井冈夜雨

——写在建军九十九周年之际

(原创首发)

作者/葛增立

夜半被雨声惊醒。起初是极轻的，像春蚕啮着桑叶，沙沙地落在屋顶的瓦上；渐渐地密了，急了，竟如千军万马踏过山野，把那寂静踏得支离破碎。我披衣起身，推开窗，一股清冽的山风裹着雨丝扑面而来，带着泥土和草木的腥气——这是井冈山的雨。九十九年前，大概也是这样的雨夜，有一群人正举着火把，在这茫茫山林间寻找出路。

天蒙蒙亮时，雨住了。我走出借宿的农家，沿着湿漉漉的石板路往黄洋界去。两旁的毛竹被雨水洗过，绿得发亮，风一吹，竹梢便弯下腰来，簌簌地抖落一身水珠。这满山的翠竹，袁鹰先生当年便写过的："井冈山的竹子，是革命的竹子！"此刻我走在这竹海里，倒觉得它们不只是风景，更像是些沉默的老兵，一列列站在山道上，守着什么，望着什么。

黄洋界的云海是出了名的。等我登上哨口，云雾正从山谷里漫上来，一团团，一缕缕，把远处的峰峦都吞没了，只露出几个青黑的山顶，浮在白色之上，像海上的孤岛。那门著名的迫击炮还在原地，炮身锈迹斑斑，炮口朝下，对着那条从湖南蜿蜒而来的羊肠小道。我伸手摸了摸冰凉的炮管，指尖触到粗粝的铁锈，恍惚间仿佛听见一声巨响——九十九年前的八月三十日，就是这门炮，据说其中一发恰巧炸在敌军附近，吓得敌人连夜撤走。毛泽东主席后来写词赞颂"黄洋界上炮声隆，报道敌军宵遁"，可这"宵遁"二字，是多少红军将士浴血奋战的结果。

哨口旁边立着一横一竖两块碑，竖的是朱德题的"黄洋界保卫战胜利纪念碑"，横的是毛泽东手书的《西江月·井冈山》。我立在碑前，一个字一个字读过去："敌军围困万千重，我自岿然不动。"字是刻在石头上的，可当年那份镇定，是刻在一群衣衫褴褛、食不果腹的年轻人骨头里的。如今这山上游人如织，笑语喧哗，不知有几多人读懂了那"岿然不动"四个字的重量。

下山时路过小井红军医院。说是医院，不过是几间木板搭的屋子，矮矮的，潮潮的，光线从窄窗子里漏进来，照见墙上挂着的一排名字。那些名字都很年轻，最小的不过十六七岁，后面注着"护士""看护员"，再后面是"牺牲"二字。一百多名红军伤员和医护人员，在1929年1月的那场突袭中全部遇难。医院后面有一片青草地，据说就是当年的烈士墓，没有碑，只有一块普通的石头，上面刻着"红军烈士之墓"。有人在石头前放了一束野菊，黄灿灿的，让这阴沉的角落忽然有了亮色。我在墓前站了一会儿，心情沉重，什么也没说，只是在附近采来了一束野菊花献上，深深地向着石碑鞠了三个躬。雨后的青草尖上，还挂着水珠，风一过，便滚落下来，渗进泥土里——那泥土，是浸过血的。

从医院出来，沿着溪水往下走，便到了茨坪。挹翠湖的水面平静如镜，倒映着岸边的垂柳和远处的青山。几个老人在亭子里打太极，一招一式，从容不迫。有炊烟从巷子深处升起来，混着红米饭的香气——那香气和别处不同，总让人想起些什么。我忽然有些恍惚：当年那些在这山里打仗的年轻人，他们拼了命，不就是为了这样的日子么？有人能安安稳稳地打太极，有人能舒舒服服地吃一碗红米饭？可他们自己，却一天也没有过上。

暮色四合时，我沿着山路慢慢往回走。两旁的店铺亮起灯来，卖竹编的，卖山货的，卖红米酒的，都是平常的营生。一个孩子举着小红旗从身边跑过，旗角扫在我的手臂上，软软的，带着夕照的温度。远处传来广播的声音，正在放《映山红》："夜半三更哟盼天明，寒冬腊月哟盼春风……"那调子悠悠的，穿过竹林和稻田，穿过九十九年的时光，落在这暮色里，竟让我眼眶一热。怕人看见，我低下头，假装在看路边的青苔。

夜又深了。我坐在窗前，点着案上那盏小小的油灯——是农家主人特意找出来给我看的，说是模仿当年八角楼上的式样。火苗跳了跳，在墙上投下晃动的影子。我想起毛泽东主席在八角楼写《中国的红色政权为什么能够存在》的那个夜晚，大概也是这样一盏灯，也是这样跳动的火苗。窗外是五百里井冈的沉沉夜色，窗内是一豆孤灯，和一颗永远奉献的心。

雨又在窗外沙沙地响起来了。那声音很轻，像时光本身在翻动什么。灯焰微微地晃，把案上的纸笔都镀上一层暖黄。九十九年了，这雨就这样落着。它落过八角楼的屋檐，落过黄洋界的战壕，落过小井医院那片青草地，也落过茨坪的挹翠湖。它把硝烟洗进泥土里，把血也洗进泥土里，然后长出竹子来，长出稻禾来，长出人间寻常的炊烟来。

我起身关了窗，雨声便远了。窗玻璃上淌着细细的水痕，映着屋里那一点灯光，亮晶晶的，像无数条小小的河流。明天一早我就要下山去了，但这雨还会留在这里，继续落它的，继续润它的——落过今天，落过明天，落过下一年，落进又一个九十九年里。

今夜，我只带走这一窗雨声。

作者简介：葛增立，湖南双峰县人。高中学历，退伍军人，中学教师，文学爱好者。