要加上一句：“那石头，比镜子还滑，比墨还润呢。”
这是一种对“旧”的温情。我不由得想起苏州。许多年前，我去过那里。在一处园子里，我看见几个工人，正小心翼翼地给一扇花窗“作旧”。他们用特殊的药水，把新补的木料慢慢腐蚀出风化的纹理，用软毛刷一遍遍刷出包浆的质感。他们不是在修缮，而是在“复刻”时间。那时的我有些震撼，觉得这近乎一种执念。但这执念背后，却是对“文化”二字的敬畏。在他们看来，风化的纹理、残缺的雕刻、石板的裂纹，都是时间的馈赠，是一座城市不可复制的年轮。
我又想起余秋雨，想起他笔下的《文化苦旅》。倘若，在他行走中国、凭吊古迹的那些年里，能绕道来一趟济宁，在这竹竿巷的茶馆里喝一碗大碗茶，望着河里的船来船往，他会不会发出一声悠长的喟叹？他会不会写一篇雄文，指出这蜿蜒数里的石板路，这南北交融的建筑，本身就是一部凝固的运河文化史，其价值不亚于平遥的城墙与苏州的园林？平遥之所以是平遥，苏州之所以是苏州，不就是因为他们早早地听懂了这样的声音，从而留住了自己城市的魂魄么？
可惜，历史最不相信的，就是“如果”。
那时的济宁，大约是太急于挣脱“旧”的桎梏了。在许多人眼里，这坑洼不平的石板是落后的象征，那低矮潮湿的老屋是贫穷的印记。他们渴望宽阔的马路，渴望锃亮的橱窗，渴望将一切散发着陈年旧味的东西，都换成光鲜亮丽的“现代化”。于是，推土机的轰鸣声里，老街巷的心跳，停止了。税务街的老石板，竹竿巷的老石板，那些被千千万万脚步磨得温润如玉的石头，被当作无用的建筑垃圾，不知被遗弃在了哪个角落，又或许，被粉碎了，成了新路的地基。它们沉默地埋葬于地下，连同那座城市的记忆，一并被黑色的柏油严丝合缝地封存了起来。
这不仅仅是一条路、几块石头的消失。这是一种文化上的短视，是在急切的前行中，将自己的来路斩断，将自己的身份证明撕毁。一座没有记忆的城市，如同一株没有根的浮萍，长得再繁盛，也终归是飘零的。我们后来者走在这平坦的柏油路上，只能从老人们模糊的叙述里，去拼凑一个“石滑如镜，雨润似墨”的传说，这本身就是一个巨大的悲剧。
如今，柏油路面早已铺就，坚硬的现实就摊在眼前，嘲笑着一切多情的假设。夕阳的余晖，仍是几百年前的样子，暖暖地洒在巷子里。只是它亲吻的，再也不是那泛着幽光的青石板，而是一层了无生气的黑色沥青。光在上面，留不下任何痕迹，只反射出一片干燥而刺眼的白。
